Chồng và Con Trai Tưởng Chết

15

“Em cần thời gian, không phải với tư cách ‘vợ của ai đó’, hay ‘bạn gái của ai đó’, mà chỉ là Lâm Vãn Thu.” Giọng tôi dịu lại, “Anh hiểu không?”

Anh hít sâu, gật đầu: “Anh tôn trọng quyết định của em. Nhưng nếu em cần bất cứ sự giúp đỡ nào…”

“Em biết mà.” Tôi mỉm cười tiễn anh ra cửa, “Cảm ơn anh, vì tất cả.”

Khép cửa lại, tôi thở dài một hơi.

Đây không phải quyết định bồng bột, mà là sự lựa chọn đã được cân nhắc kỹ.

Tôi cần một không gian hoàn toàn độc lập, để tìm lại con người đã bị hôn nhân chôn vùi suốt hai mươi năm.

Lễ kỷ niệm một năm thành lập Quỹ Tân Nha được tổ chức tại khách sạn Quốc Mậu.

Tôi mặc chiếc váy champagne may đo, đứng trên sân khấu phát biểu.

Dưới khán đài, chật kín giới tinh anh thương nghiệp, phóng viên truyền thông và những người phụ nữ từng nhận sự giúp đỡ từ quỹ.

“Một năm trước, tôi chỉ là một bà nội trợ bị bao vây bởi dối trá và phản bội. Hôm nay, tôi vinh hạnh được giúp đỡ 127 phụ nữ thoát khỏi hoàn cảnh tương tự…”

Tiếng vỗ tay như sấm dậy.

Tôi thấy Lý Mộng hàng ghế đầu đang lau nước mắt, luật sư Trần Nham giơ ngón tay cái, ngay cả Vương Trấn Nghiệp vốn luôn nghiêm nghị cũng gật đầu mỉm cười.

Trong buổi tiệc mừng nhỏ sau đó, Vương Trấn Nghiệp kéo tôi ra một góc: Lâm tổng, có một tin chị nên biết.”

“Tin gì vậy?”

“Chu Chí Viễn…” Anh hạ giọng, “Chết rồi.”

Ly champagne trong tay tôi khẽ run: “Xác nhận chứ?”

“Chín phần chắc chắn. Người của tôi ở Miến Bắc báo rằng, ba tháng trước hắn tìm cách bỏ trốn, bị bắt lại rồi… không sống nổi. Còn con trai hắn thì chưa rõ, có người nói đã vượt biên sang Philippines.”

Tôi nhấp một ngụm rượu, để sự tê dại của bọt khí xua bớt cảm giác phức tạp do tin tức mang lại:

“Cảm ơn đã cho tôi biết.”

“Cô không… buồn sao?” Vương Trấn Nghiệp hơi kinh ngạc.

“Tôi vì ông ta mà buồn thương đã đủ nhiều rồi.” Tôi bình tĩnh nói. “Bây giờ, tôi chỉ quan tâm đến những người còn sống.”

Quay người đi về phía nhóm phụ nữ được quỹ hỗ trợ, tôi nghe thấy họ đang chia sẻ câu chuyện của mình.

Có người bị chồng lừa lấy sạch tiền tiết kiệm.

Có người gánh trên lưng khoản nợ khổng lồ bất hợp pháp.

Cũng có người giống tôi, từng bị lừa trong trò giả chết để chiếm đoạt tài sản.

“Chị Lâm!”

Một cô gái ngoài hai mươi nắm chặt tay tôi.

“Nhờ chị giúp tôi kiện, hôm kia tôi mới lấy lại được căn nhà!”

Tôi vỗ nhẹ vai cô ấy:

“Đó là thứ em xứng đáng có được.”

Nhìn những gương mặt rạng rỡ khi được sống lại một lần nữa, tôi bỗng nhiên hiểu ra ý nghĩa thật sự của quỹ.

Nó không chỉ giúp những người phụ nữ này, mà còn chữa lành cho chính tôi.

Mỗi lần thắng kiện, mỗi tài sản được đòi lại, đều đang bù đắp dần cho hai mươi năm bị lừa dối của tôi.

Một buổi chiều giữa mùa hè, tôi ngồi ở ban công ngôi nhà mới, lật xem tập hồ sơ vừa được thám tử tư đưa đến.

Trong ảnh, Chu Tử Hào đang làm thuê ở một ngôi làng chài nhỏ tại Philippines, đen nhẻm, gầy đến mức gần như không nhận ra.

Có vẻ không còn sự che chở của cha, cuộc sống của cậu thiếu gia này chẳng mấy dễ chịu.

Tôi gập tập tài liệu lại, ném thẳng vào máy hủy giấy.

n oán quá khứ, đến đây là chấm dứt.

Dưới ban công, ánh đèn Bắc Kinh dần sáng rực, lấp lánh như dải ngân hà.

Tôi nâng ly rượu, khẽ cụng vào khoảng không:

“Kính tặng chị, Lâm Vãn Thu. Kính tặng tự do, kính tặng tương lai.”

Những bọt khí champagne sủi lên trong ly, tựa như tâm trạng tôi lúc này — nhẹ bẫng, sáng bừng, tràn đầy vô hạn khả năng.

—

Tôi nhìn chằm chằm vào tấm gương vỡ, mất ba giây mới nhận ra đó là gương mặt của chính mình.

Làn da cháy nắng sạm đen, loang lổ vết bỏng đỏ.

Má trái có một vết sẹo kéo dài từ khóe mắt xuống tận khóe môi — vết tích bị một gã Philippines dùng móc sắt cào trúng khi tranh giành việc ở bến cảng tuần trước.

Hai mươi năm sống trong nhung lụa, chỉ cần ba tháng phơi nắng dãi dầu, đã biến đại thiếu gia nhà họ Chu thành bộ dạng như quỷ này.

“Chu, hôm nay cá đâu?”

Ngoài cửa vang lên tiếng gào khàn khàn của ông chủ nhà.

Tôi lau mồ hôi trên mặt, xách nửa thùng cá nhỏ trộm được ở cảng sáng nay, mở cánh cửa sắt ọp ẹp.

Ông chủ nhà là gã béo Philippines ngoài năm mươi, miệng đầy răng vàng, người lúc nào cũng bốc mùi cá tanh lẫn mùi mồ hôi.

“Chỉ có thế này à?”

Ông ta hất tung mớ cá trong thùng, khinh khỉnh:

“Không đủ trả tiền phòng.”

“Ngày mai tôi sẽ kiếm thêm.” Tôi cúi đầu khúm núm, giọng khản đặc vì khát nước triền miên.

Ông ta chửi bằng tiếng địa phương, cướp đi một nửa số cá rồi đá mạnh vào cửa trước khi bỏ đi.

Tấm sắt lõm sâu một mảng.

Tôi nhìn cái vết lõm ấy, chợt nhớ đến ba tháng trước ở Bắc Kinh, mình cũng từng đá vào cánh cửa gỗ chắc chắn của nhà.