Bữa Cơm Tất Niên Đẫm Nước Mắt

7

Tôi ôm trong lòng một cảm xúc rối ren, chậm rãi mở tập hồ sơ.

Bên trong, đầu tiên là một cuốn sổ đỏ màu đỏ tươi.

Tôi lật ra xem, ở mục chủ hộ, nổi bật hiện lên cái tên của ba chồng tôi: Trần Kiến Quốc.

Tim tôi, ngay lập tức trĩu nặng.

Nếu sổ đỏ đứng tên ba chồng, thì sau khi ông mất, theo pháp luật, mẹ chồng Trương Quế

Phân và hai anh em Trần Mặc, Trần Hạo đều có quyền thừa kế.

Nếu họ cố tình khai gian, cộng thêm tìm vài người hàng xóm làm chứng giả rằng “từng cùng

sống lâu dài”, thì trong việc phân chia bồi thường giải tỏa, chúng tôi sẽ bị đẩy vào thế yếu.

Nhưng ngay sau đó, tôi nhìn thấy bên dưới sổ đỏ, còn ép chặt một tập giấy khác.

Đó là một bản di chúc đã được công chứng, bản in rõ ràng, chỉnh tề, từng chữ gõ ngay ngắn.

Tôi run rẩy cầm lên, đọc từng chữ.

Tiêu đề in đậm: “Di chúc của tôi, Trần Kiến Quốc.”

Nội dung viết rõ ràng, mạch lạc, rành rọt từng câu:

“……Bất động sản duy nhất đứng tên tôi, tọa lạc tại số 18, đường Tiến Bộ, sau khi tôi qua

đời, toàn bộ quyền sở hữu và tất cả các quyền lợi phát sinh (bao gồm nhưng không giới hạn

ở tiền bồi thường giải tỏa, đền bù thu hồi đất) sẽ chỉ do trưởng nam Trần Mặc thừa kế. Điều này không liên quan tới thứ nam Trần Hạo.”

“Lập di chúc này, không phải vì tôi thiên vị con trưởng, mà bởi khi Trần Hạo cưới vợ, tôi đã

đem toàn bộ số tiền tiết kiệm dưới tên mẹ nó Trương Quế Phân, cộng thêm toàn bộ số tích

góp của tôi trong suốt đời, tổng cộng 300.000 tệ, làm tiền đặt cọc mua nhà và sính lễ.

Hơn nữa, 20 vạn tệ mà trưởng nam Trần Mặc đã đưa phụ giúp gia đình trước kia, cũng toàn bộ dùng cho đám cưới của Trần Hạo.

“Vậy nên, ngôi nhà này thuộc về trưởng nam Trần Mặc, hoàn toàn hợp tình hợp lý.”

“Để tránh lời nói vô căn cứ, tôi lập bản di chúc này, có công chứng tại văn phòng công chứng, bảo đảm hiệu lực pháp luật.”

Phía dưới là chữ ký của ba chồng, dấu vân tay đỏ tươi, cùng con dấu thép của văn phòng công chứng.

Tôi cầm tờ di chúc, tay run bần bật, nói không thành tiếng.

Tôi ngẩng đầu nhìn Trần Mặc, cố gắng hỏi:

“Bản di chúc này… mẹ và Trần Hạo… họ biết không?”

Trần Mặc lắc đầu, trong mắt thấp thoáng một tia buồn thương.

“Hồi ba mất, ông gọi riêng anh đến bên giường, đưa tận tay tập hồ sơ này.

Ông nói, lòng người… không chịu nổi thử thách. Khi chưa đến bước đường cùng, đừng bao giờ lấy bản di chúc này ra.

Ông hy vọng, mẹ và Trần Hạo… còn nhớ chút tình thân, đừng làm mọi chuyện trở nên quá khó coi.”

“Ông sợ, một khi bản di chúc này lộ ra… cái nhà này, sẽ thực sự tan vỡ.”

Tôi nhìn bản di chúc trong tay, nhớ đến bộ mặt tham lam của mẹ chồng và em chồng, chỉ cảm thấy… mỉa mai đến tận xương tủy.

Ba chồng tôi, ngay cả trước khi nhắm mắt, vẫn muốn giữ lại cho họ một chút thể diện cuối cùng.

Còn họ, thì không một chút do dự, xé toạc sự tôn trọng ấy thành từng mảnh.

Tôi cẩn thận gấp bản di chúc và sổ đỏ lại, đặt trở về tập hồ sơ, rồi đưa trả cho Trần Mặc.

Chúng tôi nhìn nhau, không cần nói, nhưng hiểu rõ ý nghĩ trong lòng đối phương.

“Không về nữa.” Tôi là người mở lời trước, giọng băng lạnh mà chắc nịch.

“Ít nhất… bây giờ, tuyệt đối không về.”

Trần Mặc gật mạnh, ánh mắt anh không còn do dự, thay vào đó là một sự quyết tuyệt lạnh lùng.

“Đúng. Không về.”

“Họ chẳng phải rất thích diễn kịch sao?”

“Muốn dựng giả tượng cùng chung sống lâu dài, đúng không?”

“Vậy thì… chúng ta cứ để họ tự diễn.”

“Chúng ta ở Tam Á, ngồi bên kia bờ, xem trò hề của họ cháy rực lên.”

“Tôi muốn xem, không có chúng ta — hai nhân vật chính trên sổ đỏ, cái vở kịch tranh giành tài sản này… họ tính diễn thế nào!”

Chúng tôi thật sự ở lại Tam Á.

Tiếp tục kỳ nghỉ, tiếp tục ăn chơi, tiếp tục… “ngồi trên cao, xem lửa cháy bên kia bờ”.

Chỉ là, kỳ nghỉ của chúng tôi, giờ có thêm một “món giải trí” đặc biệt — xem kịch gia đình từ xa.

Chị họ tôi, Vương Lâm trở thành “phóng viên tiền tuyến” của chúng tôi, mỗi ngày đều cập nhật trực tiếp chiến sự ở quê nhà.

Mùng Năm Tết, là ngày đầu tiên theo kế hoạch, bên phường có thể xuống đo đạc, đăng ký.

Theo lời chị, quả nhiên, Trần Hạo cùng gia đình, đã rình rang huy động cả một nhóm “bạn bè” tới nhà chúng tôi làm khách.

Những “người bạn” đó, thực chất đều là diễn viên thuê, nhiệm vụ duy nhất là tạo không khí náo nhiệt trong nhà, để nếu bên phường xuống đo đạc, họ có thể giả vờ khai rằng mình là người thân sống thường trú.

Họ biến ngôi nhà mà tôi dày công chăm chút thành một bãi chiến trường bẩn thỉu.

Chị họ tôi lén chụp một bức ảnh gửi qua.

Trong ảnh, phòng khách nhà tôi ngổn ngang vỏ hạt dưa, vỏ kẹo, lon bia; trên ghế sofa vắt đầy quần áo bẩn mà họ thay ra.