Chương 8 - Khi Bố Thu Hồi Gia Tài
“Lần trước anh con về, ăn cả một bàn thức ăn, rồi ném đũa, đóng sầm cửa bỏ đi.”
Vai con bé càng run dữ dội hơn.
“Muốn sang tên căn nhà thì cần chữ ký của con. Con ký đi, chuyện này sẽ được quyết định.”
Nó lau mặt, ngẩng đầu nhìn tôi.
Đôi mắt đỏ hoe, sưng húp như hai quả đào chín nhũn.
“Bố, con không đến đây vì căn nhà.”
“Bố biết.”
“Con cũng không phải vì tiền.”
“Bố biết.”
“Bố là bố của con, dù bố có nhà hay không cũng chẳng quan trọng.”
“Bố đều biết cả.”
Tôi đưa cây bút cho nó.
“Chính vì con không đến đây vì căn nhà, nên căn nhà này mới xứng đáng thuộc về con.”
Con bé nhận lấy bút.
Bàn tay run rẩy rất lâu.
Cuối cùng, nó ký tên mình xuống.
Khoảnh khắc ngòi bút đặt xuống giấy, con bé lại bật khóc.
Tôi không dỗ dành nó.
Tôi cũng không khóc.
Chỉ nhìn hai chữ Chu Tuyết ấy rất lâu.
Ký xong, con bé đi rửa mặt.
Khi quay lại, hai mắt vẫn còn sưng.
Nó lấy hộp cơm từ trong túi vải ra, mở nắp.
Trứng xào cà chua.
“Con không nấu ăn trên tàu được, nên tối qua đã xào sẵn ở nhà rồi mang theo. Để trong hộp suốt một đêm, bố ăn tạm nhé.”
Con bé đặt hộp cơm lên bàn.
Cà chua đỏ, trứng vàng.
Màu sắc vẫn tươi tắn.
Tôi cầm đũa lên.
Gắp một miếng trứng thật lớn, cho vào miệng.
Nhai chậm rãi.
“Ngon lắm.”
Lần này, thật sự rất ngon.
Con bé ngồi đối diện, chống cằm nhìn tôi ăn.
Khung cảnh giống hệt những ngày trong bệnh viện.
Tôi ăn hết nửa hộp cơm rồi đặt đũa xuống.
“Chiều nay con đi tàu về à?”
“Vâng.”
“Vẫn còn sớm, con nghỉ một lát đi.”
“Con không mệt.”
“Cứ nghỉ một lát.”
Con bé cuộn người trên sofa.
Tôi đứng dậy đi rót nước.
Vừa đến bên cây nước nóng lạnh, điện thoại đã reo.
Là tin nhắn của Ngạn Minh.
Tôi mở ra.
Một tin nhắn thoại dài bốn mươi hai giây.
Tôi không bật loa ngoài, chỉ áp điện thoại vào tai nghe.
Giọng nó trầm đục.
“Bố, cô Ba đã nói với con rồi. Nếu bố đã quyết tâm như thế thì con cũng chẳng còn cách nào. Nhưng bố nhớ cho kỹ, bố đã chọn nó thì sau này đừng tìm đến con nữa.”
Tôi nghe hết.
Rồi cất điện thoại vào túi.
Rót một cốc nước mang đến.
Chu Tuyết đã tựa vào sofa ngủ thiếp đi.
Con bé ôm chiếc túi vải trong lòng, cằm gác lên túi.
Khóe mắt vẫn còn vương một vệt nước chưa khô.
Tôi nhẹ nhàng đặt cốc nước lên bàn trà.
Sau đó lại lấy điện thoại ra, mở khung trò chuyện với Ngạn Minh.
Tôi nhìn tin nhắn thoại dài bốn mươi hai giây ấy thêm một lần.
Không trả lời.
Tôi kéo màn hình lên trên.
Tìm đến đoạn tin nhắn ngày hôm đó.
“Ngạn Minh, bố đi khám, bác sĩ phát hiện trong túi mật có vấn đề, nói phải phẫu thuật. Con có thể cho bố vay năm mươi nghìn tệ được không?”
“Dạo này con kẹt tiền.”
Tôi thoát khỏi đoạn trò chuyện.
Gõ một tin nhắn mới gửi cho nó.
Nghĩ một lúc, tôi lại xóa đi.
Rồi gõ lại một câu khác.
“Bố đang kẹt tiền, không còn cách nào khác.”
Nhấn gửi.
Không có hồi âm.
Tôi khóa màn hình điện thoại, đặt lên bàn trà.
Tựa lưng vào sofa, ngẩng đầu nhìn ra ngoài cửa sổ.
Trời đang nắng đẹp.
Dưới lầu, có người đang phơi chăn.
Đứa trẻ nhà bên cạnh đứng ngoài ban công hát vang, lạc giọng đến mức chẳng còn đúng giai điệu.
Chu Tuyết trở mình.
Chiếc túi vải trượt xuống một chút, con bé lại vô thức ôm chặt hơn.
Tôi không đánh thức nó.
Cứ để con bé ngủ thêm một lát.
Sáu mươi hai năm sống trên đời.
Những gì cần bù đắp, tôi đã bù đắp.
Những gì cần trao đi, tôi cũng đã trao đi.
Cuộc đời đi đến chặng đường này, cuối cùng tôi cũng làm đúng được một chuyện.
Bình luận & Thảo luận
Chia sẻ cảm xúc của bạn về chương này cùng cộng đồng