Chương 8 - Bảy Năm Dây Dưa Với Phật Tử

Trong tiệm hoa yên tĩnh đến cực điểm, chỉ có chiếc đồng hồ cũ trên tường kêu tích tắc.

Cố Uyên đứng đó như một bức tượng đá. Động tác lần chuỗi của anh đã hoàn toàn dừng lại, khớp ngón tay trắng bệch, như đang dùng hết sức để kìm nén điều gì.

“Nhược Khê.” Cuối cùng anh mở miệng, giọng khàn đến gần như không nghe rõ. “Cho tôi một cơ hội.”

“Một lần thôi.”

Tôi nhìn vào đôi mắt anh, đôi mắt từng khiến tôi chìm đắm suốt bảy năm.

Rồi tôi lắc đầu.

“Tổng giám đốc Cố, anh từng cho tôi cơ hội sao?”

“Suốt bảy năm qua anh từng cho tôi dù chỉ một cơ hội bước vào trái tim anh sao?”

“Không có.”

“Anh xem tôi là thế thân, là trò tiêu khiển, là một ‘món đồ’. Bây giờ Bạch Lộ không cần anh nữa, anh mới nhớ ra vẫn còn tôi, cái lốp dự phòng này.”

“Nhưng tôi không làm lốp dự phòng nữa.”

“Không bao giờ nữa.”

Anh đột ngột ngẩng đầu, như bị lời tôi đâm trúng điểm yếu.

“Không phải vì cô ấy…” Anh muốn giải thích.

“Không quan trọng nữa.” Tôi ngắt lời anh. “Dù là vì nguyên nhân gì, cũng không quan trọng nữa.”

“Điều quan trọng là tôi không muốn quay về nữa.”

“Tôi không muốn tiếp tục làm người trốn trong phòng tắm lén khóc, không muốn tiếp tục làm người nuốt hết mọi tủi thân vào bụng, rồi còn phải cười nói ‘không sao’.”

“Tôi muốn làm một con người.”

“Một con người đường đường chính chính, được người khác trân trọng, không cần dựa vào lấy lòng và chịu đau để đổi lấy chút dịu dàng đáng thương.”

Tôi đi đến cửa tiệm hoa, kéo cửa ra.

Gió thu cuốn hương hoa quế tràn vào, thổi bay vài lọn tóc bên tai tôi.

“Tổng giám đốc Cố, trời không còn sớm nữa. Anh nên về rồi.”

Anh đứng yên tại chỗ, không nhúc nhích nhìn tôi.

Trong đôi mắt sâu như giếng cổ ấy, cuối cùng cũng xuất hiện vết nứt.

Không phải phẫn nộ, không phải không cam lòng, mà là một thứ tôi chưa từng thấy trên mặt anh, trần trụi, không nơi che giấu—

Sợ hãi.

Giống như một người chưa từng nghĩ mình sẽ mất đi điều gì, bỗng phát hiện người luôn ở bên cạnh thật sự sẽ không quay đầu nữa.

Anh chậm rãi, từng bước từng bước đi đến cửa.

Đứng lại trước mặt tôi.

Cúi đầu nhìn tôi.

“Nhược Khê.” Giọng anh rất khẽ. “Nếu tôi nói, tôi yêu em rồi thì sao?”

Tôi ngẩng đầu, đối diện với ánh mắt anh.

Gió lướt qua giữa chúng tôi, cuốn theo vài chiếc lá ngô đồng úa vàng.

“Vậy người anh yêu,” tôi nói từng chữ một, “là một Lâm Nhược Khê đã từng bị chính anh giết chết một lần.”

“Cô ấy sẽ không quay lại nữa.”

Mi mắt anh run lên.

Sau đó, anh nhắm mắt, hít một hơi thật sâu, thật chậm.

Khi mở mắt lần nữa, hốc mắt anh đã đỏ.

“Được.” Anh nói.

Chỉ một chữ.

Anh quay người rời khỏi tiệm hoa, đi vào con phố cũ phủ đầy lá ngô đồng. Ánh hoàng hôn kéo bóng anh rất dài, cô độc giống như một con thú bị bỏ rơi.

Tôi đứng ở cửa, nhìn bóng lưng anh dần biến mất nơi đầu ngõ.

Không đuổi theo.

Không khóc.

Tôi chỉ dựa vào khung cửa, thở ra một hơi thật sâu, thật dài.

Giống như thở ra toàn bộ chấp niệm bảy năm, cùng chút đau đớn cuối cùng còn sót lại trong lồng ngực.

Sau lưng, mẹ không biết đã bước ra từ lúc nào, nhẹ nhàng ôm lấy vai tôi.

“Nhược Khê.” Giọng bà hơi nghẹn. “Con làm đúng rồi.”

Tôi tựa đầu lên vai mẹ, cuối cùng nhắm mắt lại.

“Mẹ, con muốn ăn sườn xào chua ngọt mẹ làm.”

“Được, mẹ làm cho con.”

Tối hôm đó, tôi ăn hai bát cơm, uống ba bát canh, no đến mức nằm trên sofa nửa tiếng.

Sau đó tôi mở điện thoại, nghiêm túc trả lời tin nhắn Triệu Minh Viễn gửi vài ngày trước: “Cuối tuần em có rảnh không? Mình đi xem phim nhé?”

“Được, chiều thứ bảy, mấy giờ?”

Điện thoại rất nhanh rung lên:

“Hai giờ nhé? Anh đến đón em.”

“Được.”

Tôi đặt điện thoại xuống, nhìn vầng trăng tròn ngoài cửa sổ, bỗng mỉm cười.

Không phải cười khổ.

Không phải tự giễu.

Mà là nụ cười thật lòng, nhẹ nhõm, như trút được gánh nặng.

Sóng trôi theo đời, không ngoảnh đầu.

Cuối cùng, tôi cũng không ngoảnh đầu nữa.

Hết truyện