Chương 16 - Cuộc Chiến Của Những Người Phụ Nữ

“Lần sau đừng mua đồ đắt tiền thế này nữa.”

“Con biết rồi.”

“Mẹ không khách sáo với con đâu đấy.”

“Con biết thật mà.”

Bước đến cửa, bà lại nói: “Cuối tuần về ăn cơm nhé.”

Tôi ngoái đầu.

Bà vội bồi thêm một câu: “Rảnh thì về, không rảnh thì thôi.”

Tôi gật đầu.

“Để xem lịch làm việc đã ạ.”

Bà không hề phật ý.

“Được rồi.”

Về nhà, tôi kể chuyện này cho Chu Khải nghe.

Anh ta nghe xong câm nín nửa ngày.

“Mẹ anh vậy mà lại thừa nhận bà ấy muốn chèn ép em?”

“Ừ.”

Anh ta đưa tay vuốt mặt.

“Bà ấy còn có tiền đồ hơn cả anh.”

Tôi nhìn anh ta.

“Anh cũng thừa nhận rồi đấy thôi.”

“Hơi muộn một chút.”

“Vẫn tốt hơn là không thừa nhận.”

Anh ta ngồi xuống bên cạnh tôi.

Không ôm tôi.

Từ sau khi chúng tôi ly thân, anh ta học được một điều mà trước đây chưa từng biết.

Đó là khi tôi chưa chủ động lại gần, thì không dùng việc đụng chạm thân thể thay cho việc giao tiếp.

Anh ta hỏi: “Bây giờ em còn muốn ly hôn không?”

Tôi ngẫm nghĩ một lát.

“Bây giờ thì không.”

Mắt anh ta sáng rỡ.

“Thật không?”

“Nhưng sau này thì chưa biết.”

Nụ cười của anh ta cứng đờ.

Tôi nói: “Chu Khải, em không dọa anh.”

“Anh biết.”

“Hôn nhân không phải cứ đăng ký xong là tự động gia hạn mãi mãi.”

Anh ta cúi đầu cười.

“Mấy người làm kinh doanh các em nói chuyện khó nghe thật.”

“Nhưng dễ hiểu.”

“Đúng thế.”

Tối hôm đó, chúng tôi lôi sổ sách gia đình ra tính toán lại thực sự lần đầu tiên kể từ khi cưới.

Không phải là tính xem ai tiêu nhiều hơn.

Mà là vạch rõ ranh giới.

Chi tiêu khoản lớn cho bố mẹ hai bên phải bàn bạc trước.

Thông tin riêng tư của đối phương không được phép kể lể ra ngoài.

Người cũ nếu vì bậc trưởng bối mà phải liên lạc, thì phải thông báo trước.

Bất kỳ buổi tụ tập gia đình nào, chỉ cần có sự xuất hiện của những người hoặc sự sắp xếp có thể khiến bạn đời khó chịu, đều không được phép tiền trảm hậu tấu.

Viết đến dòng cuối cùng, Chu Khải nhìn tờ giấy.

“Vợ chồng mình sống chung mà cứ như ký hợp đồng ấy nhỉ?”

Tôi đáp: “Hợp đồng ít nhất cũng không nói câu ’em đừng nghĩ ngợi nhiều’.”

Anh ta không nhịn được bật cười.

Cười xong, lại rơi vào im lặng.

“Thanh Lam.”

“Sao?”

“Anh xin lỗi.”

“Câu này nói rồi.”

“Lần này không phải nói chuyện thọ yến.”

Tôi nhìn anh ta.

Anh ta nói: “Là chuyện của những năm trước.”

Tôi không hỏi là chuyện nào.

Chính anh ta tự hiểu là đủ rồi.

Năm sau, lại sinh nhật mẹ chồng.

Không phải tuổi chẵn.

Bà chỉ gọi chúng tôi về nhà ăn bữa cơm.

Tôi tan làm muộn, lúc đến nơi đã 7 giờ.

Trên bàn bày bốn món ăn, một món súp.

Mẹ chồng đang xới cơm trong bếp.

Lúc thay giày, tôi thấy trên tủ góc bàn ăn bày vài khung ảnh.

Ảnh hồi nhỏ của Chu Khải.

Ảnh hồi trẻ của mẹ chồng.

Còn có cả ảnh cưới của tôi và Chu Khải.

Bức ảnh đại thọ 60 tuổi hôm đó không có mặt ở đấy.

Tôi không hỏi gì.

Đang ăn dở bữa, mẹ chồng bỗng gắp một miếng bụng cá lên.

Đôi đũa dừng giữa không trung, chính bà cũng khựng lại một nhịp.

Tôi cũng ngẩn người.

Chu Khải cúi đầu nín cười.

Mẹ chồng lườm anh ta.

“Cười cái gì?”

“Không có gì ạ.”

Bà đành gắp miếng cá bỏ vào bát mình.

“Ai thích ăn thì tự gắp.”

Tôi bật cười thành tiếng.

Bà cũng cười.

Giây phút đó tôi mới nhận ra, có những ranh giới một khi thực sự được thiết lập, không hề khiến người một nhà trở nên xa lạ.

Ngược lại còn nhẹ nhõm hơn.

Bởi vì chẳng ai phải đoán già đoán non.

Cũng chẳng ai phải dựa vào việc nhẫn nhịn để duy trì sự náo nhiệt bề ngoài.

Ăn xong, mẹ chồng mang trái cây ra.

Bà bỗng nói với tôi: “Tiểu Vi tháng trước kết hôn rồi.”

Tôi dừng lại một nhịp.

“Thế ạ?”

“Ừ.”

“Tốt quá.”

Mẹ chồng nhìn tôi.

Như đang dò xét phản ứng của tôi.

Tôi nhặt một quả nho.

“Mẹ có gửi tiền mừng không?”

“Có gửi.”

“Chuyện nên làm mà.”

Bà rõ ràng thở phào nhẹ nhõm.