Chương 2 - Cuộc Chiến Của Những Người Phụ Nữ

Câu đầu tiên anh ta thốt ra là: “Mẹ anh có tuổi rồi, ăn nói không suy nghĩ, em đừng để bụng.”

Tôi hỏi: “Nếu bố mẹ em lần nào gặp anh cũng nhắc tới bạn trai cũ của em, anh thấy sao?”

Chu Khải bật cười.

“Thế mà cũng giống nhau à? Đàn ông làm gì nhạy cảm thế.”

Lúc đó tôi không nói thêm gì nữa.

Không phải vì anh ta thuyết phục được tôi.

Mà là tôi chợt nhận ra, có những chuyện tranh cãi cũng vô nghĩa.

Anh ta không hiểu được.

Hoặc, anh ta vốn dĩ không muốn hiểu.

Tết năm thứ hai, mẹ chồng đến nhà chúng tôi ở.

Có buổi tối bà ngồi ngoài phòng khách xem lại album ảnh trên điện thoại.

Tôi gọt trái cây từ bếp mang ra, vừa vặn nhìn thấy trên màn hình là một bức ảnh cũ.

Chu Khải mặc vest, Hứa Vi mặc váy cưới.

Mẹ chồng dùng ngón tay phóng to bức ảnh, ngắm nghía rất lâu.

Tôi đặt đĩa trái cây lên bàn trà.

Bà giật mình bừng tỉnh, luống cuống vuốt vội sang ảnh khác.

“Ảnh cũ, điện thoại tự động nhắc lại ấy mà.”

Tôi bảo: “Không sao đâu mẹ.”

Bà có chút bối rối.

Một lúc sau, bà phân bua: “Thanh Lam con đừng nghĩ nhiều. Tiểu Vi dù sao cũng chung sống với nhà ta ngần ấy năm, mẹ cũng không thể nói xóa là xóa sạch được.”

“Mẹ cứ giữ lại đi.”

Tôi quả thực không yêu cầu bà xóa.

Đó là điện thoại của bà, cũng là ký ức của bà.

Nhưng tối đó tôi có nhắc với Chu Khải một câu.

Anh ta đang lướt video ngắn, đầu cũng không ngẩng lên.

“Sao em cứ soi mói mấy chuyện này thế?”

Tôi sững lại.

“Em soi mói cái gì?”

“Chuyện quá khứ chứ gì nữa.”

“Là em lôi ảnh cưới cũ của hai người ra xem chắc?”

Anh ta úp điện thoại xuống tủ đầu giường.

“Anh không có ý đó.”

“Vậy anh có ý gì?”

“Anh chỉ thấy, bình thường trong công việc em là người rất rộng lượng, sao cứ hễ đụng tới Hứa Vi là em lại đặc biệt để ý vậy?”

Tôi nhìn anh ta vài giây.

Cuối cùng chỉ nói: “Ngủ đi.”

Từ đó, tôi rất ít khi nhắc tới Hứa Vi với anh ta.

Tôi không muốn biến mình thành một người vợ ngày ngày chạy theo chồng để xác nhận xem “anh có còn yêu vợ cũ không”.

Tôi có công ty, có đội ngũ, có khách hàng, có cả đống việc quan trọng hơn thế.

Nhưng tôi không ngờ, sự không truy cứu của tôi, cuối cùng lại bị họ hiểu thành sự không bận tâm.

Đại thọ 60 tuổi của mẹ chồng đã được lên kế hoạch từ ba tháng trước.

Ban đầu là Chu Khải hỏi ý tôi.

“Năm nay mẹ tròn 60, muốn làm to to một chút.”

Tôi bảo: “Thế thì làm đi.”

Anh ta hơi khó xử.

“Mẹ muốn mời đông người lắm.”

“Khoảng bao nhiêu mâm?”

“Chắc tầm 8 mâm.”

Tôi tính toán một chút.

“Vậy tìm khách sạn đi, ở nhà cũng không ngồi vừa.”

Mẹ chồng vốn định làm ở nhà hàng dưới quê.

Nhưng tôi cân nhắc thấy nhiều họ hàng của bà đều ở trên thành phố, cộng thêm người già đi lại lóc cóc không tiện, nên cuối cùng tôi đặt phòng ở nhà hàng đồ Hoa trong một khách sạn 5 sao.

8 mâm, cộng thêm một phòng bao nhỏ cho trẻ con.

Rượu bia tôi nhờ trợ lý đặt.

Bánh kem là loại ít đường mẹ chồng thích.

Tôi còn chuẩn bị cho bà một chiếc vòng vàng.

Không phải để khoe khoang.

Tròn 60 tuổi là đại thọ, tôi thấy nên có một món đồ kỷ niệm đàng hoàng.

Chu Khải bảo chi phí chúng tôi cưa đôi.

Tôi không đồng ý.

“Sinh nhật mẹ anh, để em lo liệu cho. Anh chịu trách nhiệm lên danh sách khách mời cho chuẩn, đừng để sót ai.”

Anh ta ôm lấy tôi cười.

“Lấy em nhàn thật đấy.”

Bây giờ nhớ lại, chữ “nhàn” ấy thực ra đã có câu trả lời.

Thứ họ cần, có lẽ chưa từng là một cô con dâu được tôn trọng.

Mà là một người có thể sắp xếp ổn thỏa mọi chuyện, và tốt nhất là chẳng tính toán điều gì.

Ba ngày trước thọ yến, mẹ chồng gọi điện cho tôi.

Bà hỏi: “Thanh Lam mâm chính có thể xếp thêm một người không?”

Tôi đang ở sân bay, chuẩn bị bay đi Quảng Châu gặp khách hàng.

“Được chứ mẹ, ai vậy ạ?”

Bà khựng lại một nhịp.

“Một người bạn cũ.”

Tôi không nghĩ ngợi nhiều.