Bức Thư Nhuốm Máu Và Ký Ức Đã Mất

Trong vô số những ngày lặng lẽ dõi theo Mạnh Di Hoan, Phó Đình Thâm đã không ít lần tự hỏi:

“Có nên giữ cô ấy lại, ép cô ở bên cạnh mình không?”

Nếu vậy, có lẽ cô sẽ hận anh, căm ghét anh — nhưng ít ra, cô vẫn còn trong tầm mắt anh.

Đặc biệt là khi anh nhìn thấy cô mỉm cười rạng rỡ với Nam Cận, cơn ghen và khát vọng chiếm hữu trong lòng anh dâng trào như sóng dữ — và anh biết, đời này, anh đã hoàn toàn mất cô rồi.

Mỗi lần trong đầu thoáng qua hình ảnh Mạnh Di Hoan cắn răng chịu đựng cơn đau khi vết thương cũ tái phát, Phó Đình Thâm lại run rẩy đặt chiếc điện thoại đã soạn sẵn tin nhắn xuống.

Anh hiểu rõ hơn ai hết, điều cô ghét nhất chính là bị người khác nhìn thấy dáng vẻ yếu ớt khi đang đau đớn.

Nhưng cô lại không hề né tránh Nam Cận.

Khi ở cạnh anh ta, cô có thể ngoan ngoãn tựa đầu vào vai, đôi mắt sáng lên, khóe môi nở nụ cười nhẹ nhàng và yên bình — hoàn toàn không còn chút bóng tối nào.

Anh không thể tước đi niềm hạnh phúc ấy của cô.

Phó Đình Thâm vẫn nhớ rất rõ, lý do khiến anh rung động với cô ban đầu, chỉ đơn giản là hy vọng cô gái cùng anh xông pha nơi chiến trường ấy có thể mãi cười rạng rỡ như thế.

Chỉ thế thôi.

Bây giờ, Mạnh Di Hoan đã không còn yêu anh nữa.

Anh cũng chẳng thể mang đến cho cô sự bình yên mà cô mong muốn.

Vậy thì ít nhất, đừng phá hỏng hạnh phúc hiện tại của cô.

Cứ như thế đi.

Anh đã tự nói với mình không biết bao nhiêu lần như vậy.

Đợi đến ngày cô kết hôn, tự tay tiễn cô bước vào hạnh phúc của riêng mình, rồi anh sẽ rời đi — thật nhẹ nhàng, thật thể diện.

Nhưng đến khi hôn lễ diễn ra thật sự, Phó Đình Thâm mới hiểu thế nào là đau đến xé lòng.

Rõ ràng chỉ cần anh không mất trí, người đứng trong lễ đường kia lẽ ra đã là vợ của anh.

Rõ ràng khi mất trí, nếu anh nhận ra sớm được sự giả dối của A Di Vãn, thì có lẽ Mạnh Di Hoan vẫn sẽ chịu đợi anh thêm một chút.

Nghĩ đi nghĩ lại, anh chỉ có thể tự trách chính mình.

Phó Đình Thâm siết chặt trong tay đôi tranh rơm uyên ương đã bị Nam Cận ném bỏ, rồi như kẻ bỏ trốn, lao ra khỏi nhà thờ.

Trở lại vùng đất năm xưa, anh không về nhà họ Phó mà đi thẳng đến nhà thờ nơi mình từng rơi xuống.

Trước mặt linh mục, Phó Đình Thâm cúi người thật sâu.

“Nếu con dùng quãng đời còn lại để chuộc tội, có thể được tha thứ không, thưa cha?”

Linh mục nhìn anh với ánh mắt từ bi, giọng bình thản:

“Con ơi, tội do con tạo ra, thì sự chuộc lỗi cũng phải do con hoàn thành. Con cầu xin được tha thứ, nhưng con có chắc rằng giây phút này — khi con thật lòng hối cải — không phải chính là khởi đầu của sự cứu rỗi sao?”

Ban đầu, Phó Đình Thâm không hiểu ý của câu nói ấy.

Cho đến một đêm bình thường như bao đêm khác.

Anh tình cờ đọc được bài viết chia sẻ nhật ký hồi phục của Mạnh Di Hoan trên diễn đàn y học.

Đôi mắt vẫn dừng lại trên màn hình, nhưng cơn buồn ngủ dày đặc bất ngờ ập đến.

Trong mơ, anh như một kẻ đứng ngoài, nhìn thấy một cuộc đời hoàn toàn khác.

Ở kiếp đó, cha mẹ nhà họ Phó đã ép anh rời khỏi chiến trường, khiến anh sớm khôi phục trí nhớ — và anh cùng Mạnh Di Hoan đã kết hôn.

Sau hôn lễ, bệnh di chứng chiến trường của Mạnh Di Hoan ngày càng nặng.

Thế nhưng cô không chọn rời đi như trong hiện thực, mà chỉ mỉm cười nói sẽ cùng anh chống chọi.

Anh nghe thấy chính mình trong mơ nói với cô:

“Chúng ta đã từng vượt qua sinh tử, sẽ không bị nỗi đau đánh gục đâu. Dù con đường phía trước đầy chông gai, anh cũng sẽ cùng em bước đi.”

Những lời ấy tha thiết, chân thành, nhưng người đang mơ biết rõ — trong tim người đàn ông ấy đã sớm phủ một tầng bóng tối.

A Di Vãn đã chết.

Những gì anh dành cho Mạnh Di Hoan chỉ là sự bù đắp của tội lỗi.

Anh giấu cô, đi khắp nơi tìm bác sĩ, cầu nguyện cho cô được khỏe lại.

Thậm chí nếu phải đánh đổi mạng sống, anh cũng tình nguyện chịu đựng căn bệnh thay cô.

Thế nhưng, sau mỗi lần gặp bác sĩ xong, anh đều lén thắp cho A Di Vãn một ngọn nến.

Cầu cho cô ta kiếp sau không còn vướng vào vòng tranh chấp, cầu cho họ có một kết cục khác.

Sau khi Mạnh Di Hoan qua đời, anh đốt sạch những ngọn nến từng thắp cho A Di Vãn.

Giữa biển lửa, vang lên một giọng nói thanh khiết, trầm lắng như vọng từ hư không:

“Như con mong muốn.”

Cảnh tượng bỗng thay đổi — là Mạnh Di Hoan đang bình thản yêu cầu đồng đội ngừng việc tìm chuyên gia khôi phục trí nhớ cho anh.

“Hự——”

Phó Đình Thâm bật dậy, thở dốc dữ dội.

Bóng đêm dày đặc bao trùm, tứ chi anh tê dại như bị hàng ngàn mũi kim lạnh đâm vào.

Cả linh hồn cũng run rẩy, không sao trấn tĩnh nổi.

Tim anh đập dồn dập trong lồng ngực, mỗi nhịp đều như muốn xé nát thân thể.

Anh chậm chạp đặt tay lên ngực, nơi ấy đã đau đến mức tê dại.

Khóe môi anh khẽ nhếch lên, cố gượng một nụ cười, nhưng nụ cười đông cứng lại giữa chừng, nước mắt nóng hổi dâng lên mắt:

“Thì ra… thì ra ta đã sống qua một kiếp rồi.”