Chồng và Con Trai Tưởng Chết

16

Khi ấy, cha tôi vẫn còn sống, tôi vẫn là thiếu gia nhà họ Chu, mẹ tôi vẫn còn…

Mẹ tôi.

Tôi siết chặt nắm tay, móng tay cắm sâu vào lòng bàn tay.

Con đàn bà độc ác đó, thấy chết mà không cứu, trơ mắt nhìn tôi và cha bị lôi vào địa ngục.

Cha không trụ nổi quá ba tháng.

Còn tôi… tôi trốn thoát, nhưng sống chẳng khác gì chó.

Tôi lôi từ dưới tấm đệm rách nát ra một tấm ảnh nhàu nhĩ.

Đó là tấm hình chụp sinh nhật tuổi 20 của tôi.

Trong ảnh, tôi mặc vest đặt may, trên tay đeo chiếc Patek Philippe mới mua, phía sau là chiếc Ferrari đỏ bóng loáng.

Mẹ tôi đứng cạnh, cười gượng gạo.

Giờ nghĩ lại, chắc bà ta đã sớm sắp đặt tất cả.

Tôi khạc nhổ lên mặt bà trong tấm ảnh, rồi lại cẩn thận lau sạch, cất ảnh về chỗ cũ.

Đó là tài sản duy nhất tôi còn, cũng là động lực duy nhất để tôi sống tiếp — báo thù.

Mùa mưa Philippines oi bức ngột ngạt.

Tôi làm rửa bát trong một quán ăn nhỏ, lương chưa tới một đô la một giờ.

Ông chủ là người Hoa già, thấy tôi biết nói tiếng Trung nên mới nhận.

Nhưng ông ta không hề biết, một bữa ăn trước kia của tôi đã đủ mua cả cái quán này.

“Chu, lau sạch mấy cái đĩa này!”

Ông ta quăng cho tôi một cái giẻ bẩn.

Tôi cắm cúi lau đĩa, trong đầu lại tính toán kế hoạch tối nay.

Sau hai tháng quan sát, tôi đã nắm rõ quy luật an ninh của tiệm kim hoàn người Hoa trong thị trấn.

Đêm nay, ông chủ đi Manila nhập hàng, chỉ còn một ông già trông coi.

Hai giờ sáng, tôi cạy cửa sổ phía sau tiệm chui vào.

Mồ hôi chảy dọc sống lưng, ánh đèn pin run rẩy trong tay.

Két sắt khó mở hơn tôi tưởng, loay hoay nửa tiếng chỉ kiếm được vài món nữ trang rẻ tiền và chưa tới mười nghìn peso.

Đang định rút lui thì chân tôi vấp phải một thùng giấy.

Bên trong toàn báo Trung Quốc cũ.

Ngay trên cùng là tờ báo in hình mẹ tôi ở trang nhất — “Nữ cường nhân thương giới Lâm Vãn Thu dự tiệc từ thiện.”

Trong ảnh, bà mặc váy dạ hội cao cấp, nụ cười tự tin, thanh lịch.

Trên cổ là sợi dây chuyền kim cương lấp lánh dưới ánh đèn flash.

Đó chính là quà kỷ niệm 20 năm kết hôn cha tôi từng tặng, trị giá hàng triệu.

Tôi xé nát tờ báo, nhét toàn bộ số tiền vào túi.

Vừa trèo ra ngoài thì một luồng sáng chói rọi thẳng vào mặt.

“Bắt trộm!”

Ai đó hét lên bằng tiếng địa phương.

Tôi quay đầu bỏ chạy, nhưng vấp phải vật gì đó.

Gáy đau nhói, rồi trước mắt chỉ còn màn đêm đặc quánh.

Khi tỉnh lại, tôi nằm trong một căn phòng xa lạ, hai tay bị trói chặt ra sau.

Căn phòng đơn sơ, nhưng ít ra không phải đồn cảnh sát.

“Tỉnh rồi à?” Một giọng Trung pha giọng Mân Nam vang lên.

Trước cửa đứng một gã đàn ông chừng hơn ba mươi tuổi, mặc áo sơ mi hoa, trên cổ đeo dây chuyền vàng, kiểu dáng điển hình của một tên lưu manh Hoa kiều Đông Nam Á.

“Anh là ai?” Tôi cố gắng giãy giụa, phát hiện sợi dây trói rất chặt.

“A Long.” Hắn kéo ghế ngồi xuống, “Nghe nói cậu là con trai của Chu Chí Viễn?”

Toàn thân tôi cứng lại. Thân phận mà tôi đã ra sức giấu suốt ba tháng nay, cứ thế bị lột trần.

“Không phải. Anh nhận nhầm người rồi.” Tôi kiên quyết phủ nhận.

A Long cười, để lộ một chiếc răng vàng: “Đừng giả bộ nữa. Tôi thấy ba mẹ cậu trên tin tức rồi.”

Hắn rút điện thoại, lôi ra một tấm ảnh: “Xem đi, có phải cậu không?”

Trên màn hình là ảnh tốt nghiệp của tôi, mặc lễ phục đứng trước cổng Thanh Hoa. Tôi nhận ra, đó chính là hình nền trong vòng bạn bè của mẹ.

“Anh muốn gì?” Tôi bỏ cuộc, không giả vờ nữa.

A Long ghé sát lại: “Nghe nói mẹ cậu bây giờ rất giàu? Chúng ta hợp tác, làm một phi vụ lớn.”

“Ý anh là gì?”

“Bắt cóc.” Hắn nói tỉnh bơ, “Cậu giả vờ bị chúng tôi bắt cóc, để mẹ cậu trả tiền chuộc. Tiền đến tay, tôi chia cho cậu ba phần.”

Tôi nhìn chằm chằm vào hắn mấy giây, rồi bất ngờ cười: “Năm phần.”

A Long nhướn mày: “Bốn phần.”

“Giao dịch.”

Kế hoạch rất đơn giản: A Long sẽ quay một đoạn video cảnh tôi bị trói, gửi cho mẹ, đòi năm triệu đô la Mỹ. Với tài sản hiện tại của bà, số tiền này chẳng đáng là bao. Chỉ cần tiền đến, tôi lấy bốn phần, đủ để ẩn thân ở Đông Nam Á, bắt đầu lại từ đầu.

“Biểu cảm đau đớn hơn! Phải giống như bị hành hạ, không đưa tiền sẽ giết con tin!” A Long cầm điện thoại chỉ đạo.

Tôi quỳ dưới đất, để đàn em của hắn trói chặt. Để chân thật hơn, họ còn hắt ít phẩm màu đỏ lên mặt tôi, trông như máu.

“Mẹ ơi! Cứu con!” Tôi khóc lóc trước ống kính, “Họ muốn năm triệu đô la! Không đưa tiền sẽ giết con! Xin mẹ!”

A Long hài lòng hô dừng, lập tức gửi video đến một hòm thư mã hóa – đó là hòm thư riêng của mẹ, chỉ có người trong nhà mới biết.