Chương 5 - Cuộc Sống Của Thú Nhân Tại Chợ Đen

Dường như Hách Dã không ngờ tôi sẽ trả lời như vậy.

Chiếc đuôi của anh chậm rãi lộ ra từ sau lưng, lông vẫn còn rối.

Tôi đưa tay vuốt lại giúp anh.

Lần này, anh không tránh.

Sáng hôm sau, tôi đến hiệu sách.

Ông chủ là một ông lão tóc đã hoa râm, họ Chu.

Ông bảo tôi chép thử một trang sách cũ, nhìn nét chữ xong lập tức đồng ý giữ tôi lại.

Tiền công ít hơn tiệm bánh một chút.

May mà ban ngày hiệu sách không quá bận. Tôi có thể tranh thủ viết thư thuê cho người khác, kiếm thêm mấy đồng xu.

Tôi rất vui.

Trên đường về, tôi còn dùng tiền công tạm ứng ngày đầu tiên mua hai chiếc bánh nướng nóng hổi.

Khi đẩy cửa bước vào, Hách Dã đang ngồi xổm dưới đất sửa bàn.

Chân bàn vốn lung lay đã bị anh tháo xuống, rồi dùng những thanh gỗ được vót nhẵn để cố định lại.

Bên cạnh còn có hai chiếc bát vỡ.

Bước chân tôi khựng lại.

Hách Dã nhìn theo ánh mắt tôi.

“Lúc rửa bát bị vỡ.”

Gương mặt anh không có biểu cảm, nhưng đôi tai lại ép xuống một chút.

Tôi ngồi xuống nhặt mảnh vỡ.

Hai chiếc bát này tuy bị mẻ, nhưng vẫn có thể dùng rất lâu.

Có lẽ Hách Dã nhìn ra tôi buồn, anh xoay người kéo một chiếc hòm gỗ từ góc phòng ra.

Trong hòm có củi đã chẻ sẵn và mấy tấm ván dùng để sửa mái nhà.

“Tôi sẽ đền.”

“Anh lấy đâu ra tiền?”

“Không có tiền.”

Anh dừng một chút.

“Làm việc trước.”

Tôi ngẩng đầu.

Chân Hách Dã vẫn chưa khỏi, lúc đi lại còn hơi không tự nhiên.

Nhưng phần mái dột đã được anh vá sơ qua từ bên trong, cửa sổ cũng không còn kêu cót két.

Tôi không nỡ trách anh nữa.

“Lần sau rửa bát nhẹ tay một chút.”

“Được.”

Tôi đưa cho anh một chiếc bánh nướng.

Hách Dã không lập tức nhận.

“Cô tìm được việc rồi?”

“Tìm được rồi.”

Tôi cắn một miếng bánh, nghiêm túc nói với anh:

“Ông chủ hiệu sách bảo chữ của tôi viết rất đẹp.”

Hách Dã nhận chiếc còn lại.

“Đúng là rất đẹp.”

Tôi sững người.

Anh đã cúi đầu ăn bánh, giống như chỉ thuận miệng nói một câu.

06

Ban ngày tôi đến hiệu sách, chiều tối vẫn tới quán ăn rửa bát.

Ban đêm không còn phải chép nhiều sổ sách như trước.

Sau khi vết thương khá hơn, Hách Dã cũng bắt đầu ra ngoài.

Tôi hỏi anh đi đâu, anh chỉ nói đi dạo quanh.

Mãi đến mấy ngày sau, bà chủ nhà mới gọi tôi lại.

“Thú nhân nhà cô đến bến tàu khuân hàng, cô có biết không?”

Chiếc chậu nước trong tay tôi suýt rơi xuống đất.

“Chân anh ấy vẫn chưa khỏi.”

“Đã khuyên rồi, không nghe.”

Bà chủ nhà bĩu môi.

“Hôm nay lúc về, ống quần lại dính máu. Nhưng cũng không về tay không, cậu ta mua một túi gạo, còn đóng giúp cô nửa tháng tiền nhà.”

Tôi còn chưa kịp cởi tạp dề đã vội chạy lên lầu.

Hách Dã đang ngồi bên giường thay thuốc.

Thấy tôi trở về, động tác anh khựng lại, giấu miếng gạc dính máu ra sau lưng.

Tôi đứng ở cửa, thở hổn hển nhìn anh.

“Anh đi khuân hàng sao?”

“Ừ.”

“Bác sĩ nói anh không được dùng sức.”

“Đã khỏi rồi.”

Tôi bước tới, vén ống quần anh lên.

Vết thương đã khâu lại nứt ra một chút.

Không quá nghiêm trọng, nhưng vết máu trông rất đáng sợ.

Sống mũi tôi cay lên, tôi cúi đầu thay thuốc cho anh.

Hách Dã nhìn xuống tôi.

“Tiền công ở hiệu sách không đủ.”

“Tôi còn công việc ở quán ăn.”

“Ngày nào cô cũng về rất muộn.”

“Trước đây cũng vậy.”

“Trước đây không có tôi.”

Động tác trong tay tôi dừng lại.

Giọng Hách Dã rất bình tĩnh:

“Bây giờ có thêm một người ăn cơm.”

Tôi nhỏ giọng nói:

“Nhưng anh cũng không ăn nhiều lắm.”

Thật ra rất nhiều.

Một bữa anh có thể ăn bằng hai ngày của tôi.

Nhưng anh biết bắt thỏ, sửa bàn, còn che mưa giúp tôi.

Không thể chỉ tính tiền ăn.

Rõ ràng Hách Dã không tin.

Tôi quấn xong băng gạc, ngẩng đầu nhìn anh.

“Anh thật sự muốn làm việc thì cũng phải chờ vết thương khỏi. Không thể vì kiếm tiền mà lại tốn thêm tiền thuốc.”

Hách Dã hiểu được lý lẽ này.

Ngày hôm sau, anh không đến bến tàu nữa.

Ngày thứ ba cũng không.

Ngày thứ tư, khi tôi từ hiệu sách trở về, trên bàn lại có một gói giấy.

Bên trong là một chiếc khăn quàng màu mơ nhạt.

Chất liệu rất bình thường, sờ vào lại dày dặn.

Tôi ngẩn ra hồi lâu.

“Cái này từ đâu ra?”

Hách Dã đang ngồi bên cửa sổ vót gỗ.

“Mua.”

“Anh lấy tiền đâu?”

“Tiền công ở bến tàu.”

Tôi cúi đầu nhìn chiếc khăn.

Anh chỉ đi làm vài ngày, phần lớn tiền đã dùng để đóng tiền nhà và mua gạo.

Số còn lại có lẽ vừa đủ mua chiếc khăn này.

“Tại sao mua cho tôi?”

Hách Dã nhìn chiếc cổ trống không của tôi.

“Cô lạnh.”

Tôi theo bản năng sờ lên cổ.

Chiếc khăn mẹ để lại đã bị tôi dùng để bù tiền cho người bán ở chợ đen.

Mấy ngày nay, sáng tối đều có gió lạnh, tôi luôn kéo cổ áo lên thật cao.

Tôi cứ tưởng không ai để ý.

“Nhưng anh cũng không có khăn.”

“Tôi có lông.”

Chiếc đuôi sau lưng Hách Dã khẽ đung đưa.

Rất có lý.

Tôi quàng chiếc khăn lên.

Vải còn mang mùi khô ráo của giấy gói, rất ấm.

“Đẹp không?”

Hách Dã nhìn một cái rồi nhanh chóng dời mắt.

“Cũng được.”

Nhưng đôi tai anh lại chậm rãi dựng lên.

Tôi không nhịn được bật cười.

Sau đó tôi mới phát hiện, anh không chỉ mua khăn quàng.

Trong bếp còn có thêm một hũ mật ong nhỏ.

Nó được giấu tận trong cùng của tủ.

Tôi hỏi Hách Dã, anh không chịu thừa nhận mình mua.

Nhưng trong nhà chỉ có hai chúng tôi.

Không lẽ mật ong tự mọc ra?

Tôi không nỡ ăn, mỗi lần chỉ múc một chút pha nước.

Hách Dã thấy hũ mật ong chẳng vơi đi, tưởng tôi không thích, ngày hôm sau liền cầm lên định mang trả.

Tôi vội ôm lấy hũ.

“Tôi thích.”

“Vậy sao không ăn?”

“Muốn ăn được lâu hơn.”

Hách Dã im lặng một lúc rồi đặt hũ mật ong trở lại tủ.

Tối hôm đó, anh lại mang từ bên ngoài về nửa hũ nữa.

Tôi hỏi từ đâu có.

Anh nói người quản lý bến tàu dùng để trả công.

Tôi cảm thấy người quản lý bến tàu không có khả năng dùng mật ong trả tiền công.

Nhưng Hách Dã không nói, tôi cũng không vạch trần.

Cuộc sống dường như thật sự tốt hơn trước một chút.

Mái nhà không còn dột.

Chiếc bàn không còn lung lay.

Mỗi ngày trở về, tôi đều nhìn thấy ánh đèn sáng trong cửa sổ.

Thỉnh thoảng tan làm quá muộn, Hách Dã còn đứng ở đầu ngõ chờ tôi.

Anh không nói mình đến đón, chỉ bảo vừa hay đi ngang qua.

Nhưng khu phố cũ chỉ có một con đường.

Không biết mỗi ngày anh phải tình cờ thế nào mới có thể đi ngang qua nhiều lần đến vậy.

Tôi bắt đầu quen với sự có mặt của anh.

Cho đến hôm đó, tôi ngất đi trong hiệu sách.

Khi tỉnh lại, tôi đã nằm trên giường ở nhà.

Hách Dã ngồi bên cạnh, sắc mặt còn khó coi hơn tôi.

Bác sĩ đang thu dọn hòm thuốc.

“Chỉ là quá mệt, lại dầm mưa nên phát sốt. Chỉ cần hạ sốt là sẽ không sao.”

Ông nhìn Hách Dã một cái.

“Đừng hễ sốt ruột là túm người. Tôi còn tưởng cậu muốn phá phòng khám của tôi.”

Hách Dã không giải thích.

Sau khi bác sĩ đi, tôi nhìn thấy bên giường có một bát cháo.

Hạt gạo nửa sống nửa chín, bên trong còn nổi một miếng rau cháy đen.

Hách Dã bưng bát lên.

“Ăn.”

Tôi nếm một miếng.

Rất khó ăn.

Nhưng Hách Dã nhìn quá chăm chú, tôi đành chậm rãi nuốt xuống.

“Ngon không?”

Tôi trái lòng gật đầu:

“Ngon.”

Hách Dã cau mày, tự nếm một miếng.

Giây tiếp theo, anh bưng bát định đổ đi.

Tôi vội nắm tay anh.

“Không được lãng phí.”

“Khó ăn.”

“Gạo rất đắt.”

Chúng tôi nhìn nhau một lúc.

Hách Dã ngồi xuống lần nữa, gắp miếng rau cháy đen ra.

“Vậy tôi đút cô.”

Tôi sốt đến mơ mơ màng màng, không phản đối.

Ăn xong nửa bát cháo, uống thuốc rồi, tôi lại bắt đầu buồn ngủ.

Hách Dã kéo chăn ngay ngắn giúp tôi.

Tôi định bảo anh đi nghỉ, vừa đưa tay ra đã sờ thấy một chiếc đuôi mềm mại.

Ấm áp, xù lông.

Tôi theo bản năng ôm vào lòng.

Cả người Hách Dã cứng đờ.

“Tang Ninh.”

Tôi không nghe thấy.

Chỉ cảm thấy chiếc túi sưởi tay này rất dễ dùng, ôm chặt hơn một chút rồi nhanh chóng ngủ thiếp đi.

Sáng hôm sau tỉnh dậy, Hách Dã vẫn ngồi bên giường.

Dưới mắt có quầng xanh nhạt.

Chiếc đuôi bị tôi đè cả đêm, lông rối như vừa bị gió thổi qua.

Tôi hơi chột dạ.

“Sao anh không rút ra?”

Hách Dã lạnh mặt:

“Không rút được.”

Tôi cảm thấy không thể nào.

Đến tấm ván gỗ anh cũng có thể dùng một vuốt đánh nứt.

Có lẽ anh sợ đánh thức tôi.

Tôi không vạch trần, chỉ lén vuốt lông đuôi cho anh rất lâu.

Sau khi khỏi bệnh, tôi quay lại quán ăn.

Nhưng ông chủ lại trừ ba ngày tiền công của tôi.

Ông ta nói tôi tự ý nghỉ việc, còn làm vỡ hai chồng bát.