Chương 3 - Khi Hôn Nhân Chỉ Còn Là Chiếc Bóng

Không ngờ anh đã mở một phòng tranh.

“Sư huynh Tô?” Tôi thăm dò hỏi.

Đầu dây bên kia khựng lại một chút, rồi bật cười:

“Chiêu Ninh? Đúng là em thật à? Nhận được email của em, anh còn tưởng trùng tên.”

Giọng anh ấy không thay đổi nhiều, vẫn ấm áp, dịu dàng, như ánh nắng mùa thu.

“Là em.” Tôi bỗng thấy hơi hồi hộp,

“Gần đây em đang tìm việc, thấy bên anh tuyển họa sĩ ký hợp đồng nên gửi thử.”

“Thế thì đúng lúc quá.”

Tô Hoài rất chân thành,

“Phong cách của em luôn rất có hồn, phòng tranh anh đúng lúc cần người như em. Ngày mai em có rảnh không? Đến đây ngồi nói chuyện một chút?”

Tôi nhìn vào lịch.

Chiều mai ba giờ — đúng giờ hẹn của Lục Cẩn Thần.

“Bốn giờ được không ạ?” Tôi hỏi.

“Tất nhiên rồi. Gửi địa chỉ qua WeChat cho em nhé? Hay vẫn là số cũ?”

“Em đổi số rồi, nhắn tin giúp em nhé.”

Cúp máy xong, tim tôi đập hơi nhanh — không phải vì Tô Hoài, mà vì cảm giác được công nhận — cảm giác ấy đã mất tích suốt tám năm.

Tám năm qua Lục Cẩn Thần chưa từng nghiêm túc nhìn tranh của tôi một lần.

Có lần tôi hào hứng khoe cuốn nhật ký hình vẽ ghi lại quá trình trưởng thành của Thiên Thiên, anh chỉ liếc sơ rồi nói:

“Dễ thương đấy. Nhưng đừng để con bé học vẽ sớm quá, ảnh hưởng việc học.”

Câu nói ấy như một gáo nước lạnh, dập tắt hết mọi khát khao được chia sẻ trong tôi.

“Ai thế?” Lâm Vi hỏi.

“Tô Hoài, sư huynh đại học, giờ mở phòng tranh.” Tôi đáp,

“Hẹn gặp em chiều mai.”

Mắt Lâm Vi sáng lên:

“Tốt quá rồi! Nhưng… chiều mai không phải cậu có hẹn với Lục Cẩn Thần sao?”

“Không đi nữa.” Tôi tắt tab portfolio, mở trang tìm nhà trọ,

“Anh ta gọi là tôi phải tới à? Tôi là cấp dưới của anh ta chắc?”

“Đúng chuẩn khí chất chị đại luôn!” Lâm Vi giơ ngón cái.

“Nhưng cậu thật sự không bàn lại thỏa thuận ly hôn sao? Lỡ anh ta giở trò thì—”

“Cứ để anh ta giở.” Tôi cắt lời,

“Tôi đã tham khảo luật sư rồi, điều khoản có lợi cho tôi. Nếu anh ta không đồng ý, thì ra tòa. Dù sao anh ta cũng là luật sư nổi tiếng, nếu chuyện này ầm lên, xem ai mất mặt hơn.”

Lâm Vi nhìn tôi một lúc lâu, bỗng bật cười:

“Chiêu Ninh, cậu sau ly hôn như biến thành người khác vậy.”

“Không phải biến thành người khác.” Tôi nhìn vào hình bóng mờ mịt của mình trên màn hình máy tính,

“Mà là tìm lại chính mình.”

Người từng thức trắng đêm chỉ vì một bức tranh.

Người từng mơ ước có triển lãm cá nhân.

Người từng được nhiều phòng tranh mời ngay tại triển lãm tốt nghiệp.

Cô ấy chỉ là ngủ quên —

Ngủ suốt tám năm.

Giờ, phải tỉnh lại rồi.

Ba giờ chiều hôm sau — Văn phòng luật Lục Cẩn Thần.

Thẩm Thanh Y bưng ly cà phê bước vào phòng làm việc của Lục Cẩn Thần, dáng vẻ tao nhã như đang quay quảng cáo.

Cô ta đặt cà phê bên tay anh, thuận tiện liếc nhìn bản thỏa thuận ly hôn đang mở trên bàn.

“Chiêu Ninh thật sự muốn ly hôn à?”

Trong giọng cô ta mang theo chút kinh ngạc và quan tâm vừa vặn.

Lục Cẩn Thần không nhận cà phê, chỉ day trán:

“Cô ấy không đến.”

“Không đến?”

Thẩm Thanh Y nhướn mày,

“Không lẽ hối hận rồi? Em đã nói mà, sao cô ấy có thể thật sự không cần Thiên Thiên?”

“Cô ấy đổi hết số liên lạc rồi.”

Giọng Lục Cẩn Thần mệt mỏi,

“Tôi cho trợ lý tìm ở những nơi cô ấy hay đến, không thấy. Gọi cho Lâm Vi cũng không nghe.”

Thẩm Thanh Y ngồi xuống đối diện, vắt chân, dáng vẻ vẫn ưu nhã:

“Cẩn Thần, không phải em nói nặng, nhưng lần này Chiêu Ninh đúng là quá đáng rồi. Lấy con ra để uy hiếp anh, thủ đoạn quá thấp kém. Nhưng nếu cô ấy đã muốn làm ầm lên, thì cứ để cô ấy làm vài ngày. Đợi giận xong, cô ấy sẽ quay về thôi. Dù sao, làm gì có người mẹ nào thật sự không cần con?”

Lục Cẩn Thần ngẩng đầu nhìn Thẩm Thanh Y.

Hôm nay cô ta mặc áo len cashmere màu trắng ngà, đeo bông tai ngọc trai, trang điểm tinh tế, nụ cười vừa vặn.

Cô ta rất hoàn hảo — luôn đúng mực, luôn biết nên nói gì.

Nhưng khoảnh khắc đó, trong đầu Lục Cẩn Thần hiện lên ánh mắt cuối cùng của Trình Chiêu Ninh —

Bình tĩnh. Dứt khoát. Không chút do dự.

“Thanh Y,” anh đột nhiên lên tiếng,

“Chiêu Ninh nói cô ấy đã gặp em. Hai người đã nói gì với nhau?”

Nụ cười của Thẩm Thanh Y khựng lại một thoáng, nhưng rất nhanh đã trở lại tự nhiên:

“Có thể nói gì chứ? Chẳng qua là bảo em khuyên anh nên về nhà nhiều hơn, dành thời gian cho cô ấy và Thiên Thiên. Em nói với cô ấy rằng anh vì văn phòng luật, vì sự nghiệp chung của chúng ta, mong cô ấy thông cảm.”

“Chỉ vậy thôi?”

“Không lẽ còn gì nữa?” Thẩm Thanh Y cười có chút tủi thân,

“Cẩn Thần, anh không thật sự tin lời Chiêu Ninh nói về cái gì ‘bạch nguyệt quang’ đấy chứ? Chúng ta quen biết nhau hơn chục năm rồi, nếu có chuyện gì thì đã xảy ra từ lâu, đâu cần đợi đến bây giờ?”

Lục Cẩn Thần im lặng.

Thẩm Thanh Y đứng dậy, bước đến sau lưng anh, nhẹ nhàng đặt tay lên vai:

“Em biết bây giờ anh đang phiền lòng, nhưng đừng lo. Chiêu Ninh chỉ là bốc đồng nhất thời thôi. Chờ cô ấy bình tĩnh lại sẽ hiểu ra — rời khỏi anh rồi, cô ấy chẳng làm được gì cả. Cô ấy đã tách khỏi xã hội quá lâu, ngoài việc làm nội trợ, cô ấy còn có thể làm gì?”

Ngón tay cô ta nhẹ nhàng xoa bóp vai anh, động tác thuần thục, quen thuộc.

Bỗng nhiên, Lục Cẩn Thần đứng dậy, tránh khỏi sự đụng chạm đó.

“Anh ra ngoài một lát.”

“Đi tìm Chiêu Ninh?” Giọng Thẩm Thanh Y lạnh đi một chút,

“Cẩn Thần, nếu bây giờ anh đi tìm cô ấy, chỉ khiến cô ấy được đà lấn tới. Nghe em, để cô ấy tự ngẫm vài hôm, rồi sẽ quay về thôi.”

Lục Cẩn Thần không đáp, cầm áo khoác rồi rảo bước ra ngoài.

Trong thang máy, anh gặp đối tác lâu năm của văn phòng — lão Trần.

Thấy sắc mặt anh không tốt, lão Trần vỗ vai:

“Nghe nói vợ cậu đòi ly hôn? Phụ nữ mà, dỗ là được.”

“Lần này không giống vậy.” Lục Cẩn Thần nói.

“Có gì mà không giống?” Lão Trần cười cợt,

“Chúng ta làm luật sư chuyên về ly hôn, chưa thấy chuyện gì chưa từng gặp? Phụ nữ đòi ly hôn, mười phần thì tám là để đòi thêm tiền hoặc ép bên kia nhún nhường. Vợ cậu là bà nội trợ toàn thời gian, không có cậu thì sống kiểu gì?”

Thang máy đến nơi, Lục Cẩn Thần bước ra, câu nói của lão Trần vang vọng trong đầu anh như tiếng vọng từ giếng sâu:

“Không có cậu, cô ta sống kiểu gì?”

Cũng chính vì thế, anh luôn chắc chắn rằng Trình Chiêu Ninh sẽ không rời bỏ mình.

Cô ấy không có thu nhập, không kinh nghiệm làm việc, tám năm tách rời xã hội, còn phải nuôi một đứa con. Ngoài việc dựa vào anh, cô ấy không còn con đường nào khác.

Nhưng lần này, cô ấy thậm chí không cần cả con.

Nhận thức đó khiến Lục Cẩn Thần bất giác cảm thấy hoảng loạn — một nỗi hoảng loạn vô hình nhưng ngày càng lớn dần.

Bốn giờ chiều – Phòng tranh Thập Quang.

Phòng tranh của Tô Hoài lớn hơn tôi tưởng — hai tầng lầu, bài trí theo phong cách công nghiệp tối giản.

Trên tường treo đủ loại tranh nghệ thuật, mỗi bức mang một phong cách riêng biệt.

Ánh mắt tôi dừng lại ở bức tranh sơn dầu giữa tầng trệt:

Là bóng lưng một người phụ nữ đang đứng trước cửa sổ, bên ngoài là trời chiều rực rỡ.

“Thích bức này à?” Tô Hoài bước đến, đưa tôi một ly nước.

“Rất đặc biệt.” Tôi đáp,

“Có cảm giác vừa cô đơn lại vừa mạnh mẽ.”

Tô Hoài mỉm cười:

“Bạn anh vẽ đấy. Cô ấy từng trải qua nhiều chuyện, phong cách vẽ cũng thay đổi. Nhưng anh lại thấy, giờ tranh của cô ấy mới thực sự có sức sống.”

Anh dẫn tôi lên tầng hai — khu tiếp khách có cửa kính lớn nhìn xuống phố xá đông đúc.

Chúng tôi ngồi xuống, Tô Hoài bắt đầu lật xem tập tranh của tôi — từng trang một, rất chậm rãi, rất chăm chú.

“Chiêu Ninh,” anh ngẩng đầu, ánh mắt có điều gì đó rất phức tạp,

“Nói thật, khi xem portfolio của em, anh vừa vui lại vừa buồn. Vui vì tài năng của em vẫn còn nguyên, thậm chí còn sâu sắc hơn. Buồn vì… tám năm qua tại sao em không tiếp tục vẽ?”

Tôi cầm ly nước, đầu ngón tay hơi lạnh:

“Em kết hôn, sinh con, bận bịu.”

“Bận đến mức không thể cầm bút được sao?”

Tô Hoài hỏi rất thẳng, nhưng không có ý chỉ trích.

“Anh còn nhớ hồi đó em là người có linh khí nhất lớp. Thầy từng nói em sinh ra là để đi con đường này.”

Tôi khẽ cười, không đáp.