Đừng khóc nữa, chồng cũ, đây mới chỉ là khởi đầu thôi

Đừng khóc nữa, chồng cũ, đây mới chỉ là khởi đầu thôi

“Ôn Dạng, em cố ý làm anh mất mặt đúng không?”

Chồng tôi, Cố Hoài, ghé sát tai tôi thì thầm.

Bảy năm trước, anh từng dùng một cây bút than vẽ váy cưới của tôi lên bức tường cũ kỹ trong căn phòng trọ nghèo nàn, nói rằng sẽ yêu tôi cả đời.

Bảy năm sau, trong bữa tiệc sinh nhật xa hoa của mẹ anh, anh lại thấy xấu hổ vì tôi tặng một bức tranh chân dung gia đình do chính tay mình vẽ.

Chỉ bởi vì người tri kỷ của anh – Vị Nhiên – đã tặng một chuỗi ngọc trai đen trị giá cả triệu tệ.

Sự coi thường của mẹ chồng, tiếng cười nhạo của khách khứa – tôi đều nhẫn nhịn được.

Chỉ có câu nói ấy của anh, như một nhát dao, đâm trúng vào trái tim tôi – xuyên qua bảy năm hy sinh không một lời oán trách.

Sợi dây cuối cùng trong lòng tôi – đứt rồi.

Tôi gạt tay anh ra, bước lên sân khấu, cầm lấy micro từ tay MC.

Trong ánh mắt ngỡ ngàng của cả hội trường, tôi chiếu lên màn hình lớn một album ảnh mã hóa trong điện thoại.

Trên màn hình, là từng khoảnh khắc tôi cùng anh trải qua những ngày khốn khó, là từng giao dịch tôi chuyển tiền bán tranh để anh khởi nghiệp.

Là những hình ảnh về tình yêu đầu tiên – cũng là tình yêu chân thành nhất của chúng tôi.

Tôi cầm micro, nhìn thẳng vào khuôn mặt trắng bệch vì sốc của anh.

“Cố Hoài, anh nói món quà của tôi không xứng tầm.”

“Nhưng khi anh còn chẳng có gì, là tôi đã nâng anh lên bằng cả tuổi trẻ của mình.”

Tôi buông tay, điện thoại rơi xuống đất, màn hình vỡ nát như mạng nhện.

“Quá khứ của anh, hiện tại của anh – tôi đều không cần nữa.”

“Chúng ta ly hôn.”

1

Khoảnh khắc tôi đẩy cửa bước ra ngoài, tiếng ồn ào phía sau như bị cách ly bởi một tấm kính dày đặc.

Hành lang dài không một bóng người, tấm thảm dày hút gần hết tiếng giày cao gót, nhưng từng bước chân tôi như dẫm lên nhịp tim – bình tĩnh đến mức chính tôi cũng thấy xa lạ.

Thì ra, khi một người đã cạn máu nơi trái tim, sẽ không còn sức để khóc hay làm ầm ĩ nữa – chỉ còn cảm giác lạnh lẽo.

Tiếng “ding” vang lên, thang máy mở ra, Vị Nhiên đang đứng bên trong, trang điểm tỉ mỉ, thần thái điềm nhiên như thể đã chờ tôi từ lâu.

Trên người cô ta là mùi nước hoa gỗ thanh lạnh – giống hệt loại Cố Hoài dùng gần đây.

Tôi từng hỏi anh, anh nói là quà từ khách hàng – giao tiếp làm ăn.

Giờ nghĩ lại, thân phận “khách hàng” ấy – còn cần phải nói sao?

“Ôn Dạng, cô làm đủ trò chưa?”

Cô ta khoanh tay, dáng vẻ tao nhã, ánh mắt lại như một vị quan tòa phán xét từ trên cao.

“Cô có biết vừa rồi cô khiến Cố Hoài mất hết mặt mũi trước hàng trăm khách khứa và giới truyền thông không?”

Tôi lười để ý, bước vào thang máy, nhấn tầng 1.

Cửa thang máy dần khép lại, tấm gương bên trong phản chiếu hình ảnh hoàn toàn trái ngược giữa hai chúng tôi.

Cô ta như một bông hồng trong nhà kính được cắt tỉa kỹ lưỡng, còn tôi – chỉ là cỏ dại vừa mới nhổ khỏi bùn đất.

“Thể diện của anh ta à?”

Cuối cùng tôi cũng bật cười, tiếng cười vang vọng trong không gian hẹp nghe thật rõ ràng.

“Khi anh ta coi tôi là món đồ xấu hổ, chà đạp lên bảy năm thanh xuân của tôi – sao không nghĩ đến thể diện của tôi?”

“Đàn ông ra ngoài xã giao, vài lời khách sáo là chuyện bình thường. Cô cũng tin thật à?”

Vị Nhiên khẽ nhếch môi khinh bỉ, ánh mắt như đang nhìn một đứa trẻ ngây thơ.

“Ôn Dạng, cô nên biết ơn vì Cố Hoài nuôi cô, để cô có thời gian vẽ vời mấy thứ tình yêu sến súa đó.”

“Cô nghĩ mấy bức tranh của cô, thật sự có thể đổi lấy cuộc sống hôm nay sao?”

“Đừng như một mụ đàn bà hay than vãn – không biết điều, lại cứ gây rối.”

“Mụ đàn bà than vãn?”

Tôi nhẩm đi nhẩm lại hai từ đó, hơi lạnh từ đáy lòng bỗng bị ngọn lửa giận dữ thiêu đốt.

Cửa thang máy mở ra, tôi không thèm nhìn cô ta thêm một cái, sải bước rời đi.

Có những lời, nói với cô ta – chỉ làm bẩn miệng tôi.

2

Vừa ra đến cửa khách sạn, trời bỗng đổ mưa xối xả – không hề báo trước.

Tôi đứng dưới mái hiên, nhìn những ánh đèn neon mờ ảo xuyên qua màn mưa, mới chợt nhớ ra — mình đi vội quá, ngay cả áo khoác cũng chưa kịp mang.

Điện thoại trong túi xách rung lên.

Là thông báo từ WeChat Moments.

Một vị khách có mặt ở buổi tiệc vừa đăng video ngắn kèm dòng chữ chói mắt và mỉa mai:

【Tổng giám đốc Cố của “Hoài Dạng Tech” chi hàng chục triệu mừng sinh nhật mẹ. Hồng nhan tri kỷ Vị Nhiên hát “Dũng Khí” đầy xúc động — đúng là tình yêu thần tiên!】

“Hoài Dạng Tech” — Hoài, Dạng.

Hai cái tên từng là biểu tượng tự hào của chúng tôi, giờ lại biến thành trò cười giữa tôi và một người đàn bà khác.

Tôi nhấn mở đoạn video có chút rung lắc. Tất nhiên, cảnh tôi rời tiệc trong bộ dạng thảm hại không hề xuất hiện.

Thay vào đó là hình ảnh Vị Nhiên cầm micro đứng trên sân khấu, đôi mắt chan chứa tình cảm nhìn qua đám đông, hát “Dũng Khí” bằng giọng đầy cảm xúc.

Bài hát ấy — từng là của tôi và Cố Hoài, chúng tôi từng nghe đi nghe lại suốt cả mùa đông trong căn phòng trọ dột nát thời đại học, bằng một chiếc máy nghe nhạc cũ kỹ.

Còn bây giờ, anh đứng dưới sân khấu, ánh mắt chuyên chú nhìn cô ta — dịu dàng đến mức tôi đã năm năm không còn thấy ở mình nữa.

Cuối video, ống kính lia qua góc phòng — bức tranh sơn dầu “gia đình” tôi tặng, bị quẳng ở một xó, gương mặt tôi trong tranh chìm trong bóng tối, lạc lõng và thừa thãi.

Sự tuyệt vọng của tôi, trái tim tan nát của tôi, tuổi trẻ mà tôi tự tay đập vỡ ngay trước mặt họ, đều bị tô vẽ lại thành “một sự cố nhỏ không đáng nhắc đến”.

Còn bài hát của tôi — kỷ niệm chỉ thuộc về tôi và Cố Hoài — bị người khác cướp đi, biến thành nền cho “chuyện tình thần tiên” của họ.

Toàn thân tôi run rẩy, không biết vì lạnh hay vì tức.

Một chiếc Bentley đen dừng ngay trước mặt. Trợ lý riêng của Cố Hoài — Trương đặc trợ — chạy lại, giọng nói cung kính mà xa cách:

“Phu nhân, tổng giám đốc thấy cô ra ngoài nên bảo tôi lập tức đuổi theo. Anh ấy… vẫn đang tiếp khách quý cùng phu nhân lão gia, bảo tôi đưa cô về trước.”

Tôi im lặng, mở cửa xe ngồi vào trong.

Trong xe, máy sưởi bật ở mức cao, nhưng tôi lại thấy lạnh đến tê dại.

Trở về căn biệt thự lạnh lẽo mà người ta gọi là “nhà”, tôi cởi bỏ bộ váy lễ phục ướt sũng, tắm nước nóng đến rát da, mới cảm thấy mình dường như vẫn còn sống.

Tôi mở ngăn kéo bí mật trong phòng làm việc, lấy ra một chiếc hộp có khóa.

Bên trong là hợp đồng góp vốn kỹ thuật mà tôi đã ký năm đó, và toàn bộ giấy chứng nhận bản quyền tranh vẽ của tôi suốt những năm qua.

Cuộc đời tôi — không thể tiếp tục lãng phí như thế này nữa.