Chương 1 - Cuộc Chiến Giữa Hai Chị Em
Trên tòa, mẹ tôi khóc đến mức nhòe cả lớp trang điểm.
“Thưa quan tòa, con gái tôi lương tháng mấy vạn tệ, vậy mà không chịu bỏ ra hai vạn để nuôi em gái ruột của nó!”
“Nó đúng là đồ ăn cháo đá bát!”
Từ băng ghế dự khán vang lên những tiếng xì xào bàn tán.
Bố tôi ngồi ở ghế nguyên đơn, mặc vest giày da, ra dáng một người cha hiền từ.
Năm năm trước họ tái hôn, sinh được đứa con gái út là Lâm Nặc Nặc.
Nay Nặc Nặc năm tuổi, hai người họ đều thất nghiệp, vậy mà lại dám đánh chủ ý lên đầu tôi.
Mỗi tháng hai vạn tệ.
Để nuôi một đứa em gái chẳng có chút tình cảm nào với tôi.
“Bị cáo, cô có gì muốn nói không?” Quan tòa nhìn về phía tôi.
Tôi đứng dậy.
“Thưa quan tòa, tôi muốn hỏi bên nguyên đơn một câu.”
“Cô cứ nói.”
Tôi quay sang nhìn bố mẹ mình, giọng không lớn, nhưng mỗi người trong phiên tòa đều nghe rành rọt.
“Hai người muốn tôi mỗi tháng bỏ ra hai vạn nuôi em gái, vậy tôi muốn hỏi — năm tôi tám tuổi bị hai người vứt bỏ ở nhà ga, là ai đã bỏ tiền ra nuôi tôi?”
Cả hội trường im phăng phắc.
Chương 1
Trên tòa, mẹ tôi khóc đến mức nhòe cả lớp trang điểm.
“Thưa quan tòa, con gái tôi lương tháng mấy vạn tệ, vậy mà không chịu bỏ ra hai vạn để nuôi em gái ruột của nó!”
“Nó đúng là đồ ăn cháo đá bát!”
Từ băng ghế dự khán vang lên những tiếng xì xào bàn tán.
Bố tôi ngồi ở ghế nguyên đơn, mặc vest giày da, ra dáng một người cha hiền từ.
Năm năm trước họ tái hôn, sinh được đứa con gái út là Lâm Nặc Nặc.
Nay Nặc Nặc năm tuổi, hai người họ đều thất nghiệp, vậy mà lại dám đánh chủ ý lên đầu tôi.
Mỗi tháng hai vạn tệ.
Để nuôi một đứa em gái chẳng có chút tình cảm nào với tôi.
“Bị cáo, cô có gì muốn nói không?” Quan tòa nhìn về phía tôi.
Tôi đứng dậy.
“Thưa quan tòa, tôi muốn hỏi bên nguyên đơn một câu.”
“Cô cứ nói.”
Tôi quay sang nhìn bố mẹ mình, giọng không lớn, nhưng mỗi người trong phiên tòa đều nghe rành rọt.
“Hai người muốn tôi mỗi tháng bỏ ra hai vạn nuôi em gái, vậy tôi muốn hỏi — năm tôi tám tuổi bị hai người vứt bỏ ở nhà ga, là ai đã bỏ tiền ra nuôi tôi?”
Cả hội trường im phăng phắc.
Tiếng khóc của mẹ tôi bỗng im bặt.
Mặt bố tôi cứng đờ.
Đến cả quan tòa cũng ngẩn người mất hai giây.
“Năm tôi tám tuổi, hai người ly hôn. Chẳng ai cần tôi.”
“Là bà nội đã nhặt tôi từ nhà ga về.”
“Bà nội nhặt ve chai để nuôi tôi học hết đại học.”
“Câu cuối cùng trước khi bà nhắm mắt là — ‘Nữu Nữu, đừng hận bố mẹ’.”
Tôi khẽ cười.
“Tôi không hận. Tôi chỉ thấy nực cười.”
“Năm xưa hai người chê tôi là đứa con gái lỗ vốn, giờ lại nhớ ra tôi biết kiếm tiền rồi sao?”
Dưới ghế dự khán có người nhỏ giọng nói một câu: “Quá đáng thật”.
Không biết là đang nói tôi, hay là nói bọn họ.
Mẹ tôi bỗng lao tới, nắm chặt lấy tay tôi.
“Tiểu Khê, năm xưa mẹ cũng hết cách mà!”
“Giờ mẹ biết lỗi rồi, Nặc Nặc là em gái ruột của con, con nỡ lòng nào nhìn nó…”
Tôi rút tay về.
“Bà Trần Phương, vui lòng quay lại chỗ ngồi của mình.”
Tôi gọi thẳng họ tên bà ta.
Biểu cảm trên mặt bà ta hoàn toàn nằm ngoài dự đoán.
Không phải áy náy, không phải chột dạ.
Mà là hận.
Một tia hận thù xẹt qua.
Luật sư của bố tôi lúc này đứng lên.
“Thưa quan tòa, theo Điều 1075 Bộ luật Dân sự, anh chị có đủ khả năng tài chính, có nghĩa vụ cấp dưỡng cho các em chưa thành niên khi cha mẹ đã qua đời hoặc không có khả năng nuôi dưỡng.”
“Bên nguyên đơn đã nộp bằng chứng, chứng minh cả hai đều đã thất nghiệp, không có khả năng nuôi dưỡng con nhỏ.”
“Bên bị cáo là chị cả, đứng tên nhà đất, có công ty riêng, hoàn toàn có đủ khả năng cấp dưỡng.”
Anh ta nói rất trôi chảy, rõ ràng đã chuẩn bị rất kỹ.
Luật sư của tôi, Tô Miễn, đứng lên.
“Thưa chủ tọa, phía chúng tôi có dị nghị về bằng chứng ‘không có khả năng nuôi dưỡng’ mà bên nguyên nộp.”
“Nguyên đơn Lâm Quốc Cường đứng tên một chiếc Audi A6 mua năm 2023, giá thị trường khoảng ba mươi lăm vạn.”
“Nguyên đơn Trần Phương đứng tên một căn hộ chung cư ở khu Hoa Viên Tân Giang, diện tích một trăm hai mươi mét vuông, giá thị trường khoảng hai triệu tám trăm ngàn.”
“Xin hỏi đây gọi là ‘không có khả năng nuôi dưỡng’ sao?”
Dưới ghế dự khán lại rộ lên tiếng xì xào.
Sắc mặt bố tôi thay đổi.
“Đó… đó là mua trả góp…”
“Trả góp cũng là tài sản.” Tô Miễn đẩy gọng kính, “Hơn nữa, tháng trước bên nguyên đơn vừa đi du lịch Tam Á năm ngày, ở phòng suite nhìn ra biển, chi tiêu bình quân mỗi người là sáu ngàn.”
Cô ấy đưa ảnh chụp màn hình điện thoại cho quan tòa.
“Đây là ảnh nguyên đơn Trần Phương đăng trên WeChat.”
Mẹ tôi giật mình giành lấy nhìn một cái.
“Đó là bạn bè mời khách!”
“Người bạn nào?” Tô Miễn hỏi.
Mẹ tôi há miệng, nhưng không nói được câu nào.
“Thưa chủ tọa, phía chúng tôi cho rằng, bên nguyên đơn không phải không có khả năng nuôi dưỡng, mà là không muốn chịu trách nhiệm, cố ý đùn đẩy gánh nặng sang cho bị cáo.”
Tô Miễn mở tập tài liệu.
“Đồng thời, chúng tôi xin nộp một bằng chứng.”
“Hai mươi hai năm trước, khi nguyên đơn Lâm Quốc Cường và Trần Phương thỏa thuận ly hôn, cả hai bên đều ghi rõ từ bỏ quyền nuôi dưỡng con gái lớn Lâm Triều Khê.”
“Bị cáo từ năm tám tuổi đã do một tay bà nội nuôi lớn, bên nguyên đơn chưa từng chu cấp một đồng phí sinh hoạt nào.”
“Hai mươi hai năm.”
“Không một đồng nào.”
Giọng Tô Miễn rất bình tĩnh, nhưng từng chữ đều như đóng đinh.
Quan tòa lật xem tài liệu, nét mặt nghiêm nghị.
Luật sư của bố tôi định nói gì đó, nhưng bị quan tòa đưa tay ngăn lại.
“Bên nguyên đơn, đối với những chứng cứ mà bên bị cáo đưa ra, các vị có ý kiến gì không?”
Im lặng.
Bố tôi cúi gằm mặt.
Mẹ tôi lại bắt đầu khóc.
Lần này khóc còn to hơn.
“Quan tòa ơi, chúng tôi thật sự không có tiền, con gái út còn nhỏ như vậy…”
“Con gái lớn có khả năng tại sao lại không thể giúp một tay?”
“Nó kiếm được nhiều tiền thế, cho em gái hai vạn thì có sao?”
Bà ta vừa khóc vừa đột nhiên chỉ thẳng vào mặt tôi.
“Mày chính là ôm hận trong lòng! Mày hận chúng tao!”
“Mày có tiền thì giỏi lắm phải không? Có tiền là có thể không thèm nhận bố nhận mẹ phải không?”
Tôi không nói gì.
Cảnh tượng này tôi thấy quá nhiều rồi.
Bắt đầu từ cái lần tôi ngồi xổm ở nhà ga suốt ba ngày, đến đám tang của bà nội không một ai trong số họ xuất hiện, rồi đến năm ngoái bọn họ đột nhiên mò đến tận cửa —
Lần nào cũng cùng một kịch bản.
Khóc lóc trước, chửi rủa sau, cuối cùng là bắt cóc đạo đức.
Quan tòa gõ búa.
“Bản án sẽ được tuyên vào một ngày khác.”
Tan tòa.
Tôi xách túi đi ra ngoài.
Trước cửa tòa án, có người đang đợi tôi.
Một bé gái năm tuổi, buộc hai bím tóc nhỏ, đang nắm tay một dì khoảng bốn mươi tuổi.
Là Nặc Nặc.
Con bé nhìn thấy tôi, chớp chớp mắt.
“Chị là chị gái sao?”
Tôi dừng bước.
Người dì kia tôi không quen, chắc là bảo mẫu do bố mẹ tôi thuê.
“Mẹ nói chị là chị gái của em.” Nặc Nặc ngẩng đầu lên, “Mẹ bảo chị không thích em.”
Tôi ngồi xổm xuống, nhìn con bé.
Nó lớn lên rất giống mẹ tôi, mặt tròn, mắt to.
“Em tên gì?” Tôi hỏi.
“Lâm Nặc Nặc.”
“Nặc Nặc, em ăn sáng chưa?”
Con bé lắc đầu.
“Dì bảo đợi mẹ ra rồi mới ăn.”
Tôi đứng lên, lướt nhìn bà bảo mẫu một cái.
Bà ta có chút luống cuống.
“Chuyện là, cô Lâm à, họ bảo tôi dẫn con bé đứng đây đợi…”
Tôi lấy điện thoại ra, đặt một phần đồ ăn ngoài từ tiệm thức ăn nhanh gần đó.
Một phần ăn trẻ em.
“Lát nữa có người giao đồ ăn đến, cho con bé ăn trước đi.”
Tôi nhét điện thoại lại vào túi, quay người bước đi.
Sau lưng vang lên giọng của Nặc Nặc.
“Tạm biệt chị.”
Tôi không quay đầu lại.
Lên xe, Tô Miễn ngồi ở ghế phụ.
“Phần thắng rất lớn.” Cô ấy nói.
“Tôi biết.”
“Họ không thể thắng được. Về mặt pháp lý là không đứng vững.”
“Tôi cũng biết.”
“Thế cô đang nghĩ gì vậy?”
Tôi nổ máy.
“Tôi đang nghĩ, đứa bé đó sáng nay còn chưa được ăn, bọn họ đã bắt nó ra cổng tòa án đứng đợi.”
“Đợi cái gì? Đợi tôi nhìn thấy đứa nhỏ rồi mềm lòng sao?”
Tô Miễn không đáp.
“Dùng một đứa trẻ năm tuổi làm thẻ đánh bạc, chuyện này Trần Phương làm được.”
“Cô đừng tức giận nữa.”
“Tôi không giận.”
Tôi không hề giận.
Tôi chỉ cảm thấy — đôi bố mẹ này, chẳng thay đổi chút nào.
Hai mươi hai năm qua vẫn y như cũ.
Về đến công ty, lễ tân báo có người đang đợi tôi ở phòng họp.
“Ai vậy?”
“Một người đàn ông, không hẹn trước, nói là người nhà của chị.”
Người nhà.
Tôi đẩy cửa phòng họp.
Một người đàn ông khoảng bốn mươi tuổi đang ngồi bên trong, mặc chiếc áo khoác giặt đến bạc màu, đầu tóc bù xù.
Không phải bố tôi.
Là cậu tôi.
Em trai của Trần Phương, Trần Hạo.
Số lần tôi tiếp xúc với người này chưa quá ba lần.
Lần nào cũng chẳng có chuyện gì tốt đẹp.
“Tiểu Khê à, cậu đến thăm cháu đây.”
Ông ta cười hì hì, nhưng ánh mắt lại đảo quanh đánh giá cách bài trí văn phòng của tôi.
“Có việc gì nói đi.”
“Cháu xem cái đứa này, cậu đến thăm cháu cũng không được sao —”
“Trần Hạo, tôi với ông không thân, ông cũng không cần phải diễn.”
Nụ cười của ông ta tắt ngúm.
“Được. Vậy tôi nói thẳng.”
“Mẹ cháu bảo tôi đến.”
“Chuyện kiện cáo, cháu đừng làm loạn nữa. Hai vạn đối với cháu chỉ là hạt muối bỏ biển.”
“Không cho.”
“Tiểu Khê, cháu nghe cậu nói —”
“Thứ nhất, ông không phải cậu tôi. Kể từ ngày mẹ tôi từ bỏ quyền nuôi dưỡng, nhà họ Trần mấy người đã chẳng còn liên quan gì đến tôi nữa.”
“Thứ hai, tiền của tôi tiêu thế nào, không đến lượt ông quản.”
“Thứ ba, ông vào công ty tôi bằng cách nào? Bảo vệ không cản ông lại à?”
Ông ta bị tôi nói cho bẽ mặt.
“Cái đứa này sao ăn nói thế hả? Mẹ sinh ra cháu, nuôi cháu —”
“Sinh rồi, nhưng không nuôi.”
“Ông ra ngoài đi.”
Tôi bấm điện thoại nội bộ.
“Lễ tân, gọi bảo vệ tiễn khách ở phòng họp.”
Trần Hạo đứng bật dậy, chỉ thẳng mặt tôi.
“Mày đừng có tuyệt tình quá! Mẹ mày nói rồi, mày không đưa tiền, bà ấy sẽ lên mạng bóc phốt mày! Nói mày bất hiếu!”
“Tùy.”
Lúc bị bảo vệ mời đi, Trần Hạo vẫn còn chửi rủa ầm ĩ ngoài hành lang.
“Cứ đợi đấy! Mày cứ đợi đấy mà xem!”
Tôi đóng cửa lại.
Tô Miễn gửi tin nhắn WeChat đến: Luật sư của bọn họ vừa lén liên lạc với tôi, hỏi xem có thể hòa giải ngoài tòa không.
Tôi nhắn lại hai chữ: Không hòa giải.
Chuyện này bắt buộc phải đi theo trình tự pháp luật.
Tôi cần một tờ giấy trắng mực đen của tòa án.
Đưa cho bọn họ xem, nói với bọn họ rằng — Các người không đủ tư cách.
Tối về đến nhà, tôi tự nấu một bát mì.
Tivi vẫn mở nhưng tôi không xem.
Trên điện thoại có một cuộc gọi nhỡ.
Bố tôi gọi.
Tôi không nghe.
Lại có một tin nhắn WeChat hiện lên.
Trần Phương: Tiểu Khê, mẹ biết mẹ có lỗi với con. Nhưng Nặc Nặc là vô tội. Con từ nhỏ đã hiểu chuyện, mẹ xin con đấy.
Tôi nhìn chằm chằm tin nhắn đó rất lâu.
Rồi xóa.
Bảo tôi hiểu chuyện?
Tôi mới tám tuổi đã bị ép phải hiểu chuyện rồi.
Không phải vì tôi bẩm sinh đã hiểu chuyện.
Mà vì chẳng có ai cho tôi cơ hội làm một đứa trẻ cả.
Sáng hôm sau, tôi mở mạng lên.
Vị trí thứ mười bảy trên top tìm kiếm: Chị gái 30 tuổi lương cao từ chối nuôi em gái 5 tuổi bị bố mẹ ruột kiện ra tòa.
Bức ảnh đính kèm bên dưới, chính là ảnh chụp trước cổng tòa án.
Có người đã chụp được mặt tôi.
Khu vực bình luận đã bùng nổ.
“Bà chị này cũng máu lạnh quá rồi đấy? Em ruột mà không thèm quản?”
“Có hai vạn tệ thôi mà, cho thì chết ai?”
“Cái loại người này có tư cách gì mà kiếm tiền? Đến tình thân cũng vứt bỏ.”
“Chị gái mặc đồ xịn thế kia, em gái bữa sáng còn chưa được ăn, sự đối lập rõ ràng quá.”
Hơn ba ngàn bình luận, chửi rủa tôi chiếm quá nửa.
Tôi lướt xuống dưới cùng, có người đăng một bức ảnh.
Là trước cổng tòa, khoảnh khắc Nặc Nặc nắm lấy áo tôi.
Kèm theo dòng chữ: Thương em gái quá.
Góc chụp là từ sau lưng tôi.
Chỉ chụp được cảnh tôi đứng lạnh lùng, còn Nặc Nặc thì đáng thương ngước lên nhìn tôi.
Không hề chụp cảnh tôi đặt đồ ăn cho con bé.
Tôi đặt điện thoại xuống.
Điện thoại của Tô Miễn gọi tới.
“Thấy rồi chứ?”
“Ừ.”
“Là do bọn họ tuồn ra đấy. Góc chụp ở cổng tòa án đó, người qua đường bình thường không chụp được đâu.”
“Tôi cũng đoán vậy.”
“Cô định thế nào?”
“Chẳng làm thế nào cả.”
“Nhưng dư luận…”
“Tô Miễn, tôi không kiếm cơm bằng danh tiếng.”
“Vậy cô dựa vào cái gì?”
“Dựa vào bản lĩnh.”
Tôi cúp máy, rửa mặt xong thì ra khỏi nhà.
Vừa đến sảnh công ty, có ba người đã chặn ngay ở cửa.
Hai người giơ điện thoại, một người cầm micro.
Bọn họ là phóng viên tự do.