Chọn Lựa Định Mệnh

2

Chiếc xe rời khỏi trại trẻ, băng qua thành phố, tiến dần về phía ngoại ô.

Khung cảnh ngoài cửa sổ dần chuyển từ bê tông cốt thép sang những cánh đồng xanh mướt.

“Thưa bà…”

Tôi không kìm được hỏi, “Bà thực sự sống ở quê ạ?”

Bà Nguyễn bật cười nhẹ:

“Sao thế, con chê quê hả?”

“Không ạ, chỉ là…”

Tôi cẩn trọng lựa lời, “Con thấy bà không giống người sống ở vùng quê.”

“Thật ra bà không sống ở quê hẳn.”

Bà nói, tay đánh lái rẽ vào một con đường nhỏ rợp bóng cây:

“Bà có một khu vườn ở Tô Châu, bình thường sống một mình, thi thoảng dạy vài học trò.”

Hai tiếng sau, xe đi vào một con đường núi yên tĩnh.

Qua vài khúc cua quanh co, trước mắt tôi bỗng mở ra một khung cảnh tuyệt đẹp — một khu vườn cổ với tường trắng mái ngói đen nằm nép mình giữa lưng chừng núi, xung quanh là rừng trúc xanh mướt, đẹp như chốn bồng lai.

“Đây là… nhà bà ạ?” Tôi kinh ngạc áp sát mặt vào cửa kính xe.

Bà Nguyễn dừng xe, gật đầu:

“Ừ, ngôi nhà nhỏ tổ tiên để lại. Gọi là ‘Thính Ngô Biệt Uyển’.”

“Nhà nhỏ” cái gì chứ?!

Rõ ràng là một khu vườn cổ kiểu Trung Hoa rộng ít nhất năm mẫu đất!

Kiếp trước Bắc Chi từng miêu tả nơi này là “căn nhà nát dưới quê”… Giờ tôi thật sự không hiểu nổi nó nghĩ gì nữa.

Bà Nguyễn dẫn tôi đi qua hành lang quanh co, mỗi góc rẽ đều mở ra một khung cảnh nên thơ khác nhau.

Núi giả, dòng suối nhỏ, lầu gác, đình hóng mát… tất cả đều toát lên vẻ đẹp cổ kính, thanh nhã.

“Sau này con sẽ ở căn phòng này.”

Bà đẩy cánh cửa gỗ chạm trổ hoa văn tinh xảo.

Bên trong là một căn phòng rộng rãi, cửa sổ hướng thẳng ra hồ sen.

“Con thích chứ?”

Tôi thấy mắt mình nóng lên:

“Đẹp quá… Đây thật sự là phòng của con ạ?”

“Đương nhiên rồi.”

Bà Nguyễn vỗ nhẹ vai tôi: “Con nghỉ ngơi chút đi, đến giờ ăn tối bà sẽ gọi. À đúng rồi–”

Bà vừa bước tới cửa lại quay đầu nhìn tôi:

“Con có biết may vá không?”

“Tôi biết chút cơ bản, kiểu vá đồ đơn giản thôi ạ.” – Tôi thành thật trả lời.

Bà gật đầu, không nói gì thêm.

Tôi ngồi xuống chiếc ghế dài bên cửa sổ, nhẹ nhàng vuốt ve khung gỗ trơn nhẵn của cửa sổ.

Kiếp trước, khi Bắc Chi sống với bà Nguyễn, nó chưa bao giờ nhắc đến những điều này.

Nó chỉ luôn than vãn rằng bà Nguyễn nghiêm khắc, cổ hủ, cuộc sống thì kham khổ.

Nhưng bây giờ, điều tôi thấy lại là một cuộc sống yên bình và đẹp đẽ khó tin.

Bữa tối được dọn trong một căn phòng nhỏ bên hồ, món ăn tuy đơn giản nhưng tinh tế: cá vược hấp, tôm nõn trà Long Tĩnh, một món rau theo mùa và canh nấm.

“Ăn đi, đều là rau củ trong vườn nhà trồng cả đấy.” Bà Nguyễn múc cho tôi một bát canh.

Tôi cẩn thận nếm thử một muỗng, hương vị tươi ngọt lan tỏa nơi đầu lưỡi:

“Ngon quá ạ!”

Bà mỉm cười: “Con thích là được. Nam Chi, con có biết vì sao bà chọn nhận nuôi con không?”

Tôi lắc đầu.

“Vì đôi mắt của con.”

Bà Nguyễn đặt đũa xuống: “Khi con nhìn mẫu thêu, ánh mắt ấy giống hệt ánh mắt của bà hồi trẻ.”

Tôi khựng lại:

“Thêu… thêu thùa ạ?”

“Bà là truyền nhân của nghề thêu Kinh – một Di sản văn hóa phi vật thể cấp quốc gia.”

Giọng bà bình thản, nhưng từng lời như làm tim tôi run lên.

“Bao năm nay bà vẫn đang tìm người để truyền nghề.”

Thêu Kinh?

Kiếp trước tôi từng thấy một tác phẩm thêu Kinh trong một buổi đấu giá – họa tiết tinh xảo, đường kim mũi chỉ mềm mại đến mức khiến tôi nhớ mãi không quên.

Vậy mà… bà Nguyễn chính là người truyền thừa?

“Bà… bà định dạy cháu ạ?” Tôi run giọng hỏi.

“Nếu con muốn học.” Bà nhìn tôi, ánh mắt nghiêm túc: “Môn này đòi hỏi sự kiên nhẫn và bền bỉ rất lớn, không thể học ngày một ngày hai là giỏi được.”

Tôi đặt bát đũa xuống, đứng dậy, cúi người thật sâu: “Xin bà hãy dạy con. Con nhất định sẽ cố gắng hết sức để học.”

Bà đỡ tôi dậy, ánh mắt chan chứa sự ấm áp: “Đứa trẻ ngoan. Ngày mai bắt đầu nhé.”

Đêm đó, tôi nằm trên chiếc giường êm ái, lắng nghe tiếng côn trùng ngoài cửa sổ, trong lòng ngập tràn sự yên bình và mong đợi chưa từng có.

Cùng lúc đó, tôi không kiềm được mà nghĩ đến Bắc Chi–

Giờ này chắc nó đã tới nhà họ Tần, đang hân hoan chờ đón “cuộc sống tiểu thư” rồi nhỉ?

Nó đâu biết, cái mà nó tưởng là “vận may”, lại chính là cơn ác mộng của tôi ở kiếp trước.

Ánh nắng sớm mai rọi qua khung cửa sổ chạm trổ, tôi bừng tỉnh khỏi giấc mơ, mồ hôi lạnh túa đầy sau lưng.

Trong mơ, tôi lại quay về ngày đó–ngày bà Tần mặt lạnh như tiền ra lệnh cho bác sĩ rút hai cái xương sườn của tôi đi.

“Nam Chi?”

Tiếng gõ cửa khe khẽ vang lên từ bên ngoài:

“Con dậy chưa?”

Tôi lau mặt, hít sâu một hơi:

“Con dậy rồi, thưa bà Nguyễn.”

“Rửa mặt xong thì qua phòng thêu tìm bà nhé.”

Tiếng bước chân bà dần xa.

Tôi hít sâu, cố gắng kéo mình ra khỏi ký ức ám ảnh kia.