Chương 13 - Có thể nghe tiếng động vật, cả nhà tài phiệt đều không phải là người

“Mỗi một ngày, mỗi một giây, đều yêu anh.”

【Chương 8】

Đêm hôm đó, nhà họ Lục trống đi quá nửa.

Những vị khách hoảng sợ đã được đưa đi. Đám người giúp việc được bà ngoại dán bùa an thần lên huyệt thái dương, chìm vào giấc ngủ say —— ngày mai tỉnh lại, họ sẽ chỉ nhớ rằng trong bữa tiệc có người uống say làm loạn gây ra một trò cười.

Lục Dao bị phong ấn trong một chiếc hộp gỗ linh mộc đặc chế, dưới hình hài bạch xà cuộn tròn trong hộp, vảy mất đi độ bóng.

Bà ngoại nói, tu vi xà linh của cô ta mới chỉ khoảng trăm năm, sau khi phong ấn sẽ đưa tới Linh tu viện ở phương Nam để quản giáo, có tu luyện lại được thành hình người hay không, còn tùy vào tạo hóa của cô ta.

Khối ngọc trắng của Tống Mạn Lâm được bà ngoại cất vào trong túi vải.

“Cục đá này không được vỡ, cũng không được mất.” Bà ngoại buộc chặt miệng túi, “Hồ linh tám trăm năm bị phong ấn trong này, phải đem về hầm ngầm nhà tổ họ Tô, dùng Trận Trấn Linh khóa lại bốn mươi chín ngày, mới có thể triệt để tiêu trừ linh trí của nó.”

Dọn dẹp xong phòng khách nhìn ra vườn thì đã là hai giờ sáng.

Một mình Lục Tư Hành ngồi dưới gốc cây hoa mộc hương ở sân sau.

Không phải cây ở ngọn núi phía sau.

Là cây mộc hương nhỏ ở sân trước.

Vì anh không biết bí mật của cái cây ở núi sau —— vẫn chưa biết.

Anh ngồi trên ghế đá, lưng tựa vào gốc cây, hai bàn tay đan vào nhau đặt lên đầu gối.

Ống tay áo sơ mi xắn lên tận khuỷu tay, gân xanh trên cẳng tay nổi lên từng đường dưới ánh trăng.

Ánh mắt anh vô tiêu cự.

Chằm chằm nhìn vào một điểm không tồn tại phía trước.

Tôi đứng sau lưng anh hai phút.

Anh không quay đầu lại.

“Em đứng bao lâu rồi?” Anh lên tiếng, giọng khô khốc như hai viên đá cọ xát vào nhau.

“Một lúc rồi.”

“Chú Triệu đâu?”

“Bà ngoại đang giúp chú ấy phá bỏ chú biến hình. Cần phải mất cả đêm.”

Anh im lặng rất lâu.

Rồi anh nói một câu, nhẹ bẫng như lớp bụi rơi khỏi bờ môi——

“Người phụ nữ trong giấc mơ của anh, là có thật.”

Tôi bước tới, ngồi xuống cạnh anh.

Ghế đá lạnh lẽo thấu xương.

“Bà ấy ôm anh bỏ chạy.” Giọng anh run rẩy trong màn đêm, “Chạy đi rất xa. Anh nằm nhoài trên vai bà ấy, ngửi thấy trên người bà có một mùi hương… không phải nước hoa, mà là… mùi xà phòng. Loại xà phòng trong suốt rất rẻ tiền ấy.”

Anh cúi đầu, trán tì lên mu bàn tay đang đan vào nhau.

“Mỗi lần mơ xong giấc mơ đó tỉnh dậy, anh lại chẳng nhớ gì nữa.”

Nước Ngưng Thần.

Tống Mạn Lâm đã nhỏ Nước Ngưng Thần vào trà của anh suốt hai mươi năm.

Từng đoạn ký ức của anh —— về nhiệt độ, mùi hương, giọng nói của mẹ —— đều bị hòa tan trong tách trà đó, bị rửa trôi đi, hết lần này đến lần khác.

“Bà ấy mất khi nào?”

“Năm anh bốn tuổi.”

Bờ vai anh rung lên.

“Chết như thế nào?”

Tôi đưa cuốn nhật ký đó cho anh.

Anh nhận lấy.

Lật mở.

Từng trang một.

Ánh trăng không đủ sáng.

Anh lấy điện thoại ra, bật đèn pin, luồng sáng rọi lên trang giấy ố vàng.

Tôi thấy ngón tay anh khựng lại ở trang “Ngày 12 tháng 3 năm 1999″——

“Hôm nay Tư Hành tròn 4 tuổi, ăn hết cả một cái bánh kem, kem dính đầy mặt, cười như một mặt trời nhỏ.”

Ngón cái của anh khẽ vuốt ve lên dòng chữ đó.

Một lần. Hai lần.

Giống như đang chạm vào một thứ mà anh chưa từng được sở hữu.

Lật đến trang cuối cùng.

Ánh đèn pin run rẩy trên mặt giấy.

Anh đọc xong rồi.

Sau đó anh gập nhật ký lại, ôm chặt vào ngực, cong người xuống, trán chạm vào đầu gối.

Sống lưng anh cong lên trong bóng đêm, giống như một sợi dây đàn bị bẻ cong từ từ.

Không có âm thanh.

Một giọt nước rơi xuống nền gạch đá.

Lại thêm một giọt.

Tôi vươn tay ra, áp lên sống lưng đang cong gập của anh. Dưới lòng bàn tay tôi là cơ bắp căng cứng, là thân nhiệt nóng hổi và những cơn run rẩy từng hồi.

“Mẹ anh bảo hãy để anh biết rằng —— bà ấy yêu anh.”

Tôi nói.

Anh rốt cuộc cũng phát ra âm thanh.

Không phải là tiếng khóc rống lên, mà là một tiếng nức nở trầm đục bật ra từ sâu thẳm cổ họng sau khi đã bị đè nén đến cực điểm, giống như một cánh cửa va đập liên hồi vào khung cửa giữa cơn bão táp.

Tôi không nói thêm gì nữa.

Tôi tựa trán lên xương bả vai anh.

Ánh trăng xuyên qua kẽ lá cây hoa mộc hương rớt xuống, vỡ vụn thành vô số đốm bạc trên mặt đất.

Tôi không biết đã trôi qua bao lâu.

Anh ngồi thẳng người dậy.

Vệt nước mắt phản chiếu ánh sáng dưới ánh trăng.

Nhưng ánh mắt anh đã thay đổi.

Không còn là ánh mắt dịu dàng, không phòng bị lúc trước nữa.

Mà là một sự tỉnh táo —— thứ còn sót lại sau khi bị một thứ gì đó thiêu đốt.

“Ngọn núi phía sau.” Giọng anh khàn đặc nhưng vững vàng, “Em nói bà ấy được chôn ở ngọn núi phía sau.”

“Dưới gốc cây hoa mộc hương.”

Anh đứng lên.

“Anh muốn đi thăm bà ấy.”

“Bây giờ sao?”

“Bây giờ.”

Tôi đi theo anh.

Xuyên qua sân trước, vòng qua hòn non bộ, bước lên con đường lát đá dẫn ra núi sau.

Ánh trăng bị bóng cây cắt vụn thành những vệt sáng rơi rớt trên đường.

Ngọn núi phía sau không cao.

Đi bộ mười phút là tới khu rừng hoa mộc hương đó.

Ba gốc mộc hương già.

Gốc to đến mức hai người ôm mới xuể.

Tán lá rậm rạp, dù trong đêm đen vẫn có thể ngửi thấy mùi hương ngọt ngào phảng phất.