Bức Tượng Đá

“Là chụp bù lần trước chưa chụp ngoại cảnh ấy.” Anh lại ghé sát, “Lần trước em nói muốn đi Nhĩ Hải chụp mà?”

Ba năm trước khi đăng ký kết hôn quá vội, chỉ chụp mấy tấm trong studio.

Sau đó mỗi lần nhắc đến chụp bù, anh thì đi công tác, thì bận họp…

“Bây giờ rảnh rồi à?” Tôi cố ý hỏi.

“Rảnh rồi.”

Anh đặt bát cháo xuống, lấy điện thoại mở lịch ra cho tôi xem — cả tháng Tám trống trơn, chỉ có ngày Lập thu được đánh dấu hình trái tim màu đỏ: “Đón Niệm Niệm về nhà.”

Mũi tôi bỗng cay xè: “…Nghe buồn nôn thật.”

Trời ở Nhĩ Hải xanh biếc như được giặt qua.

Nhiếp ảnh gia là một thanh niên nghệ sĩ buộc tóc đuôi ngựa, giơ máy ảnh chỉ đạo: “Chú rể ôm eo cô dâu… đúng rồi, gần thêm chút nữa!”

Phó Cảnh Thâm vừa đưa tay đặt lên eo tôi, tôi đã đập tay anh ra: “Nóng.”

“Cố chịu đi.” Anh ghé vào tai tôi, “Tối nay xoa bóp cho em.”

……

Trong lúc nghỉ giữa buổi chụp, Phó Cảnh Thâm bỗng bí mật biến mất. Khi quay lại, tay anh cầm thêm một cây kem.

“Cho em.” Anh chìa ra như hiến vật quý, “Đặc sản địa phương, vị hoa hồng.”

Tôi cắn một miếng, hương thơm ngọt ngào lan khắp đầu lưỡi.

Liếc mắt thấy yết hầu anh khẽ động, tôi bất chợt nảy ra ý xấu: “Muốn ăn không?”

Anh gật đầu. Tôi ngoắc tay gọi anh lại gần, khi anh cúi đầu, tôi bất ngờ hôn lên môi anh một cái: “Ngọt không?”

Phó Cảnh Thâm đỏ bừng vành tai: “…Ngọt.”

Nhiếp ảnh gia ở đằng xa huýt sáo: “Tấm này là chụp bất ngờ đấy, tính thêm phí nha!”

Điểm dừng cuối cùng là cảnh đêm cổ trấn. Tôi mặc sườn xám, Phó Cảnh Thâm mặc trường sam, chậm rãi đi trên con đường lát đá xanh.

“Mệt không?” Anh hỏi.

“Đau chân.” Tôi thành thật trả lời. Giày mới cọ vào gót chân, đã đỏ cả lên rồi.

Phó Cảnh Thâm không nói hai lời liền ngồi xuống: “Lên lưng anh.”

“Không cần đâu, đông người thế này…”

“Nhanh nào.” Anh quay đầu cười, “Năm xưa đã hứa rồi, ngày mưa sẽ cõng em cả đời.”

Tôi leo lên lưng anh, ngửi thấy mùi gỗ nhàn nhạt nơi cổ anh.

Đó là nước hoa tôi tặng anh vào sinh nhật năm ngoái, anh chê thơm quá nên chưa từng dùng.

“Nước hoa là sao vậy?”

“Đột nhiên thấy… thơm mà.” Anh đỡ tôi lên cao hơn, “Giống mùi của em vậy.”

Ánh trăng rọi xuống con đường đá, bóng chúng tôi hòa làm một.

“Phó Cảnh Thâm.”

“Ừ?”

“Sau khi tái hôn… có trở lại như xưa không?”

Anh dừng bước, quay người đặt tôi ngồi lên ghế đá bên đường, một chân quỳ xuống, nắm lấy tay tôi: “Không đâu.”

“Anh đăng ký một công ty mới.”

Anh rút ra tấm danh thiếp từ túi áo, bốn chữ “Niệm Thâm Văn Hóa” hiện rõ dưới ánh trăng.

“Chỉ nhận dự án nhỏ, không tăng ca, không xã giao.”

Tôi nhìn danh thiếp rất lâu: “Từ bao giờ vậy?”

“Hồi nằm viện.” Anh gãi đầu, “Muốn cho em bất ngờ.”

“Tại sao lại gọi là Niệm Thâm?”

“‘Niệm’ trong Cố Niệm, ‘Thâm’ trong Phó Cảnh Thâm.” Anh cười rạng rỡ, “Em ra ngoài kiếm tiền, anh ở nhà nội trợ cũng được.”

Tôi không kiềm chế nổi nữa, cúi đầu hôn anh.

Tiếng cửa trập vang lên từ phía xa — nhiếp ảnh gia lại chụp lén một khoảnh khắc.

Ngày Lập thu, chúng tôi mặc lại bộ đồ cưới đã chụp ở Nhĩ Hải, xếp hàng trước cửa Cục Dân chính.

“Căng thẳng không?” Tôi chọc chọc vào lòng bàn tay Phó Cảnh Thâm — đầy mồ hôi.

“Ừ.”

Anh nuốt nước bọt, “Căng hơn lần đầu.”

Lần đầu làm giấy kết hôn, anh bận nghe điện thoại suốt cả buổi, ngay cả lúc tuyên thệ cũng phải cúp máy vội để làm cho xong.

Lần này thì khác.

Trên bục tuyên thệ, anh nắm chặt tay tôi, giọng nói vang dội hơn cả người chủ trì hôn lễ:

“Tôi Phó Cảnh Thâm, tự nguyện lấy Cố Niệm làm vợ…”

Tôi cấu vào lòng bàn tay anh: “Nhỏ giọng thôi!”

Anh cười, ghé sát tôi: “Vợ à, lần này anh nhất định sẽ yêu em thật tốt.”

Khi con dấu đỏ đóng xuống, ngoài cửa sổ, lá ngân hạnh xào xạc lay động.

Giống hệt nhiều năm trước, thiếu niên vai ướt nửa bên ấy, dưới mái hiên cửa hàng tiện lợi đã nói với tôi câu tỏ tình đầu tiên:

“Cố Niệm, ô của anh nhỏ lắm, chỉ đủ che cho một người.” “Vậy nên… em có thể đứng gần anh một chút không?”