Chương 2 - Cương Thi Không Nghỉ Ngơi

Một mùi tanh nồng nặc pha trộn giữa huyết gà, muội than và loại thảo dược không rõ nguồn gốc xộc thẳng vào mũi tôi.

Bụng tôi cuộn lên từng đợt, dù tôi… không còn bụng nữa.

“Cái gì đây ạ?”

Tôi lùi lại một bước đầy phản kháng.

“Thứ tốt đấy! Bà nội mày bảo, tổ tiên nhà mình từng có người chuyên đối phó mấy cái ‘thứ không sạch sẽ’ này. Bài thuốc này là dành riêng cho loại ‘cương thi sống lại’ như mày, uống vào là đi đứng như người bình thường.”

Tôi nhìn cái bát như vũ khí hóa học trong tay ông, lại nhìn ánh mắt không cho phép cãi lời của bố mẹ, cảm thấy kiếp làm xác sống của mình thật lắm gian truân.

Đúng lúc tôi còn đang do dự, thì giọng nói oang oang của dì Vương hàng xóm vang lên ngoài sân:

“Ôi dào, nhà ông Kiều bận rộn nhỉ?”

Dì Vương đẩy cửa bước vào, vừa trông thấy tôi đã khựng lại:

“Ơ? Đây chẳng phải là Lạc Lạc sao? Không phải… mới mấy hôm trước vừa…”

Tôi giật mình.

Đến rồi!

Cuối cùng cũng có một người bình thường xuất hiện.

Nhanh lên, hét lên đi, rồi gọi cảnh sát đến xử lý mẫu sinh vật mất kiểm soát như tôi đi!

Nhưng mẹ tôi lập tức đứng dậy, tươi cười kéo lấy dì Vương:

“Ôi dào, nói gì vậy, con bé bị say nắng thôi! Nằm trong nhà hai ngày mới tỉnh đấy. Mà tỉnh dậy thì ngơ ngơ ngác ngác, suốt ngày bảo mình chết rồi cơ.”

Dì Vương nhìn tôi nghi ngờ.

Tôi mặc đồ lúc chôn, da tái nhợt, cử động cứng đờ, nhìn thế nào cũng không giống người chỉ bị say nắng.

Mẹ tôi vỗ mạnh một phát vào lưng tôi, làm tôi loạng choạng suýt ngã.

“Lạc Lạc, còn đứng đực ra đấy làm gì? Mau chào dì Vương đi chứ!”

Tôi há miệng, phát ra tiếng “hớ… hớ…” khàn đặc như dã thú.

Xong đời, dây thanh quản vẫn chưa phục hồi.

Sắc mặt dì Vương lập tức trắng bệch.

Mẹ tôi thì không hề biến sắc, cười tươi nói:

“Đấy, ngủ lâu quá nên khàn giọng. Con bé này thật thà lắm, mới tỉnh dậy đã đòi ra ruộng giúp bố nó bẻ ngô, can ngăn thế nào cũng không được.”

Vừa nói, bà vừa vác cái giỏ đầy ngô vàng ươm ra khoe với dì Vương.

Dì Vương nhìn giỏ ngô đầy ụ, nỗi sợ trên mặt lập tức biến thành ngạc nhiên và ngưỡng mộ.

“Trời đất ơi! Con bé nhà chị đúng là ngoan quá đi mất! Giờ tìm đâu ra đứa con gái biết thương bố mẹ như vậy chứ!”

Dì hoàn toàn bỏ qua làn da tái mét và tiếng gầm gừ của tôi, chỉ chú ý đến “thành quả lao động” trước mắt.

Tôi tuyệt vọng rồi.

Ngôi làng này, từ trong gốc rễ đã thấm đẫm một thứ chủ nghĩa thực dụng bất bình thường.

3.

Cuối cùng, tôi vẫn không thoát được khỏi bát “bài thuốc gia truyền” đen sì đó.

Bị mẹ dọa rằng “không uống thì khỏi vào nhà”, tôi đành bịt mũi mà nuốt ực xuống.

Mùi vị khó tả vô cùng, nhưng hiệu quả thì lại bất ngờ tốt.

Chưa đến mười phút, tôi cảm thấy các khớp cứng đờ linh hoạt lên nhiều.

Tuy da vẫn còn xám xịt, nhưng ít ra đi đứng cũng không giống con rối bị giật dây nữa.

Mẹ tôi hài lòng vỗ vai tôi:

“Thấy chưa, đồ bà nội mày để lại đúng là hữu dụng.

Thôi được rồi, thấy người nhẹ nhõm rồi thì mau đi bẻ luôn mảnh ruộng bên phía tây đi.”

Tôi: “…”

Kể từ đó, tôi bắt đầu cuộc sống zombie “007” — mặt trời mọc thì làm, mặt trời lặn cũng làm.

Ban ngày, tôi làm việc vất vả ngoài ruộng ngô, sức mạnh vô biên, không biết mệt mỏi.

Một mình tôi có thể bằng năm người đàn ông khỏe mạnh.

Ban đêm, tôi còn phải giã lúa, phơi thóc, cho heo ăn.

Năng lực siêu nhiên của tôi, toàn bộ đều dùng cho sản xuất nông nghiệp.

Bố mẹ tôi vô cùng hài lòng với “lao động miễn phí” này, hễ gặp ai cũng khen tôi “biết điều hơn rồi”, “trưởng thành rồi”.

Dân làng cũng trầm trồ trước việc tôi từ một “tiểu thư phố thị yếu ớt” biến thành “cao thủ nông nghiệp”.

Không ai quan tâm vì sao tôi không ăn, vì sao tôi không ngủ, vì sao mặt tôi mỗi ngày một trắng bệch như vôi sống.

Họ chỉ quan tâm hôm nay tôi bẻ được bao nhiêu ngô, mai tôi gặt được bao nhiêu đậu.

Tôi cảm thấy mình không phải cương thi, mà là một con robot nông nghiệp.

Hôm đó, cô chị họ Kiều San San — người làm việc trên thành phố, luôn xem thường nhà tôi — lại lái chiếc xe con màu đỏ về làng.

Cô ta mặc đồ hiệu từ đầu đến chân, trang điểm kỹ càng, vừa bước vào sân đã bịt mũi, tỏ vẻ ghét bỏ nhìn đống ngô đầy sân:

“Chú, thím, sao nhà mình lại bày ra như cái kho thế này? Mùi bùn đất nồng nặc quá.”

Mẹ tôi đang rót nước cho cô ta, nghe vậy thì sắc mặt dịu lại ít nhiều:

“Thu hoạch mùa màng thì phải như thế, không mùi này thì mùi gì?”

Ánh mắt Kiều San San rơi vào người tôi — lúc đó tôi vừa từ ruộng về, người đầy bụi đất, mặt còn dính vài vệt bùn.

Cô ta khoa trương che miệng:

“Trời ơi, Lạc Lạc? Sao em lại thành ra thế này? Nghe nói dạo trước em bệnh, sao khỏi bệnh rồi lại đi làm đồng thế này? Con gái con lứa gì mà lấm lem bẩn thỉu, sau này còn lấy ai được nữa?”

Giọng điệu đầy vẻ ưu việt và khinh miệt của cô ta khiến người ta nghe mà như bị kim châm.

Tôi chẳng buồn đáp, đặt công cụ xuống, chuẩn bị đi rửa mặt.

“Ê, đừng đi vội.”

Kiều San San chặn tôi lại, tiến gần, quan sát kỹ khuôn mặt tôi rồi cau mày:

“Lạc Lạc, mặt em sao tệ thế? Xanh xanh trắng trắng, em có dùng mấy loại kem nền dởm không đấy? Chị nói thật, mỹ phẩm thì đừng ham rẻ, phải xài đồ hàng hiệu…”