Chương 6 - Bí Mật Giấu Kín Trong 20 Năm

Mẹ nhìn tôi, mắt lại đỏ lên.

“Tiểu Mẫn, mẹ có chuyện này phải nói với con.”

“Chuyện gì?”

“Trước khi bố con mất, ông ấy đã sửa di chúc.”

Tôi đứng sững.

“Gì cơ?”

“Ông ấy để lại cho con một nửa căn nhà.” Mẹ nói, “Và 2 triệu tiền tiết kiệm.”

Một nửa căn nhà.

2 triệu.

Tôi đứng đó, không biết nói gì.

“Ông ấy nói ông ấy có lỗi với con.” Mẹ nói, “Ông ấy nói ông ấy biết những năm qua con chịu rất nhiều tủi.”

Nước mắt tôi trào ra.

Nhưng không phải vì cảm động.

Mà vì tức.

“Mẹ biết không?” Tôi nói, “Con không cần nữa.”

Mẹ tôi sững người.

“Gì cơ?”

“Con không lấy tiền của ông ấy.” Tôi nói, “Một xu cũng không.”

“Tiểu Mẫn, đó là phần con đáng được…”

“Con không lấy.” Tôi cắt lời, “Lúc ông ấy còn sống, một đồng cũng không cho con. Ông ấy chết rồi, cho con một nửa.”

“Ông ấy sợ Trần Hạo…”

“Ông ấy sợ cái gì con không quan tâm.” Tôi nói, “Mẹ, ông ấy sống, con chăm ông ấy bốn năm. Ông ấy không một lời cảm ơn, chỉ nói ‘con chăm là đương nhiên’.”

“Ông ấy chết rồi, cho con một nửa, con phải đội ơn đội nghĩa à?”

Mẹ tôi không nói.

“Mẹ, con không lấy tiền của ông ấy.” Tôi nói, “Để Trần Hạo cầm hết đi. Nó là con trai, nó ‘xứng đáng’.”

“Tiểu Mẫn!”

“Đây là quyết định cuối cùng của con.”

Tôi quay người, bước đi.

10.

Tối hôm đó, tôi ngồi một mình trong phòng.

Những lời mẹ nói cứ xoay vòng trong đầu tôi.

“Bố con đã sửa di chúc.”

“Ông ấy để lại cho con một nửa căn nhà.”

“Còn 2 triệu tiền tiết kiệm.”

Tôi không lấy.

Tôi nói không lấy là không lấy.

Số tiền đó dính lấy bốn năm tuổi trẻ của tôi, sự nghiệp của tôi, hôn nhân của tôi.

Tôi không lấy.

Nhưng…

Nhưng cái gì?

Tôi tự hỏi mình.

Tôi thật sự không muốn sao?

Hay tôi chỉ đang giận dỗi?

Tôi nghĩ rất lâu.

Nhớ hồi nhỏ, bố dẫn tôi đi công viên giải trí.

Nhớ ông cõng tôi trên vai, cho tôi xem pháo hoa.

Nhớ lúc ông bệnh, nắm tay tôi nói: “Tiểu Mẫn, bố chỉ còn con thôi.”

Khi đó, tôi tưởng ông yêu tôi.

Sau này tôi mới biết, thứ ông yêu là một đứa con trai có thể nối dõi.

Còn tôi chỉ là phương án dự phòng.

Là người thay thế khi ông chưa có con trai.

Là hộ lý miễn phí khi ông đổ bệnh.

Nước mắt tôi lại rơi.

Tại sao?

Tại sao ông không sửa di chúc sớm hơn một chút?

Tại sao khi còn sống ông không nói với tôi một câu “xin lỗi”?

Tại sao phải đến lúc sắp chết, ông mới nhớ ra tôi?

Tôi khóc rất lâu.

Khóc xong, tôi lau nước mắt rồi gọi điện cho mẹ.

“Mẹ, số tiền đó con không lấy nữa.”

“Tiểu Mẫn…”

“Con nói không lấy là không lấy.” Tôi nói, “Mẹ đem đi quyên góp cũng được, hoặc đưa cho Trần Hạo cũng được.”

“Nhưng…”

“Mẹ, con không phải đang giận dỗi.” Tôi nói, “Con thật sự không muốn.”

“Tại sao?”

“Vì số tiền đó không mua lại được bốn năm của con.” Tôi nói, “Cũng không mua lại được câu ‘xin lỗi’ mà ông ấy nợ con.”

Mẹ tôi im lặng rất lâu.

“Được.” Cuối cùng bà nói, “Mẹ tôn trọng quyết định của con.”

“Con cảm ơn mẹ.”

Cúp máy xong, tôi thấy cả người nhẹ hẳn.

Số tiền đó, tôi thật sự không lấy nữa.

Không phải vì hận.

Mà vì tôi không muốn còn bất cứ sợi dây nào vướng với quá khứ đó.

Tôi muốn bắt đầu cuộc sống mới.

11.

Ba tháng sau, tôi đổi công việc.

Lương tăng lên 8000 tệ.

Không nhiều, nhưng đủ sống.

Tôi bắt đầu có vòng tròn của riêng mình.

Đồng nghiệp, bạn bè, mấy cô hay rủ nhau cuối tuần ăn uống, dạo phố.

Tôi thậm chí bắt đầu đi xem mắt.

Dù vẫn chưa gặp người phù hợp, nhưng tôi không vội.

Mẹ tôi thỉnh thoảng ghé thăm.

Bà già đi nhiều, tóc bạc mất một nửa.

“Tiểu Mẫn, mẹ muốn nói với con một chuyện.” Một hôm, bà bỗng mở lời.

“Chuyện gì ạ?”

“Số 2 triệu đó, mẹ không đưa cho Trần Hạo.”

Tôi sững lại.

“Mẹ đưa cho ai?”

“Mẹ cất đi rồi.” Bà nói, “Để dành cho con sau này cưới xin.”

Tôi nhìn bà, không biết phải nói gì.

“Mẹ biết con không muốn.” Bà nói, “Nhưng đó là phần bố con để lại cho con. Mẹ không thể để người khác cầm mất.”

“Mẹ…”

“Con không lấy cũng được.” Bà nói, “Mẹ giữ giúp con. Sau này con nghĩ thông rồi thì lấy.”

Tôi im lặng một lúc.

“Mẹ, còn Trần Hạo thì sao?”

“Cậu ta về rồi.” Mẹ tôi nói, “Nhà đã sang tên cho cậu ta. Cậu ta bán đi rồi, lấy tiền rời khỏi đây.”

Bán rồi.

“Cậu ta bán được bao nhiêu?”

“3,5 triệu.”

3,5 triệu.

Cộng thêm tiền tiết kiệm của bố 5 triệu.

Tổng cộng cậu ta lấy đi 8,5 triệu.

Còn tôi, không lấy gì cả.

“Tiểu Mẫn, con có hối hận không?” Mẹ tôi hỏi.

Tôi nghĩ một chút.

“Không hối hận.”

“Thật không?”

“Thật.” Tôi nói, “Mẹ, con không lấy số tiền đó không phải vì giận. Mà vì con không muốn còn dính dáng gì với quá khứ đó nữa.”

“Bố con…”

“Mẹ, thôi.” Tôi cắt lời, “Người cũng mất rồi. Con cũng buông rồi.”

Mẹ tôi nhìn tôi, mắt đỏ hoe.

“Tiểu Mẫn, mẹ xin lỗi con.”

Tôi sững lại.

“Mẹ nói gì cơ?”

“Những năm này, mẹ biết con tủi.” Bà nói, “Nhưng mẹ không đứng ra nói giúp con. Mẹ quá hèn.”

“Mẹ…”