Chìa Khóa Mất Tích

7

“Nhưng giờ con thấy rồi đó, tình hình nhà mình như vậy, em con không hiểu chuyện, tụi ba má đâu thể ngồi nhìn nó hỏng đời.”

“Con là chị, kéo nó một chút cũng là chuyện nên làm mà.”

Mặc Thiên Vũ bị mẹ tôi lôi từ máy tính ra, mặt mũi miễn cưỡng.

Nhưng khi nhìn thấy tôi, nó gượng gạo gọi:

“Chị… chị, em sai rồi. Em hồi trước không hiểu chuyện, chị đừng giận nữa.”

“Chị giỏi thế, làm ở công ty lớn như vậy, học trường cũng tốt nữa.”

“Chị có thể… giúp em một chút được không? Nhờ chị xin với trường chị, để em cũng được học ở đó?”

“Em hứa! Em vào rồi sẽ học hành tử tế!”

Tôi suýt nữa cười phá lên.

Nó tưởng trường đại học tôi học — trường top đầu cả nước — là cửa hàng tiện lợi dưới nhà, muốn vào là vào chắc?

Thấy tôi không nói gì, họ rốt cuộc tung ra chiêu cuối.

“Dao Dao.”

Mẹ tôi lau nước mắt, móc từ túi ra một chiếc chìa khóa, cẩn thận giơ lên trước camera.

“Con xem, đây là chìa khóa nhà mình. Mẹ với ba làm cho con một cái mới.”

“Lúc nào con cũng có thể về. Đây mãi là nhà của con.”

Chiếc chìa khóa ấy, dưới ánh đèn, ánh lên thứ ánh sáng mờ đục.

Tôi nhìn chằm chằm vào nó — thứ tôi khao khát suốt hai mươi năm từ khi còn nhỏ.

Giờ đây, nó lại nhẹ hẫng xuất hiện trước mặt tôi.

Nhưng… chìa khóa của một cái lồng, trao cho một con chim đã bay ra bầu trời rộng lớn, thì còn có ý nghĩa gì?

“Con không cần nữa.”

Tôi điềm tĩnh nói:

“Con đã có nhà của mình. Cũng có chìa khóa của riêng con.”

Rồi, tôi nhìn thẳng vào họ — những gương mặt sững sờ kia — từng chữ, từng chữ, nói ra sự thật tàn khốc:

“Con từ chối. Thứ nhất, trường đại học con học không phải chợ trời, muốn vào chỉ có hai cách: một là học lực xuất sắc vượt trội, hai là tiền nhiều đến mức không ai sánh kịp.”

“Cả hai thứ đó, Thiên Vũ không có, mà các người bây giờ cũng không có.”

“Thứ hai, con sẽ không đưa cho các người một xu, để lấp vào cái hố không đáy đó.”

Không khí bên kia lập tức đông cứng lại.

Vẻ đau khổ trên mặt mẹ tôi biến mất, thay bằng sự tức giận vì bị lật tẩy.

Ba tôi mặt mày xám xịt.

Thiên Vũ thì gào lên chửi rủa:

“Mặc Thiên Dao, con tiện nhân vô ơn! Mày không có lương tâm à?!”

“Nuôi mày lớn từng này, giờ mày có tiền rồi là muốn đá tụi tao ra rìa?! Sao tao lại có con chị như mày được chứ?!”

Tôi lạnh lùng nhìn đám người đang giãy giụa trong thất bại ấy — và không nói thêm gì.

Tôi tắt cuộc gọi.

Nhưng họ chưa chịu buông tha.

Vài ngày sau, điện thoại tôi bị nổ tung vì hàng loạt cuộc gọi từ họ hàng, bạn bè.

Chắc hẳn là do ba mẹ tôi đã đi cầu xin khắp nơi, kéo những người không rõ sự tình đến làm “người hòa giải”.

“Dao Dao à, cô là Tam Cô của con đây. Con sao lại đối xử với ba mẹ như vậy? Họ nuôi con lớn không dễ dàng gì đâu!”

“Thiên Dao, chú là Vương Thúc đây. Em trai con dù có sai, cũng là máu mủ ruột thịt, máu chảy ruột mềm, con phải giúp nó chứ!”

“Làm người không thể vô tình như vậy được, bị người đời cười chê đấy con à!”

Những giọng nói ấy, chẳng khác nào đàn ruồi vo ve bên tai — ồn ào, phiền nhiễu, bức bối đến phát mệt.

Tôi không cãi từng người.

Chỉ lặng lẽ kéo tất cả vào một nhóm chat, rồi gửi vào đó ảnh chụp giấy xác nhận thương tích nhẹ của bệnh viện và biên bản hòa giải của đồn công an.

Không một lời giải thích thêm.

Cả nhóm im lặng suốt mười phút.

Rồi cuối cùng, có người dè dặt hỏi: “Đây là thật sao?”

Thế là tôi kể lại, không hoa mỹ, không kêu gào, chỉ là một bản tường thuật lạnh lùng của từng chuyện đã xảy ra trong suốt những năm qua.

Ngay lập tức, luồng dư luận trong nhóm đảo chiều hoàn toàn:

“Trời ơi! Nhà họ Mặc làm chuyện gì vậy trời? Sao có thể đối xử với con gái như thế, chỉ vì con trai?”

“Chỉ vì một cái thẻ dự thi mà đánh con đến mức thương tích nhẹ? Lại còn kéo nhau lên đồn công an? Điên thật rồi!”

“Tưởng là Dao Dao bất hiếu, hóa ra là nhà này trọng nam khinh nữ đến mức này! Quá đáng thật đấy! Lôi tụi tôi vào để mắng con bé, các người không thấy nhục à?!”

Từng câu, từng chữ từng người — giờ hóa thành những chiếc boomerang, ném ngược lại thẳng vào mặt ba mẹ tôi.

Họ bị chỉ trích tới tấp, không nói được câu nào, luống cuống đến đáng thương.