Giấc Mơ Chưa Đến

Tôi hiểu rồi — cô ta đang nói chuyện với “ý chí thế giới”.

Hay gọi đúng hơn là hệ thống.

Tay Thời Hựu đặt trên tay nắm cửa khẽ buông xuống, đôi mắt sau kính trầm đục, ánh nhìn thay đổi liên tục.

Anh quay người xuống tầng hầm.

Tôi biết anh muốn làm gì rồi.

Tôi đi theo anh đến gara, anh lấy ra chiếc hộp mẹ tôi từng trao.

Khi miếng giấy niêm bị xé ra, ký ức cũng sắp được mở ra theo.

Thật ra, trong hộp chẳng có gì quá bi thương hay oanh liệt.

Chỉ là những món đồ nhỏ từ lúc tôi và Thời Hựu gặp nhau đến giờ — kỷ vật thuộc về riêng hai chúng tôi.

Đặt trên cùng là một chiếc vỏ ốc to bằng nắm tay, là máy ghi âm từ vỏ ốc mà chúng tôi từng làm khi đi biển lần đầu tiên.

7

Thời Hựu ấn nút phát, bên trong vang lên tiếng cười trong trẻo của Ninh Mộ bảy tuổi.

Cô bé nói: “Thời Hựu, cậu đừng cứ làm như ông cụ non vậy, cười một cái đi.”

Giữa những tiếng nhiễu điện đứt quãng, truyền ra một tiếng cười rất nhỏ.

“Ninh Mộ, tớ nắm tay cậu rồi, sẽ không buông đâu.”

Tôi ngồi trước mặt Thời Hựu, chống cằm, nghe cùng anh.

Đêm nay sao rất sáng, sao Bắc Cực cũng sáng, tôi nghiêng đầu nhìn anh.

Bàn tay anh đang cầm chiếc máy ghi âm bằng vỏ ốc bỗng nổi gân, rồi anh đặt nó xuống, lấy ra món đồ thứ hai.

Đó cũng chỉ là thứ rất bình thường—một túi nilon, bên trong là những tấm ảnh chụp lấy liền do tôi kéo anh chụp năm ấy.

Tôi ép Thời Hựu hóa trang đủ kiểu, thậm chí có một tấm anh mặc váy công chúa, ánh mắt bất lực nhìn tôi.

Còn tôi thì chống nạnh, mặc sơ mi trắng và quần tây của anh, dí sát vào ống kính, giơ tay tạo dáng “V”.

Sau tấm ảnh đó là dòng chữ do chính Thời Hựu viết:

“Ninh Mộ, cậu là hiệp sĩ của Thời Hựu, dẫn anh ấy chém ra khỏi bụi gai.”

Anh mở tấm ảnh thứ hai—là ảnh tôi chụp lén anh.

Thời điểm ấy tôi bị dị ứng phải nhập viện nhiều ngày, ba mẹ đều bận.

Chỉ có Thời Hựu ở bên tôi. Anh ngồi ghế, giả vờ ngủ, và đúng lúc tôi bấm máy, anh mở một mắt, nghiêng đầu nhìn tôi đầy cưng chiều.

Sau tấm ảnh ấy không có dòng chữ nào.

Ảnh xếp thành một chồng dày, từ thời mẫu giáo đến trước khi tan vỡ. Thời Hựu run rẩy lật từng tấm.

Dưới lớp ảnh là cặp nhẫn đôi chúng tôi tự làm năm đó, giờ đã bị anh đập nát khi quen với Giang Nam Ý.

Trên nhẫn còn loang màu gỉ, bên ngoài là hai chữ cái vụng về do tôi khắc.

Dưới nữa là cuốn nhật ký tình yêu tôi viết từ lúc chúng tôi bắt đầu hẹn hò.

Đáng lẽ tôi sẽ đưa nó cho anh vào sinh nhật, nhưng Thời Hựu chưa từng cho tôi cơ hội ấy.

Anh lặng lẽ xem hết tất cả những món đồ nhỏ, cuối cùng đến lá thư tôi để lại cho anh.

Nói “thư” thì đúng hơn, nhưng “di thư” mới chính xác.

Tôi chống cằm, nghiêng đầu nhìn anh.

Từ khi Giang Nam Ý xuất hiện, tôi đã hiểu rằng chúng tôi không thể thay đổi kết cục.

Chúng tôi đều bị số phận đẩy đi, nhưng tôi không muốn chấp nhận.

Sau lần đầu tìm Giang Nam Ý gây chuyện, tôi chợt bừng tỉnh.

Khi nào… tôi đã trở thành loại người độc ác như trong truyện?

Lá thư rất ngắn, chỉ vài chục chữ.

Ngồi cạnh tôi, Thời Hựu siết tờ giấy đến nhăn nheo.

Dưới ánh đèn trắng, bóng lưng anh trông đơn độc và vô vọng. Bỗng anh che mặt lại, một tiếng cười thấp tràn ra trong cổ họng, người khom xuống.

Nhưng tôi cảm giác… anh đang vừa cười vừa khóc.

Nước mắt rơi xuống qua kẽ tay, chạm đất—và khoảnh khắc ấy tựa như sợi xích đang trói ký ức anh bị chém đứt.

Tôi khẽ thở dài. Có lẽ… anh đã nhớ lại tất cả.

Trước đây, Thời Hựu là kẻ điên nổi tiếng trong giới.

Giờ vẫn vậy. Anh ôm chiếc hộp như bảo vật rồi quay người đi về phía tòa nhà chính.

Tầng ba vẫn sáng đèn—Giang Nam Ý đang chờ anh.

Nghe tiếng cửa mở, nụ cười trên môi cô ta đông cứng lại.

Bởi bàn tay to của Thời Hựu đang siết chặt lấy cổ cô ta.

Anh cong mắt cười, như ác quỷ kề sát tai Giang Nam Ý, hỏi:

“Giang Nam Ý, trò chơi tình yêu của cô… kết thúc rồi.”

Giang Nam Ý hoảng hốt, cố làm vẻ vô tội:

“Anh… anh nói gì vậy, A Hựu đừng dọa em, buông ra trước đã.”

Cô ta còn muốn dùng đôi mắt đã được hệ thống cải tạo để thôi miên anh như trước.

Nhưng ánh mắt Thời Hựu chứa đầy điên loạn, bàn tay càng siết mạnh:

“Không muốn chết… thì trả Mộ Mộ lại cho tôi.”

Tôi, người đứng bên xem kịch, cũng sững lại.

Giang Nam Ý ra hiệu muốn nói, Thời Hựu liền ném cô ta xuống đất, nhìn từ trên cao xuống.

Giang Nam Ý thở hổn hển, nước mắt chảy xuống, giọng khàn khàn đầy không cam lòng:

“Thời Hựu, người anh yêu là em… Em không tin là anh không yêu em…”

Thời Hựu mất kiên nhẫn với lời cô ta, với lấy con dao gọt trái cây bên cạnh, ánh mắt hoàn toàn là điên cuồng.