Chương 6 - Chủ Sở Hữu Từ Đâu Đến Đây

Khóc rất to.

“Tôi là vì cái nhà này! Tôi đâu có lừa cô! Tôi chỉ sợ cô không biết điều — cô còn trẻ, cầm tài sản lớn thế này, nhỡ —”

“Nhỡ cái gì?”

Tôi ngắt lời.

“Nhỡ con bán? Nhỡ con không cho mẹ ở? Nhỡ con không hầu hạ mẹ nữa?”

Bà khóc to hơn.

“Tôi là mẹ chồng cô! Cô không thể —”

“Mẹ.”

Giọng tôi không lớn, nhưng ai cũng nghe rõ.

“Con ở trong chính nhà mình tám năm.”

“Tám năm này, mỗi tháng con đưa mẹ ba nghìn tiền ‘thuê’.”

“Tổng cộng 306000.”

“Sửa bếp 12000. Thay bồn cầu 2800. Thay bình nước nóng 4500. Thay điều hòa 8700. Phí quản lý 38400.”

“Tổng cộng 408800.”

“Bốn trăm linh tám nghìn tám trăm.”

“Con ở trong nhà mình, bỏ thêm bốn trăm linh tám nghìn tám trăm.”

Tôi đặt một tờ A4 lên bàn.

Mỗi khoản, ngày tháng, số tiền, mục đích, ghi rõ ràng.

“Còn chưa tính tám năm nấu cơm, rửa bát, lau nhà.”

“Những cái đó con không tính tiền.”

“Nhưng 408800 này, con không thiếu một đồng.”

Tiếng khóc của mẹ chồng dừng lại.

Bà nhìn tờ giấy.

Những con số xếp thành từng dòng.

Tám năm.

Từng khoản.

Đều ở đó.

“Cô — cô tính mấy thứ này làm gì! Người một nhà —”

“Người một nhà?”

Tôi cười nhẹ.

“Người một nhà lừa con tám năm. Người một nhà để con làm bảo mẫu trong chính nhà mình. Người một nhà muốn sang tên nhà con cho em chồng.”

“Mẹ, đó là ‘người một nhà’ mẹ nói sao?”

Tiền Quế Lan lên tiếng.

“Quế Phân, chuyện này… em làm sai thật rồi.”

“Chị im đi!” mẹ chồng quát.

Tiền Quế Lan bị quát, không nói nữa.

Nhưng biểu cảm đã rất rõ — bà không đứng về phía em gái nữa.

“Kiến Quốc!” mẹ chồng lại gọi.

Chu Kiến Quốc cuối cùng cũng ngẩng đầu.

Anh nhìn tôi.

Mặt xám ngoét.

“Mẫn Mẫn… em nghe anh giải thích —”

“Không cần giải thích.”

Tôi cầm sổ nhà trên bàn.

Khép lại.

Cho vào túi.

“Ba tôi dạy học ba mươi lăm năm, dành dụm 1,87 triệu, đưa hết cho tôi. Ông sợ tôi bị bắt nạt. Ông để cho tôi một đường lui.”

“Ông chưa kịp nói với tôi. Ông giao thư và giấy tờ cho anh.”

“Anh giấu lá thư tám năm.”

“Ba tôi viết cho tôi bảy lá thư. Sáu lá bị mẹ anh vứt cùng sách cũ của tôi.”

“Lá cuối cùng, tôi tìm thấy trong thùng giấy ở kho.”

“Trong thư viết — ‘Mẫn Mẫn, bất kể xảy ra chuyện gì, con cũng có một mái nhà của riêng mình.’”

Giọng tôi không run.

Nhưng có người trên bàn rút khăn giấy.

Là Chu Tiểu Nhụy.

Cô cúi đầu lau mắt.

“Chu Kiến Quốc.”

Tôi không gọi anh là chồng nữa.

“Ba tôi đưa cả đời tích cóp cho anh. Anh biến nó thành cái roi trong tay mẹ anh.”

“Tám năm, mỗi lần mẹ anh nói ‘nhà này của tôi’, anh ngồi bên cạnh.”

“Mỗi lần mẹ anh nói ‘ở nhà tôi thì phải nghe tôi’, anh ngồi bên cạnh.”

“Mỗi lần mẹ anh nói ‘Phương Mẫn là cái gì’, anh ngồi bên cạnh.”

“Anh chưa từng nói giúp tôi một câu. Không phải vì anh nghĩ bà đúng. Mà vì anh biết, nói ra là lộ.”

“Anh không phải không muốn giúp tôi. Anh là không dám.”

Môi Chu Kiến Quốc run lên.

“Mẫn Mẫn —”

“Tám năm, tôi đóng tiền thuê trong chính nhà mình.”

“Tám năm, tôi tưởng mình là người ngoài.”

“Tám năm, anh nhìn mẹ anh sai khiến tôi như bảo mẫu. Anh biết rõ. Anh không nói gì.”

“Anh và mẹ anh không phải một người lừa tôi. Là hai người, cùng nhau lừa tôi.”

Tôi đứng dậy.

“Phương Mẫn cô ngồi xuống cho tôi!” mẹ chồng cũng đứng bật dậy, mắt đỏ, giọng chói lên, “cô cứng cánh rồi phải không! Cô tưởng biết nhà là của cô là giỏi lắm à! Cô đừng quên ai giúp cô trông con —”

“Mẹ.”

Tôi nhìn bà.

“Con không có con.”

“Lấy chồng tám năm, mẹ chưa từng giục sao? Mẹ có giục. Nhưng con trai mẹ —”

Tôi dừng một nhịp.

“Anh ấy nói ‘nhà của mẹ cho tụi mình ở rồi, còn sinh con tốn thêm tiền làm gì?’”

Câu đó vừa nói ra.

Ngay cả Tiền Quế Anh cũng lắc đầu.

Mẹ chồng đứng sững.

“Tôi nói nốt một chuyện.”

Tôi mở điện thoại, một ảnh chụp màn hình.

Phóng to.

Giơ lên.

Tin nhắn Chu Kiến Quốc gửi mẹ:

“Cất rồi, trong góc sâu nhất kho. Cô ấy không lục đâu. Mẹ yên tâm.”

“Yên tâm.”

Ba chữ đó.

Anh nói “mẹ yên tâm”.