Bài Test Tiền Hôn Nhân Đẫm Nước Mắt

03

Hồi nhỏ, tôi thật sự không muốn học cùng trường với Giang Ảnh Tuyết.

Giống như mẹ tôi từng không muốn sống cùng khu với mẹ con họ vậy.

Nhưng chuyển nhà hay cho tôi chuyển trường — mẹ không đồng ý.

Bà nói: “Gia đình yên ổn, vạn sự hưng thịnh.

Cha con vẫn còn thương mẹ.”

Tôi còn nhớ, hồi nhỏ xem phim, có câu thoại khiến tôi nhớ mãi:

“Chúng ta thường bị phim ảnh tẩy não, mà quên mất — ngoài đời thật, tình yêu giữa con người với nhau không cần phải có nhiều trắc trở đến thế.”

Tình yêu mà phải cầu xin, phải chờ đợi, thì chẳng còn là yêu nữa.

Nếu người ta không gặp bạn, chỉ đơn giản là họ không muốn gặp.

Không cần biện minh thêm điều gì.

Tôi nghĩ, cha tôi chưa bao giờ yêu mẹ tôi cả.

Nếu yêu, ông đã không khiến bà phải sống trong lo lắng, tủi nhục như thế.

Nhưng mẹ tôi chẳng bao giờ nghe, cũng chẳng cho phép tôi nói vậy.

Chỉ cần tôi hé miệng, thì hôm đó chắc chắn sẽ là ngày tôi bị ăn đòn.

Thế là tôi chọn cách khiến bản thân bận rộn.

Tôi xin làm thêm ở quán lẩu cay, chuyên xâu xiên thịt, ông chủ trả cho tôi 8 tệ một giờ — vì tôi còn nhỏ.

Nhưng ít nhất, tôi không phải ở nhà nghe chửi hay bị đánh.

Tôi còn có thể tự mua vài món nhỏ cho mình.

Ở cái tuổi đó, tôi đã không còn là một đứa trẻ.

Học hành, kiếm tiền — việc gì cũng phải làm.

Tôi sống cuống quýt, rối tung như con quay.

Người lúc nào cũng có mùi thức ăn bám vào, quần áo dính dầu mỡ, mà tôi chẳng biết làm sao để giặt cho sạch.

Sau này có điện thoại, tôi mới học dần qua mạng cách chăm sóc bản thân, học cách làm sao để “tẩy sạch” những thứ bám trên người — và cả trong lòng mình.

Lên đại học, tôi gây ra không ít chuyện buồn cười.

Mấy bạn cùng phòng nhà khá giả, tính lại tốt, chỉ cho tôi biết rằng: quần áo lót phải thay mỗi ngày, gội đầu phải đúng cách để tóc không bị khô rối.

Những điều đó với người khác có thể là hiển nhiên, nhưng với tôi hồi nhỏ — tôi chẳng có cơ hội để biết, cũng chẳng có điều kiện để học.

Hồi đó, Giang Ảnh Tuyết ngày nào cũng nói trong trường rằng tôi không thích tắm.

Nhà thì nghèo, không có giáo dục, nên mới bẩn thỉu như vậy.

Tôi nghĩ, chúng tôi đều là người thuộc tầng dưới của xã hội, có thể sang chảnh được đến đâu chứ.

Bạn bè cùng lớp cười nói ồn ào — đứa thì nhà bán vịt quay, đứa thì nhà mở quán cơm bình dân.

Cũng có vài đứa bố mẹ làm trong cơ quan, trông có vẻ “sang” hơn một chút.

Còn mấy đứa nhà làm nông thì chẳng nói gì.

Nhưng trong chuyện bắt nạt người khác, chúng lại có chung một sự ăn ý kỳ lạ.

Đặc biệt là Giang Ảnh Tuyết.

Bị mẹ mình tẩy não mỗi ngày, cô ta luôn coi nhà tôi là kẻ bại trận.

Là cái gia đình từng bám lấy cha cô ta không buông.

Cô ta nói mẹ tôi là người đàn bà vừa xấu vừa lười, nên mới bị đàn ông bỏ rơi.

Tôi bênh mẹ, không phục thay cho mẹ.

Ngày nào tôi cũng đối đầu với Giang Ảnh Tuyết.

Cô ta chửi tôi, tôi chửi lại.

Cô ta bắt nạt tôi, tôi bắt nạt lại.

Cô ta nhốt tôi trong nhà vệ sinh.

Lần sau, tôi sẽ hắt nước cây lau nhà lên người cô ta trong đó.

Bị giáo viên gọi lên văn phòng, tôi vẫn mạnh miệng nói:

“Là cô ta bắt nạt em trước, cô ta chửi mẹ em.”

“Chửi em thì được, sao lại chửi mẹ em?”

“Nhà cô ta rõ ràng là người thứ ba cướp bố em còn gì!”

Nghe đến đây, giáo viên nhìn Giang Ảnh Tuyết.

Gương mặt lem luốc, ướt sũng nước như con chó rơi xuống sông.

Ánh mắt thương hại của cô lập tức biến thành lạnh nhạt.

Các bạn trong lớp còn nhỏ, bị hỏi vài câu là khai hết.

Ai cũng biết Giang Ảnh Tuyết ngày nào cũng nói xấu tôi.

Trong giờ học còn bảo mấy đứa ngồi sau ném giấy vo tròn vào người tôi.

Mỗi khi mở ra, toàn là những lời chửi rủa.

Tôi khi ấy còn quá nhỏ.

Vì là “học sinh ngoan” nên không dám phản kháng.

Giáo viên dạy thay có thấy cũng chỉ nhắc vài câu rồi bỏ qua.

Cô chủ nhiệm biết rõ tôi là đứa hiền.

Nếu không bị bắt nạt quá đáng, tôi sẽ không phản ứng dữ dội như vậy.

Khi gọi phụ huynh đến, cha tôi — người có khuôn mặt giống tôi như đúc — lại đứng cạnh mẹ của Giang Ảnh Tuyết.

Giang Ảnh Tuyết thấy người lớn đến liền lập tức đổi nét mặt.

Vừa khóc vừa nhào vào lòng cha tôi.

Nắm tay mẹ mình, nước mắt nức nở, diễn còn hơn cả kịch Tứ Xuyên.

Còn tôi, sống mũi cay xè, chỉ dám dùng tay áo lau nước mắt.

Đứng chắn trước mẹ, sợ bà đau lòng khi thấy cha tôi đứng cạnh người phụ nữ khác.

Cha tôi nói: “Lưu Quế Hương, bà dạy con kiểu gì thế hả?”

Mẹ tôi lập tức cấu tay tôi, bắt tôi xin lỗi.

Trước mặt mọi người, bà tát thẳng vào mặt tôi.

Các thầy cô phải chạy lại can ngăn.

Nhưng bà vẫn gào lên, tóc rối tung, giọng the thé:

“Tôi làm sao lại có đứa con gái như mày!”

“Mau xin lỗi người ta đi!”

Tôi từng nghĩ, nếu mình ngoan ngoãn, hiểu chuyện.

Thì mẹ sẽ hiểu tôi, sẽ bao dung hơn.

Sẽ trở thành một người mẹ tốt hơn.

Nhưng hôm đó, giữa ánh mắt khinh bỉ của mọi người.

Tôi mới hiểu rằng mẹ tôi sẽ không bao giờ bảo vệ tôi.

Bà không bảo vệ được ai cả.

Vì chính bà không có lòng tự trọng.

Nên tự trọng của tôi, với bà, cũng chẳng đáng gì.

Bà không biết kiếm tiền.

Nên chỉ biết cúi đầu trước bất kỳ ai có thể cho bà tiền.

Dù không sai, bà vẫn sẽ nhận sai.

Như một con chó, đi đâu cũng cười nịnh hót để được bố thí.

Và bà cũng dạy con mình rằng — nếu đã làm chó, thì phải biết cách xin ăn như thế.

Giang Ảnh Tuyết là một trong những người đó.

Những người luôn khinh bỉ tôi.

Và cũng từ hôm ấy, cô ta học được rằng tôi là đứa có thể bị đem ra làm trò cười.

Làm tổn thương tôi đồng nghĩa với việc “dạy dỗ” tôi.

Là chuyện hợp lý, đáng được khuyến khích.

Kể cả khi tôi sắp lấy chồng.

Cô ta vẫn phải tìm đến nhà chồng tôi.

Cùng với mẹ tôi.

Chỉ để dạy họ cách “trừng phạt” tôi.

Nên đâm chỗ nào mới khiến tôi ngoan nhất, đau nhất.

May mắn thay, tôi không phải chết đi mới nhận ra tất cả.

Sau ngần ấy năm, tôi vẫn giữ được chính mình.

Vừa vùng vẫy trưởng thành, vừa cố trở nên mạnh mẽ hơn.

Không ngờ, đến ngày lấy chồng.

Mẹ tôi vẫn coi tôi như đứa con nít ngày nào.

Một đứa có thể bị tuỳ tiện đánh mắng, sai khiến.

Nhưng tôi sẽ không bao giờ là đứa trẻ đó nữa.

Và lần này, phản kháng của tôi.

Sẽ không còn yếu ớt và lấy lòng như ngày xưa.