Bảy Năm Theo Đuổi Một Cái Quay Lưng

Câu nói ấy, như cọng rơm cuối cùng đè nát tất cả những lời tự dối mà anh bám víu.

Anh bỗng nhớ lại từng chi tiết bị chính mình cố tình phớt lờ — những lần Lâm Vi Vi “ngất đúng lúc”, những màn “vô tình” khơi gợi mâu thuẫn, những lời nói dối được ngụy trang bằng vẻ “hiểu chuyện”.

Từng cảnh, từng khung hình, lần lượt tua lại trong đầu.

Thì ra thứ anh cho là “thuần khiết và thiện lương” chỉ là một vở kịch được dàn dựng tỉ mỉ.

Còn anh — chính là kẻ ngu ngốc bị dắt mũi xoay vòng.

Anh đột nhiên quay đầu, nhìn chằm chằm Lâm Vi Vi, trong mắt là cơn lạnh lẽo và căm ghét chưa từng có.

“Con dao mổ của tôi để ở văn phòng, có cần tôi mượn cho cô cắt ruột thừa, diễn thêm một màn hấp hối không?”

Lâm Vi Vi run bần bật, sắc mặt trắng bệch.

“A Mặc…”

“Cút.”

Anh nghiến răng, phun ra một chữ lạnh lẽo, rồi nhấn nút điện thoại nội bộ.

“Phòng bảo vệ à? Lên phòng dự án, đưa cô này ra ngoài giúp tôi.”

Hai bảo vệ cao lớn bước vào, lôi Lâm Vi Vi ra ngoài dù cô ta vẫn gào khóc điên dại.

Phòng làm việc cuối cùng cũng trở lại yên tĩnh.

Chiếc bình giữ nhiệt trong tay Trì Mặc rơi xuống, nước canh tràn khắp sàn, nhưng anh hoàn toàn không để ý.

Anh bước từng bước chậm chạp về phía tôi, mỗi bước như nặng trĩu.

Cuối cùng, anh dừng lại trước mặt tôi, hốc mắt đỏ hoe.

“Dao Dao… xin lỗi.”

Anh cúi đầu, giọng nghẹn lại, người đàn ông từng kiêu ngạo, từng cao cao tại thượng, giờ run rẩy như đứa trẻ.

“Là anh khốn nạn… là anh mù quáng… em cho anh một cơ hội nữa được không?”

Tôi nhìn anh — dáng vẻ đáng thương ấy không gợi nổi chút thương xót nào trong tôi.

“Bác sĩ Trì,” — tôi lên tiếng, giọng bình thản.

“Anh có biết thế nào là phân loại rác không?”

Anh ngẩng đầu lên, ngơ ngác.

“Có những thứ, một khi đã bị vứt vào thùng rác độc hại, thì vĩnh viễn không thể tái chế được nữa.”

Tôi đứng dậy, cầm áo khoác.

“Vì nó bẩn.”

Tôi vòng qua anh, định bước đi.

Anh bất ngờ ôm chặt tôi từ phía sau.

“Anh không buông!”

Anh vùi mặt vào hõm cổ tôi, giọng nghẹn lại, pha lẫn tiếng khóc.

“Dao Dao, anh thật sự biết sai rồi… em đừng rời bỏ anh…”

Tôi không cử động, cứ để anh ôm như vậy.

Bên ngoài, trời đã đổ mưa lớn.

Điện thoại rung lên — tin nhắn từ Giang Triết: 【Trời mưa rồi, anh đang đợi em dưới sảnh.】

Tôi nhìn màn mưa ngoài cửa sổ, rồi nhìn người đàn ông đang run rẩy trong vòng tay tôi.

Sau đó, tôi nhắn lại: 【Dự báo nói đêm nay trời sẽ lạnh. Tự nhiên thèm ăn lẩu, hay là mình đổi chỗ đi ăn mừng nhé.】

Tôi không đẩy anh ra, cũng chẳng đáp lại.

Cứ để anh ôm cho đến khi tiếng nức nở dần tan, cho đến khi cơ thể anh vì mệt mỏi mà cứng lại.

Lúc ấy, tôi mới nhẹ nhàng, bằng một giọng bình tĩnh đến tàn nhẫn, nói một câu.

“Trì Mặc, mưa to thế này, đừng để bị cảm.”

Nói xong, tôi dốc hết sức thoát khỏi vòng tay anh, rồi không quay đầu lại, bước ra khỏi phòng.

Sau lưng, không còn một âm thanh nào vang lên.

10

Trì Mặc không đuổi theo tôi.

Nghe nói, hôm đó anh đứng trong văn phòng của tôi suốt cả đêm.

Ngày hôm sau, bệnh viện Nhân Hoa lan truyền tin tức: vị bác sĩ phẫu thuật tim trẻ tuổi nhất, ưu tú nhất — Trì Mặc, vì dầm mưa quá lâu mà bị viêm phổi cấp tính, sốt cao không hạ, phải nhập viện vào phòng chăm sóc đặc biệt.

Tôi nghe tin này từ Giang Triết.

Anh vừa gắp thức ăn cho tôi vừa buông giọng thản nhiên nhắc tới.

Tôi chỉ “ồ” một tiếng, tiếp tục cúi đầu ăn lẩu.

“Không lo sao?” — Giang Triết hỏi.

“Tôi nên lo cho cái gì?” — Tôi ngẩng đầu nhìn anh.

“Lo bệnh viện sưởi không đủ ấm, hay lo bác sĩ điều trị chính của anh ta tay nghề kém?”

Giang Triết bật cười, rót cho tôi một ly nước mơ lạnh.

“Anh thích nhất là dáng vẻ em thản nhiên như chẳng có tim gan thế này.”

Chưa đầy hai ngày sau, tôi nhận được một cuộc gọi từ số lạ.

Vừa nhấc máy, giọng nữ chói tai đã mắng như tát vào mặt:

“Tô Dao! Cô là đồ đàn bà độc ác! Con trai tôi vì cô mà suýt chết rồi, vậy mà cô vẫn ăn ngon ngủ yên được à? Cô có còn là người không?”

Là mẹ của Trì Mặc.

Tôi đưa điện thoại ra xa, kiên nhẫn đợi bà ta xả hết cơn giận, rồi mới thong thả mở miệng.

“Chào bác ạ.”

Sự bình tĩnh của tôi khiến bên kia khựng lại vài giây.

“Thứ nhất,” — tôi nói chậm rãi, giọng rõ ràng, lý trí —

“Bác sĩ Trì Mặc là người trưởng thành, có ý thức và hành vi độc lập.

Chuyện anh ta dầm mưa là do anh ta tự chọn. Tôi không dí súng bắt anh ta đứng đó, nên việc này tôi không chịu trách nhiệm.”

“Thứ hai, nếu anh ta thật sự sắp chết, bác nên tìm bác sĩ giỏi hơn, chứ không phải gọi cho một người yêu cũ. Tôi không biết cải tử hoàn sinh, càng không biết nhảy múa gọi hồn trước cửa ICU.”

“Cuối cùng,” — tôi ngừng lại, giọng lạnh hẳn đi —

“Nếu con trai bác quý giá đến thế, lẽ ra bác nên đặt anh ta trong buồng kính tiệt trùng, ngày ngày cung phụng, cho ăn ngon mặc đẹp, như vậy thì sẽ không bị hoa dại cỏ hoang bên ngoài làm mờ mắt, cũng chẳng bị muỗi chích đến phát sốt. Càng không khiến người khác phải dọn hậu quả giúp anh ta.”

Nói xong, tôi cúp máy, chặn số.

Thế giới lại yên tĩnh.

Một tháng sau, dự án do tôi và Giang Triết phụ trách kết thúc thành công rực rỡ.

Trong buổi tiệc mừng, trước mặt toàn bộ đồng nghiệp, Giang Triết quỳ một gối, rút ra một chiếc nhẫn.

Anh nói:

“Tô Dao, bảy năm qua em cứ mãi chạy theo một vệt sáng không thuộc về mình.

Bây giờ, anh muốn trở thành mặt trời của em — chỉ chiếu sáng một mình em thôi. Em có đồng ý không?”

Tôi nhìn vào đôi mắt chân thành của anh, mỉm cười đưa tay ra.

“Em đồng ý.”

Xung quanh vang lên những tràng pháo tay và tiếng chúc mừng như sấm rền.

Giữa đám đông, tôi nhìn thấy một bóng người quen thuộc — Trì Mặc, vừa xuất viện không lâu.

Anh gầy gò, khuôn mặt hốc hác, đôi mắt trống rỗng nhìn chằm chằm vào chiếc nhẫn trên tay tôi, trong ánh nhìn là thứ tuyệt vọng không thể diễn tả.

Ánh mắt chúng tôi giao nhau đúng một giây.

Tôi giơ tay, khoe chiếc nhẫn lấp lánh, nở một nụ cười rạng rỡ.

Rồi tôi quay sang, hôn nhẹ lên má Giang Triết.

Từ đó, tôi không bao giờ gặp lại Trì Mặc nữa.

Nghe nói, anh từ chức ở bệnh viện Nhân Hoa, một mình ra nước ngoài.

Còn tôi, kết hôn với Giang Triết, có một đứa con đáng yêu.

Cuộc sống bình dị, nhưng tràn đầy hạnh phúc.

Một buổi chiều cuối tuần, tôi cùng Giang Triết dắt con đi dạo trong công viên.

Khi đi ngang qua một tiệm thuốc, tôi bất giác dừng lại.

“Có chuyện gì à?” — Giang Triết hỏi.

Tôi nhìn vào tấm áp phích nước hoa chống muỗi dán trên cửa kính, bật cười.

“Không có gì,” — tôi nói, “chỉ là chợt nhớ ra, hình như em còn nợ một con muỗi, một lời cảm ơn.”

Nếu không có nó, có lẽ tôi vẫn đang mắc kẹt trong vở kịch độc diễn ấy.

Vẫn đóng vai cô hề đáng thương yêu mà chẳng được đáp lại.

Cảm ơn nó, vì cú đốt ấy đã khiến tôi tỉnh giấc.

Giúp tôi nhìn rõ ai là người, ai là quỷ.

Và cũng nhờ nó, tôi cuối cùng đã tìm thấy mặt trời ấm áp thật sự thuộc về mình.

Hết