Đêm Trắng Nơi Cung Cấm

Cha mẹ thương ta vô cùng, chẳng bao giờ hỏi chuyện cũ, chỉ càng chăm ta hơn.

Họ nhường phần ăn, đắp phần ấm, đêm đến sợ ta lạnh còn lặng lẽ thêm áo.

Ta tham lam tận hưởng tình thân ấy, thứ mà ta từng tưởng sẽ chẳng bao giờ có lại.

Nửa tháng sau, chúng ta đến một thị trấn nhỏ phương nam, nép mình bên sông núi, yên bình, đôn hậu.

Triệu thúc từng mua một căn nhà nhỏ ở đây, bỏ trống đã lâu.

Ông dẫn chúng ta vào ở.

Ba gian phòng ngói đơn sơ, có sân sau nhỏ.

Tường đã rêu phong, góc tường mọc cỏ dại.

Nhưng với ta, đó chính là thiên đường.

Cha và Triệu thúc tu sửa mái nhà, mua sắm vài vật dụng.

Mẹ và ta quét tước, dọn dẹp, còn khai một luống rau nhỏ bên tường.

Cuộc sống nghèo mà ấm áp, chất chứa hi vọng mới.

Ta mang chút vàng vụn bạc lẻ đem ra phố, thuê lại một gian hàng nhỏ mặt đường.

Trước làm cửa tiệm, sau đủ chỗ ở.

Làm gì đây?

Ta nhớ đến tay nghề khéo léo của mẹ, và nhớ mùi phố xá mà ta yêu thương.

“Mẹ, hay ta mở một tiệm bánh đi?” Ta nói say mê, “Bánh hoa quế, bánh vừng, rồi cả mấy món mẹ dạy con, chắc chắn ai cũng thích!”

Mẹ còn ngần ngại: “Liệu có ổn không con?”

Cha đập ngực: “Con gái ta muốn làm thì làm được! Cha chẻ củi nhóm bếp cho con!”

Triệu thúc cũng cười lớn: “Ý hay! Cả trấn này còn chẳng có tiệm điểm tâm tử tế nào!”

Nói là làm.

Tiệm bánh “Giang Ký” mở cửa.

Ta đón khách, tính tiền,

Mẹ nhào bột, trộn nhân, hấp bánh, nướng bánh,

Cha và Triệu thúc mua nguyên liệu, phụ việc vặt.

Tiệm nhỏ nhưng sạch sẽ, nguyên liệu thật, giá phải chăng.

Chẳng bao lâu, tiếng lành vang xa.

Bánh hoa quế mềm thơm, bánh vừng giòn rụm trở thành đặc sản.

Mỗi ngày khách đến đông kín cửa.

Ngày tháng trôi đi trong bận rộn và yên bình.

Thị trấn hiền hòa, không mưu mô đấu trí, không sát khí cung đình.

Chỉ có mùi bánh ngọt ban mai, tiếng mèo kêu lười buổi trưa, và lời chào xóm giềng lúc chiều xuống.

Làn da ta được nước phương nam dưỡng ẩm, không còn trắng bệch mà hồng hào rạng rỡ.

Bệnh tật mười năm giả vờ, bay biến.

Ánh mắt ta sáng trong, nụ cười rạng rỡ hơn.

Cha mẹ nhìn ta thay đổi, cũng nở nhiều nụ cười hơn.

Đôi khi, đêm tĩnh lặng, ta lại nhớ đến cung đình ấy:

khuôn mặt lạnh băng của Tiêu Triệt,

ánh nhìn sắc bén của Thôi mụ,

nụ cười ngạo mạn của Thụy vương,

và Lâm Thái phi với đôi mắt ẩn chứa điều khó nói.

Nhưng nhiều nhất, là nỗi lo cho Tiểu Mãn.

Nó còn sống chăng? Có bị liên lụy không?

Mỗi lần nghĩ, lòng ta lại phủ một tầng sương mờ.

Ta chỉ có thể tự nhủ: không tin tức, có lẽ là bình an.

Ta từng nghĩ,

cuộc sống thần tiên như thế này,

sẽ kéo dài mãi,

cho đến khi ta về già, hoặc ai đó rời đi,

ta lại “thăng cấp” thành Thái phi nằm yên,

tiếp tục hưởng nhàn.

“A Hy, nghỉ tay đi con, uống chén chè ngọt.”

Mẹ bưng đến bát chè đậu đỏ viên trôi nghi ngút khói.

“Cảm ơn mẹ.” Ta mỉm cười.

“Con ngốc, còn khách sáo với mẹ à.”

Bà xoa đầu ta, rồi ngồi đối diện, cũng bưng chén chè nhỏ, khẽ ăn từng miếng.

Dưới ánh đèn dầu vàng nhạt,

mùi đậu đỏ ngọt ngào lan tỏa trong tiệm nhỏ,

ấm áp và an lành đến lạ.

“Mẹ,” ta nhìn viên trôi tròn trịa lăn trong bát, khẽ nói,

“Ngày tháng thế này, thật tốt.”

Mẹ nhìn ta, mắt ươn ướt mà cười dịu dàng:

“Ừ, tốt lắm. A Hy của mẹ đã về, cả nhà mình đoàn tụ, còn gì quý hơn.”

Tiếng mưa tí tách gõ lên khung cửa.

Xa xa, tiếng còi thuyền ngân dài trên sông.

Ta cúi đầu, cắn viên trôi mềm dẻo,

nhân mè ngọt lịm tan ra, ấm cả lòng.

Cá mặn nằm im ư?

Không, điều này còn hơn thế.

Đây là cuộc sống thật sự:

là ấm áp trong tầm tay,

là hạnh phúc giản đơn sau bao giông bão,

là bình yên mà ta phải đổi cả mười năm mới có được.

(hết)