Chương 2 - Cánh Cổng Đại Học Và Bí Mật Gia Đình

Cậu ta vừa đi khỏi, bố và bà ngoại đã kéo đến tận trường.

Vừa vào cửa, bố tôi đã gằn giọng: “Cô Trần, đây là việc nhà của chúng tôi.”

Cô Trần đứng chắn trước mặt tôi: “Kỳ nghỉ hè này là lúc con bé bước sang tuổi trưởng thành, các người không thể hạn chế quyền tự do thân thể của con bé.”

Bà ngoại khóc lóc: “Cô giáo ơi, chúng tôi không hề muốn hại nó.”

Tôi chất vấn: “Vậy tại sao mọi người lại ăn cắp giấy trúng tuyển?”

Bố gắt: “Vì mày không thể lên thủ đô được.”

“Tại sao?”

“Không tại sao hết.”

Tôi rút tờ giấy photocopy ra: “Vì nhà họ Thẩm sao?”

Mẹ tôi cũng vừa chạy tới. Nghe thấy hai chữ này, bà lảo đảo bám chặt vào khung cửa.

Bố quay ngoắt lại mắng bà: “Có phải cô nói ra không?”

Mẹ lắc đầu nguầy nguậy.

Bà ngoại lao tới định cướp tờ giấy, cô Trần vội cản lại: “Nếu mọi người còn làm loạn, tôi sẽ gọi hiệu trưởng.”

Bố kìm nén cơn giận: Lâm Niệm, đi về với tao.”

“Không về.”

“Mày đừng có hối hận.”

Tôi nhìn thẳng vào mắt ông: “Kiếp trước con đã hối hận một lần rồi, lần này thì không đâu.”

Đáy mắt bố ánh lên sự hoảng loạn: “Mày đang nói nhảm cái gì vậy?”

Tôi không đáp.

Hiệu trưởng bước vào. Sau khi nghe xong sự tình, ông lập tức gọi điện cho phòng tuyển sinh cấp huyện: “Thủ khoa toàn tỉnh của trường chúng tôi đang bị người nhà cản trở việc nhập học, cần được hỗ trợ.”

Bà ngoại nhào tới định dập điện thoại: “Không được gọi!”

Hiệu trưởng đẩy bà ra: “Bà Hứa, bà có biết mình đang làm gì không?”

Bà ngoại gào khóc: “Nó mà lên thủ đô, sẽ có người tìm ra nó!”

Tôi vặn lại: “Ai cơ?”

Bà ngoại im bặt.

Hiệu trưởng hỏi dò: “Nhà họ Thẩm?”

Mẹ tôi quỳ sụp xuống: “Đừng hỏi nữa, tôi xin mọi người đừng hỏi nữa.”

Tôi ngồi xổm xuống trước mặt mẹ: “Mẹ, rốt cuộc con là ai?”

Mẹ bưng mặt khóc: “Con là con gái của mẹ.”

Bố cười lạnh: “Cô cũng xứng nói câu đó à?”

Tôi quay sang nhìn ông: “Bố, bố đã biết từ sớm con không phải con đẻ của bố rồi?”

Ông không đáp.

Bà ngoại chửi đổng: “Nó ăn cơm nhà họ Lâm mà lớn lên, thì chính là người nhà họ Lâm.”

“Đã là người nhà họ Lâm tại sao không được học đại học?”

Bà ngoại lý nhí: “Vì nó đi học đại học, cái nhà đó sẽ nhìn thấy nó.”

“Nhìn thấy thì sao?”

Môi bà ngoại mấp máy, bố lập tức ngắt lời: “Đủ rồi!”

Hiệu trưởng cúp điện thoại: “Phòng tuyển sinh nói ngày mai sẽ cử người xuống đây, huyện cũng sẽ sắp xếp báo chí đến phỏng vấn thủ khoa.”

Mặt bà ngoại trắng bệch.

Bố trừng mắt nhìn tôi: “Mày nhất quyết muốn ép chết cái nhà này phải không?”

Tôi đứng thẳng dậy: “Là mọi người muốn nhốt chết con thì có.”

Cả văn phòng rơi vào im lặng.

Cô Trần kéo tôi ra sau lưng: “Đêm nay em ngủ ở ký túc xá của trường.”

Bố nói: “Nó dám.”

Tôi dõng dạc: “Con dám.”

Bà ngoại bỗng bật cười gằn: “Mày tưởng trường học có thể bảo vệ mày cả đời sao?”

Mẹ khóc lóc lắc đầu: “Mẹ, đừng nói nữa.”

Bà ngoại nhìn chằm chằm tôi: Lâm Niệm, mày nhớ cho kỹ, nhà họ Thẩm không cần mày.”

Câu nói ấy như một cái đinh đóng phập xuống.

Tôi hỏi lại: “Dựa vào đâu mà bà nói vậy?”

Bà ngoại gằn từng chữ: “Bởi vì năm xưa, chính bọn họ đã đem vứt mày đi.”

Hiệu trưởng nhíu mày: “Bà có bằng chứng không?”

Bà ngoại không nói nữa.

Bố kéo bà ngoại rời đi. Mẹ vẫn nán lại ngoài cửa. Bà nhìn tôi, nước mắt không ngừng rơi.

“Niệm Niệm, nếu con thực sự muốn biết, 12 giờ đêm nay, đến bến xe cũ nhé.”

Bố quay phắt lại: “Triệu Lan!”

Mẹ run rẩy. Bà ngoại lao tới bịt miệng mẹ lại.

Tôi tiến lên một bước: “Mẹ, mẹ nói rõ đi.”

Mẹ bị bố lôi tuột đi. Bà chỉ kịp gào lại một câu cuối cùng:

“Đừng tin lời bà ngoại con!”

Đêm đó, cô Trần cho tôi ngủ ở ký túc xá nữ giáo viên. Cô khóa chặt cửa: “Bất kể ai gọi, em cũng không được ra ngoài.”

Tôi gật đầu.

Nhưng đến 11 rưỡi, có tiếng gõ cửa sổ. Tôi bước tới gần. Mẹ đang đứng dưới lầu, khuôn mặt đầm đìa nước mắt. Bà giơ một gói vải nhỏ lên.

“Niệm Niệm, xuống đây.”

Cô Trần ngăn tôi lại: “Không được đi.”

Tôi kiên quyết: “Cô ơi, em bắt buộc phải đi.”

Cô nhìn tôi thật lâu rồi thở dài: “Cô đi cùng em.”

Chúng tôi đến bến xe cũ. Mẹ nhét gói vải vào tay tôi.

Bên trong là một chiếc khóa trường mệnh bằng bạc, một bức ảnh đã ố vàng và một bản sao giấy chứng sinh.

Trong ảnh, một người phụ nữ trẻ bế một đứa trẻ sơ sinh, bên cạnh là một người đàn ông mặc áo sơ mi trắng. Đứa bé có một nốt ruồi nhỏ ở mắt cá chân. Giống hệt tôi.

Mẹ nghẹn ngào: “Con không phải do mẹ đẻ ra.”

Tôi nắm chặt chiếc khóa bạc: “Vậy con là ai?”

“Con tên là Thẩm Tri Hạ.”

Cô Trần hỏi: Tại sao nhà họ Thẩm lại không cần con bé?”

Mẹ lắc đầu: “Không phải họ không cần, mà là chúng tôi không dám trả lại.”

Tôi hỏi: “Ai không dám?”

Mẹ vừa định mở miệng thì từ phía sau bến xe vang lên giọng nói của bà ngoại:

“Triệu Lan, mày dám nói thêm một chữ, tao sẽ cho cả cái trấn này biết năm xưa mày đã làm cái trò gì.”

Mẹ quay người lại, mặt cắt không còn một giọt máu. Bà ngoại và bố từ trong bóng tối bước ra.

Bố gắt: Lâm Niệm, giao đồ ra đây.”

Tôi ôm chặt gói vải vào lòng: “Không giao.”

Bà ngoại nhìn cô Trần: “Cô giáo, đây là chuyện xấu của nhà chúng tôi, cô quản không được đâu.”

Cô Trần lấy điện thoại ra: “Vậy để cảnh sát tới quản.”