Chương 3 - Bước Ra Khỏi Cái Lồng

Tôi lạnh lùng nhìn những dòng chữ dơ bẩn ấy, rồi đem số điện thoại của anh ta, cả WeChat, kéo hết vào danh sách chặn.

Thế giới… bỗng yên ắng đến lạ.

Nhưng chẳng được bao lâu, đám quấy rối mới lại xuất hiện.

Là bố chồng tôi — người đàn ông luôn im lặng, nhưng lần nào cũng đứng về phía con trai và vợ mình — gọi cho tôi.

Lời lẽ của ông ta không khác Chu Minh là mấy, chỉ có điều thêm phần nặng nề, đậm chất bề trên, ra vẻ đạo đức mà trách tôi bất hiếu.

Tiếp đến là em chồng tôi — Chu Thần — Cái “cục cưng” mà cả nhà họ nâng như trứng, ba mươi tuổi đầu vẫn vô dụng, không làm được trò trống gì.

Giọng cậu ta đầy giận dữ, chất vấn tôi sao lại đối xử với mẹ cậu ta như thế.

Tôi đưa toàn bộ số của họ vào danh sách chặn.

Không lâu sau, tôi bị thêm vào một group lạ hoắc, tên nhóm là: “Nhà họ Chu, một nhà thân thiết.”

Tôi vừa định rời nhóm, thì một tin nhắn bật lên.

Là mẹ chồng tôi — Trương Thúy Liên.

Bà ta gửi một tấm ảnh.

Trong ảnh, bà ta nằm trên giường, mặt mũi trắng bệch, mũi cắm ống thở trong suốt, trông như sắp hấp hối đến nơi.

Bà ta còn gửi kèm một đoạn ghi âm, giọng yếu ớt như sắp lìa đời: “Tiểu Vãn à… mẹ biết

con vẫn còn giận bọn mẹ… nhưng mẹ thật sự không trụ nổi nữa rồi… con về đi… về nhìn mẹ lần cuối…”

Nếu không phải đã chuẩn bị trước, có lẽ tôi đã bị vở kịch “chân thực” này lừa gạt rồi.

Tôi phóng to bức ảnh kia ra, rồi lại phóng to thêm lần nữa.

Ống “thở oxy” trong mũi Trương Thúy Liên thực chất chỉ là một ống truyền dịch thông thường, thậm chí còn không nối với túi truyền nào cả.

Ga trải giường dưới người bà ta, dù trắng tinh, nhưng ở góc chăn, tôi tinh ý phát hiện một

logo nhỏ mạ vàng — là biểu tượng của một chuỗi khách sạn bình dân trong thành phố.

Hoa văn giấy dán tường phía sau, cùng chiếc rèm kiểu Âu màu kem nhạt, cũng hoàn toàn không giống với bất kỳ bệnh viện chính quy nào.

Màn diễn xuất này quá tệ, tệ đến mức xúc phạm chỉ số IQ của tôi.

Đúng lúc đó, tin nhắn từ Tô Tình gửi đến như viên thuốc an thần:

“Bắt đầu diễn rồi. Tôi đã nhờ người kiểm tra, trong một tuần qua tất cả hồ sơ nhập

viện tại các bệnh viện hạng A trong thành phố có số bắt đầu bằng số 3 — không hề

có tên mẹ chồng cậu, Trương Thúy Liên. Cứ yên tâm, bà ta còn khỏe như trâu.”

Tôi nhìn màn hình điện thoại, thấy đám người nhà họ Chu vẫn đang hăng say phối hợp

trong group chat, mỗi người một câu, cùng nhau tạo ra không khí bi thương giả tạo.

Tôi thậm chí có thể tưởng tượng ra cảnh bọn họ đang chen chúc trong căn phòng khách

sạn chật chội, vừa chửi bới tôi, vừa đắc ý thưởng thức “thành quả diễn xuất” của chính mình.

Một cảm giác buồn nôn pha lẫn khinh bỉ dâng lên trong dạ dày tôi.

Tôi lập tức rời khỏi group chat đó, nhắn lại cho Tô Tình một câu:

“Để bọn họ tiếp tục diễn đi. Tôi cũng muốn xem, xem bọn họ có thể diễn được đến bao giờ.”

03

Đêm Thâm Quyến rực rỡ ánh đèn, sáng lóa như ban ngày, phản chiếu cả bầu trời.

Tôi đứng trước cửa sổ sát đất trong văn phòng chi nhánh, nhìn xuống dòng xe cộ như thác đổ phía dưới chân.

Những ký ức xa xôi, từng bị tôi dồn nén tận sâu trong tâm trí, giờ đây không kiểm soát được nữa, lần lượt ùa về như thước phim tua ngược.

Tôi nhớ lại ngày đính hôn, Chu Minh dẫn bố mẹ anh ta đến nhà tôi xin cưới.

Bố mẹ anh ta mặt mày lúng túng, nói rằng gia cảnh nghèo, không thể đưa sính lễ nhiều, mong nhà tôi thông cảm.

Chu Minh đứng cạnh, hứa chắc như đinh đóng cột với bố mẹ tôi: “Bác trai, bác gái, hai

bác yên tâm, sau này con nhất định sẽ đối xử tốt với Tiểu Vãn, xem cô ấy như bảo

vật, tuyệt đối không để cô ấy chịu bất cứ thiệt thòi nào.”

Bố mẹ tôi thương tôi, thấy Chu Minh tướng mạo sáng sủa, công việc ổn định, nên không

những không đòi hỏi sính lễ, còn cho thêm 300 nghìn làm của hồi môn, chỉ mong tôi sống hạnh phúc sau khi kết hôn.

Khi mua nhà cưới, tôi dùng toàn bộ tiền tích cóp sau nhiều năm đi làm, cộng thêm của hồi môn từ bố mẹ, gánh gần 800 nghìn cho khoản đặt cọc.

Còn Chu Minh, chỉ góp được 100 nghìn — số tiền anh ta dành dụm mấy năm đi làm.

Vậy mà đến lúc ký hợp đồng, anh ta nắm tay tôi, dùng giọng gần như van xin:

“Tiểu Vãn, em xem… trên sổ đỏ có thể ghi cả hai đứa không? Nếu không, bố mẹ anh

sẽ cảm thấy anh chẳng có giá trị gì trong nhà em, mất hết mặt mũi.”

Tôi nhìn vào ánh mắt đầy mong đợi ấy, lòng mềm nhũn.

Tôi nghĩ, đã là vợ chồng thì không nên tính toán chi li như thế.

Thế là, ngôi nhà mà tôi bỏ ra tám phần tiền đặt cọc, trên sổ đỏ lại đường hoàng ghi tên hai người.

Sau khi kết hôn, không bao lâu sau, Chu Minh đã nhân danh “vì em” mà cầm luôn thẻ lương của tôi.

Anh ta nói: “Đàn ông giữ tiền, gia đình mới ổn định. Em làm thiết kế, đầu óc đều đặt

hết vào công việc, đâu có thời gian quản mấy chuyện chi tiêu lặt vặt? Đưa cho anh,

anh đảm bảo sẽ lo liệu đâu ra đấy.”

Tôi tin anh ta.

Kết quả, chưa đầy một năm, tôi phát hiện tài khoản chung của hai vợ chồng rối như mớ bòng bong.

Chu Minh liên tục chuyển tiền với đủ lý do, chủ yếu là “cho mượn” để giúp cậu em lêu lổng — Chu Thần.

Chu Thần ra trường rồi chẳng chịu làm ăn gì.

Mắt cao hơn đầu, nay đòi mở quán trà sữa, mai lại muốn đầu tư livestream — lần nào cũng thất bại.

Thẻ tín dụng nợ đầm đìa, vay online bị quá hạn, đều là Chu Minh âm thầm rút tiền tiết kiệm chung của hai vợ chồng để bù vào.

Tôi phát hiện ra, lần đầu tiên trong đời, tôi cãi nhau to với anh ta.

Thế nhưng, anh ta còn phản ứng gay gắt hơn tôi: “Đó là em ruột anh! Nó gặp khó khăn,

anh không giúp thì ai giúp? Lâm Vãn, sao em nhỏ nhen ích kỷ thế, lạnh lùng đến vậy?”

Cuối cùng, anh ta ôm tôi, năn nỉ nhẹ nhàng: “Vợ ơi, anh thề, lần này là lần cuối cùng. Đợi nó ổn định rồi, sẽ không phiền em nữa.”

Tôi lại một lần nữa… chọn nhượng bộ.

Tôi ngây thơ nghĩ rằng, sự bao dung của mình có thể đổi lấy sự thức tỉnh của anh ta, và sự bình yên của gia đình.

Nhưng tôi sai rồi.