Chương 7 - Cuộc Chiến Cuối Cùng Của Một Người Phụ Nữ

Trái tim tôi, đã sớm trở nên cứng như sắt sau hai thập kỷ bị mài mòn.

Trò hề của họ — trong mắt tôi — chẳng khác gì một vở hài kịch rẻ tiền và lố bịch.

Đợi đến khi họ lục tung cả căn phòng, thở không ra hơi mà vẫn không thấy bóng dáng của giấy tờ, tôi mới từ tốn lên tiếng:

“Đừng tìm nữa.”

Giọng tôi nhỏ, nhưng lại như một gáo nước lạnh dội vào cơn điên loạn của họ.

“Giấy chứng nhận quyền sở hữu nhà, cùng với CMND, sổ hộ khẩu, và bản gốc cuốn sổ ghi nợ, tôi đã sớm gửi cho em gái tôi cất giữ rồi.”

Mẹ chồng cứng đờ người, trừng mắt nhìn tôi như thể không tin vào tai mình.

Tôi kéo chiếc vali đã thu dọn xong từ dưới gầm giường, rồi rút từ túi xách ra một tập tài liệu khác, lắc lắc trước mặt họ.

“À mà này, hai người… chắc là quên mất — hoặc nói đúng hơn là, Trần Kiến Quân chưa từng nói cho hai người biết…”

Tôi giơ lên cuốn sổ đỏ trên tay — mấy chữ “Giấy chứng nhận quyền sở hữu nhà ở” dưới ánh nắng ban trưa sáng rực như dao cắt mắt họ.

“Tôi, Lâm Tĩnh, trước khi kết hôn đã đứng tên một căn hộ riêng – tài sản trước hôn nhân.”

Đồng tử Trần Kiến Quân co rút đột ngột.

Anh ta biết chuyện này.

Đó là căn hộ nhỏ ba mẹ tôi mua đứt cho tôi bằng toàn bộ tiền tiết kiệm trước khi gả đi — sợ tôi sau này chịu khổ.

Bao năm qua vì không muốn tổn thương lòng tự trọng mong manh của anh ta, cũng vì muốn giữ gìn hòa khí gia đình, tôi chưa từng hé môi nhắc tới căn nhà ấy.

Đó là con đường lui cuối cùng mà tôi âm thầm giữ cho mình.

“Tôi đã báo trước cho người thuê một tháng. Họ chuyển đi tuần trước rồi.”

Tôi kéo vali, bình tĩnh bước qua ba kẻ đang sững sờ như tượng đá giữa căn phòng lộn xộn tan hoang.

Đến cửa, tôi dừng lại, quay đầu nhìn căn nhà nơi tôi đã dốc hết hai mươi năm thanh xuân và tâm huyết – chỉ đổi lại những vết thương chằng chịt.

“Căn nhà này, cùng với đống đời sống rách nát của mấy người, cứ để lại cho Trần Kiến Quân ‘tận hưởng’ nhé.”

“Từ hôm nay, tôi dọn ra ngoài sống rồi.”

Nói xong, tôi không ngoảnh lại, mở toang cánh cửa.

“Rầm!” – cánh cửa sập xuống nặng nề.

Tất cả cãi vã, toan tính, bẩn thỉu, đều bị tôi chặn lại sau cánh cửa ấy.

Trong lúc rời đi, tôi hình như vẫn nghe thấy mẹ chồng ngã ngồi dưới đất, giọng gào lên tuyệt vọng:

“Xong rồi… xong rồi… người giúp việc miễn phí… thật sự bỏ đi rồi…”

Bước ra khỏi tòa nhà, ánh nắng buổi trưa rọi lên người tôi thật dịu dàng.

Tôi hít sâu một hơi — trong không khí, là mùi vị của tự do.

Thật tuyệt.

07

Ngày thứ ba sau khi tôi dọn ra ngoài, Trần Kiến Quân nhận được một món “quà bất ngờ” mà anh ta hoàn toàn không lường trước.

Một công văn luật sư từ Văn phòng luật Viễn Phương — một trong những văn phòng luật hàng đầu thành phố — được chuyển phát nhanh chính xác đến tận tay anh ta.

Người gửi: Lâm Vãn, em gái tôi.

Lâm Vãn kém tôi 10 tuổi, là niềm tự hào của gia đình chúng tôi.

Cô ấy thông minh, quả quyết, độc lập, là luật sư ly hôn hàng đầu của một hãng luật danh tiếng — và cũng là hậu phương vững chắc nhất của tôi trong trận phản công này.

Chính cô ấy đã nhắc tôi ghi chép lại cuốn sổ đó từ ngày đầu tiên.

Nội dung của công văn luật sư rất ngắn gọn, trực tiếp, không một câu dư thừa:

Một: Yêu cầu ông Trần Kiến Quân trong vòng 30 ngày kể từ khi nhận được công văn, phải hoàn trả toàn bộ số tiền vay cá nhân của bà Lâm Tĩnh — tổng cộng 530.000 nhân dân tệ, trả một lần hoặc theo từng kỳ.

Hai: Nếu quá hạn mà vẫn không thực hiện nghĩa vụ, phía tôi sẽ thay mặt bà Lâm Tĩnh khởi kiện chính thức ra Tòa án Nhân dân, đồng thời nộp đơn xin phong tỏa tài sản — bao gồm toàn bộ tài khoản ngân hàng, cổ phiếu, và bất động sản đứng tên Trần Kiến Quân.

Ngay khi nhận được công văn, Trần Kiến Quân nổi điên.

Điện thoại của tôi lập tức réo không ngừng, tiếng anh ta bên kia đầy giận dữ và hoảng loạn:

“Lâm Tĩnh! Em chơi thật à? Em bảo em gái em gửi công văn luật sư cho tôi? Tôi nói cho em biết — đừng quá đáng! Nếu ra tòa thật, em không có lợi gì đâu! Tài sản chung của vợ chồng, em đừng hòng lấy thêm được đồng nào!”

Khi đó, tôi đang ngồi trong văn phòng của Lâm Vãn, cùng cô ấy bàn bạc bước đi tiếp theo.

Tôi nhấn loa ngoài, đặt điện thoại lên bàn, ra hiệu để Lâm Vãn nói chuyện thay tôi.

Lâm Vãn nhấc máy bàn, gọi lại cho Trần Kiến Quân.

“Chào buổi chiều, ông Trần Kiến Quân. Tôi là Lâm Vãn – luật sư đại diện của bà Lâm Tĩnh.”

Bên kia điện thoại, tiếng gào thét lập tức tắt ngấm.

“Trước hết, tôi cần phổ biến một số kiến thức pháp lý cho ông.” – giọng Lâm Vãn bình thản nhưng sắc lạnh, mang theo sức ép không thể chống lại.