Chương 6 - Cuộc Gọi Cuối Cùng

Mở ra, bên trong là một bức thư và một chiếc chìa khóa.

Trên phong bì viết ba chữ nắn nót: “Chú Chu.”

Là vợ của Tiểu Lý – con gái của Lý Kiến Quốc – viết.

Chu Văn Hải mở thư, chúng tôi cùng đọc.

Lá thư rất dài, từng dòng từng chữ là tiếng lòng của một người con gái, một người vợ đang đứng giữa cơn biến động dữ dội của gia đình, chất chứa đau khổ, bàng hoàng và cả sự tỉnh ngộ.

Cô ấy nói, từng có lúc oán hận vợ chồng tôi, cho rằng chúng tôi đã phá hủy gia đình cô, hủy hoại tương lai của cha và chồng cô.

Cho đến khi cô đi thăm Lý Kiến Quốc.

Ông ấy nói với cô, sai lầm lớn nhất đời ông không phải là đã nhận bao nhiêu tiền, vi phạm bao nhiêu quy định,

Mà là năm xưa – vì muốn dọn đường cho con rể – ông đã nhắm mắt làm ngơ, không ít lần cướp đi những cơ hội vốn thuộc về Chu Văn Hải.

Ông bảo, chính ông đã đẩy một đồng chí chính trực, có năng lực, trở thành một “kẻ địch” ẩn mình suốt hai mươi năm.

Ông nói, ông không thua Chu Văn Hải – mà là thua chính con quỷ trong lòng mình.

Nếu năm đó ông giữ vững nguyên tắc, nếu như Vương Hồng Ba và bọn họ biết tiết chế một chút…

Chu Văn Hải có lẽ vĩnh viễn cũng chỉ là một “người tốt” vô danh ở đơn vị, đến tuổi thì về hưu.

Chính họ – là người đã rèn nên lưỡi dao này, sắc bén đến mức cuối cùng đâm ngược vào chính họ.

Cuối thư, cô viết rằng cô đã làm thủ tục ly hôn với người chồng bị tuyên án 15 năm tù.

Cô đã bán toàn bộ nhà cửa, xe cộ, gom tiền nộp lại toàn bộ số tiền phi pháp.

Cô nói, cô không mong được tha thứ – chỉ muốn cho chúng tôi biết, cô đã hiểu.

Chiếc chìa khóa này – là chìa khóa của căn nhà cũ của gia đình cô.

Đó là nơi mọi tội lỗi của cha cô bắt đầu, và cũng là tài sản duy nhất chưa bị tịch thu, còn sạch sẽ.

Cô để lại nó cho chúng tôi.

Cô nói – đây là món công bằng mà nhà họ Lý đã thiếu nợ chú Chu suốt hai mươi năm.

Chương 7

Đọc xong bức thư, tôi và Chu Văn Hải đều im lặng.

Trong lòng tôi ngổn ngang, chẳng biết là cảm xúc gì.

Chu Văn Hải bước tới bên cửa sổ, châm một điếu thuốc.

Đây là lần đầu tiên anh hút thuốc kể từ khi nghỉ hưu.

Trong làn khói lượn lờ, tôi không nhìn rõ nét mặt anh.

Rất lâu sau, anh dụi tắt điếu thuốc.

“Hứa Tĩnh, mai chúng ta đến Cục Nhà đất một chuyến.”

“Hả?” – tôi có phần khó hiểu.

“Chúng ta sẽ chuyển quyền sở hữu căn nhà cũ đó, quyên tặng cho trại trẻ mồ côi của thành phố.”

Anh quay lại nhìn tôi, ánh mắt trong sáng mà kiên định.

“Cái mà chúng ta muốn, chưa bao giờ là những thứ này.”

“Điều chúng ta muốn – là một xã hội trong sạch, nơi người ta có thể ngẩng cao đầu làm người, làm việc.”

Khoảnh khắc đó, ánh nắng chiếu qua ô cửa sổ, rơi xuống mái tóc điểm sương của anh, ánh lên một quầng sáng vàng rực.

Tôi nhìn anh – chợt thấy, đời này được làm vợ anh, thật đáng giá.

Chúng tôi không nhận căn nhà đó.

Hôm sau, Chu Văn Hải gửi trả nguyên vẹn lá thư và chiếc chìa khóa.

Trong phong bì, anh kẹp thêm một mảnh giấy.

Trên giấy – là tám chữ do anh viết tay:

“Chỉ làm việc thiện, chẳng hỏi tương lai.”

Bầu trời Giang Thành, chợt trở nên trong xanh.

Những tầng mây âm u từng che phủ suốt hai mươi năm, như tan biến cùng sự sụp đổ của Lý Kiến Quốc và đám người kia.

Cuộc sống của tôi và Chu Văn Hải, cũng trở nên bình yên chưa từng có.

Nhưng sự yên bình này, không giống với sự lạnh lẽo, im lìm trước kia.

Trước kia, chẳng ai đoái hoài đến chúng tôi.

Giờ thì, không ai dám tùy tiện đến quấy rối.

Thay đổi rõ nhất – là từ hàng xóm và mấy tiểu thương ngoài chợ.

Trước đây, chúng tôi đi ngang qua cùng lắm chỉ được chào lấy lệ, xã giao lạnh nhạt.

Giờ thì, từ xa đã có người niềm nở bắt chuyện.

“Thầy Chu, đi chợ đấy à?”

“Chị Hứa, hôm nay nhìn chị có khí sắc ghê!”

Trong ánh mắt họ, có một thứ tình cảm vừa kính nể, vừa hiếu kỳ, lại vừa thán phục – đầy phức tạp.

Cái tên Chu Văn Hải, tuy chưa từng xuất hiện trong bất kỳ thông báo chính thức nào, nhưng Giang Thành thì nhỏ, đặc biệt trong nội bộ thể chế – không gì là bí mật mãi được.

Một người – lật đổ cả một mạng lưới lợi ích phức tạp.

Chuyện như truyền kỳ ấy, sớm đã lan truyền khắp nơi.