Cuộc Đời Bên Người Tôi Ghét

7

Anh cứng ngắc cầm khăn, lau mặt và tay cho tôi.

Rồi xuống lầu, mang lên một bát thuốc bắc, chẳng rõ lúc nào mua, lúc nào nấu.

Thấy tôi mở mắt, anh trông cực kỳ ngượng ngùng.

Nhưng anh không đi nữa, chỉ lặng lẽ ngồi bên giường, đút tôi uống.

Tôi nhìn anh, trong cơn mê man, dường như lại thấy gương mặt anh trai.

Mắt tôi đỏ hoe, anh hỏi:

“Đắng lắm phải không?”

Tôi không đáp, quay mặt sang chỗ khác.

Nửa đêm về sau, tôi càng lúc càng thấy lạnh.

Đến sau cùng, cơ thể run rẩy liên hồi.

Trong cơn mơ màng, cảm nhận giường bên trũng xuống, có người nằm xuống cạnh tôi.

Người anh lạnh.

Tôi vô thức nghiêng lại gần, rồi dần dần, cơ thể anh nóng rực như bốc cháy.

Ý thức tôi mơ hồ, chẳng còn phân biệt nổi là thật hay mơ.

Tôi sốt cao nhiều ngày liền.

Phó Nam Thăng không quay về quân doanh, ở nhà chăm sóc tôi mấy hôm.

Đến ngày Tiểu Niên, tôi mới lui sốt, không còn nguy hiểm.

Nghe nói cấp trên sắp xếp công việc, Phó Sư Trưởng đã vắng mặt nhiều ngày cũng trở về nhà.

Buổi trưa, khi cả nhà cùng ăn cơm, ông bất ngờ lấy ra hai tấm vé:

“Nhà hát bên kia ép đưa cho ta.

“Ta không có thời gian đi, ai thích thì lấy.”

Tôi liếc qua trên đó ghi vở kịch là “Sa Gia Tân”.

Năm anh trai rời đi, lần cuối cùng dẫn tôi đi xem kịch cũng chính là vở này.

Tôi không kìm được có chút động lòng.

Nghĩ tới khi xuống phía Nam, chắc chắn không còn cơ hội vào nhà hát.

Liệu có trở về được hay không, vẫn chưa biết.

Tôi không tiện giành lấy, chỉ hỏi Phó Nam Thăng:

“Anh có muốn không?”

Thứ này, anh chắc chẳng hứng thú.

Anh không nhìn tôi, chỉ đáp:

“Tùy.”

Ý tứ chính là không cần.

Gần cuối năm, người Hải Thành đi xem kịch rất đông.

Đây lại là vở diễn nổi tiếng, vé càng khó cầu.

Tôi thật sự không nỡ bỏ, liền cắn răng hỏi tiếp:

“Anh cần cả hai không?”

Phó Nam Thăng bất mãn liếc tôi:

“Tôi một mình, cần hai vé làm gì?”

Phó Sư Trưởng ném cho chúng tôi mỗi người một tấm:

“Vậy thì cùng đi.”

Phó Nam Thăng im lặng một lúc lâu, mới ậm ừ:

“Ừ.”

Vé ghi giờ bắt đầu là bảy giờ tối hôm sau.

Chiều hôm sau, tôi dọn lại hành lý một lần nữa.

Nghĩ rằng sau khi xem kịch xong, cũng gần đến lúc chuẩn bị rời đi.

Dọn xong, bỗng nghe dì trong nhà nhắc tới.

Mẹ Lâm Chiêu Chiêu bệnh tình nguy kịch, đã được chuyển sang bệnh viện ở Kinh Thành.

Lâm Chiêu Chiêu theo mẹ cùng đi.

Sáng nay, còn gửi tin gấp cho Phó Nam Thăng, nói mẹ cô lại bị bác sĩ ra thông báo nguy kịch.

Lần này e rằng chẳng còn mấy hy vọng.

Cô nói, trong tay không còn bao nhiêu tiền.

Bệnh viện bảo, tình hình khó qua khuyên gia đình nên chuẩn bị buông bỏ.

Cô đơn độc, hoảng loạn, chẳng biết phải làm thế nào.

Bên phía Phó Nam Thăng, tôi không nghe được tin tức, không biết anh sẽ làm gì.

Chiều tối, tôi đến cửa nhà hát chờ anh.

Đến giờ khai diễn, anh vẫn chưa đến.

Tôi một mình vào rạp.

Đợi đến khi vở kịch kết thúc, anh vẫn không xuất hiện.

Về đến nhà, Phó Sư Trưởng đang giận dữ.

Tôi vừa bước vào, nghe ông lớn tiếng với dì trong nhà.

Nghe lờ mờ, mới hiểu ra: Phó Nam Thăng lo lắng cho mẹ con Lâm Chiêu Chiêu, mặc kệ sự ngăn cản của cha, đã lên chuyến tàu đêm đi Kinh Thành.

Phó Sư Trưởng tức giận, nắm tay đập mạnh xuống bàn:

“Nó thật là to gan!

“Tiền ta giữ cả rồi, xem nó qua đó thì làm được gì!”

Tôi trở về phòng.

Kéo ngăn tủ, sợi dây chuyền anh trai để lại đã biến mất.

Chỗ đặt dây chuyền, đổi thành một mảnh giấy.

Trên đó là nét chữ quen thuộc nhất của Phó Nam Thăng:

“Chậm nhất nửa tháng, tôi sẽ chuộc lại cho cô.”

Anh đã đem dây chuyền đi cầm, lấy tiền, rồi vội vàng vào Kinh Thành để trấn an Lâm Chiêu Chiêu.

Tôi nhìn tờ giấy ấy thật lâu, cuối cùng bật cười.

Bất chợt chẳng thể hiểu nổi, vì sao trước kia mình lại đầy ắp niềm tin rằng anh là người tốt.

Bảy ngày sau, tôi nhận được thông báo xuất phát, sắp xếp lại hành lý.

Không hề do dự nữa.

Cùng mấy đồng nghiệp trong bệnh viện, tôi bước lên chuyến tàu hướng Nam.

Ngày rời đi, tôi vừa khéo nhận được bức thư hồi âm từ người yêu của anh trai.

Vài dòng ngắn ngủi, nét chữ mềm mại:

“Đợi em tới, chị sẽ ra đón em, em gái.”

Đây là lần thứ hai chị gọi tôi như thế.

Ngoài anh trai, trên đời này chẳng ai từng gọi tôi bằng cái tên ấy.

Nhìn câu chữ, tôi bỗng có một ảo giác.

Như thể bức thư này, chính là anh trai gửi cho tôi.

Tôi đi về phương Nam, mà anh đang đợi tôi nơi đó.

Mười bốn năm đã trôi, dường như, anh vẫn còn sống.

Tôi cẩn thận cất lá thư vào hành lý, rồi bước vào ga tàu, hướng về cửa soát vé.

Phó Sư Trưởng nhất quyết tiễn tôi ra tận nơi.

Khi thấy tôi sắp đi vào, ông đột nhiên vội vã gọi:

“Tiểu Hòa, hay là… đợi thêm một chút.

“Ta thật sự đã nhờ người gửi tin cho thằng nhãi đó, giờ chắc nó cũng sắp về.”