Chương 8 - Cuộc Chiến Gia Đình

“Tôi vốn dĩ luôn một mình.”

Mẹ chồng lúc này ngồi phịch xuống đất. Không phải ngất, mà là từ từ tụt xuống một cách có kiểm soát. Rồi bà bắt đầu khóc lớn: “Trời ơi, tạo nghiệp mà, con trai tôi bị con mụ này bỏ bùa rồi… Sáu mươi ba tuổi đầu bị con dâu đuổi khỏi nhà, không nơi nương tựa rồi…”

Tiếng bà xuyên qua tường, tôi chắc chắn hàng xóm cũng nghe thấy. Chu Diễn đứng chôn chân tại chỗ, hai tay buông thõng, nắm chặt thành quyền.

“Em ép anh đến mức này, được.” Giọng anh ta hạ thấp xuống, trở nên lạnh lẽo. “Nhưng em đừng quên, ba năm qua anh là người ở bên em. Mẹ em ốm, nằm viện, hậu sự, tất cả đều là anh chạy vạy. Bây giờ em lật mặt nhanh hơn lật sách. Em tính là cái gì chứ.”

Tôi nhìn anh ta. Ba năm rồi, cuối cùng anh ta cũng không gọi tôi là em yêu nữa.

“Anh có bảy ngày.”

Tôi cầm sổ đỏ và bản công chứng trên bàn, quay người đi vào phòng làm việc. Khoảnh khắc cánh cửa đóng lại, tôi nghe thấy tiếng mẹ chồng gào lên bên ngoài: “Tôi không đi! Tôi chết cũng phải chết ở đây! Xem nó có dám lôi một bà già như tôi ra ngoài không!”

**Chương 6**

Sáng sớm ngày hôm sau, mẹ chồng tôi bày một chiếc ghế xếp ở cổng khu nhà, ngồi cạnh bốt bảo vệ. Trước mặt bà đặt một tấm bìa các-tông, trên đó viết dòng chữ lớn bằng bút lông màu đỏ: “Con dâu bất hiếu, đuổi người già ra đường”.

Bảo vệ nói với tôi chuyện này. Lúc tôi ra khỏi nhà đi làm, bảo vệ đuổi theo kéo tôi lại: “Cô ơi, mẹ chồng cô đang ngồi ở cổng kia kìa, cái đó… vây đông người lắm.”

Tôi đi ra cổng. Mẹ chồng ngồi trên ghế, khoác chiếc áo cũ, tay ôm bình giữ nhiệt, dưới đất trải một tờ báo, xếp gọn gàng mấy bộ quần áo. Hàng xóm đi ngang qua túm năm tụm ba đứng xem. Có người dùng điện thoại chụp ảnh. Thấy tôi ra, mắt bà sáng lên, nhưng giọng lập tức chuyển sang nức nở: “Con gái, mẹ cầu xin con, cho mẹ quay về đi, mẹ thực sự không còn nơi nào để đi nữa…”

Một người chị hàng xóm nắm tay tôi: “Cô gái, có chuyện gì thì đóng cửa bảo nhau, đừng để người già chịu lạnh ngoài này.”

Một ông cụ phía sau lẩm bẩm: “Thanh niên bây giờ, đến người già cũng không dung nạp nổi.”

Tiếng khóc của mẹ chồng lại tăng thêm một tông: “Tôi chỉ đốt mấy tờ giấy cũ, mà nó đòi đuổi tôi đi…”

“Giấy cũ?” Có người hỏi.

“Là mấy tờ giấy phế thải để trên bếp mấy năm rồi, vừa bẩn vừa cũ, tôi sợ cháy nên dọn đi. Ai ngờ nó coi như bảo bối…”

Tôi nhìn bà. Bà có thể gọi 27 trang sổ nấu ăn viết tay là “giấy phế thải”, gọi hành động cố ý đốt bỏ là “dọn đi”. Bà có thể gọi việc trộm thay ổ khóa là “sửa khóa”, gọi việc vứt áo khoác là “dọn đồ cũ”. Bà dùng tông giọng nhẹ nhàng nhất thế giới để xóa sạch mọi thứ mẹ tôi để lại. Còn những người vây quanh chỉ nghe thấy một bà cụ sáu mươi ba tuổi bị đuổi khỏi nhà.

“Gọi 110 đi.” Một bà cô mặc đồ thể thao nói. “Để người già ngồi ngoài này không phải cách, gọi cảnh sát đến hòa giải.”

Mẹ chồng nghe vậy, mắt càng sáng hơn: “Đúng, gọi cảnh sát đến! Để cảnh sát phân xử!”

Tôi không ngăn bà. “Cô gọi đi.”

Hai cảnh sát đến, một nam một nữ. Anh cảnh sát trẻ cầm sổ, chị cảnh sát tiến về phía mẹ chồng: “Cô ơi, có chuyện gì thì vào trong nói, ngồi ngoài này không an toàn.”

Mẹ chồng lau nước mắt: “Tôi không dám vào, nó đòi đuổi tôi đi, tôi sợ nó đánh tôi.”

Chị cảnh sát nhìn tôi: “Cô là con dâu bà ấy?”

“Vẫn chưa kết hôn.”

“Quan hệ đồng cư?”

“Con trai bà ấy sống trong nhà của tôi, bà ấy là do con trai đưa đến sau này.”

Anh cảnh sát ghi vài dòng vào sổ: “Nhà của ai?”

“Của tôi. Sổ đỏ và bản công chứng trước hôn nhân đều ở trong nhà, tôi có thể cho các anh chị xem.”

Chị cảnh sát lại quay sang mẹ chồng: “Cô ơi, nhà này là của người ta, cô ấy có quyền quyết định ai ở ai không. Chuyện này đúng là…”

“Nhưng nó đã đồng ý cho tôi ở! Con trai tôi đã hứa rồi!”