Vượt Qua Bóng Tối

Tôi nhấn nút nghe.

Đầu dây bên kia vang lên giọng nói đầy hưng phấn:

“Cô Giang! Cô xem livestream chưa? Con bé Khả Hân nhà tôi thật làm rạng danh tổ tông! Nói hay lắm! Có khí phách!

Nhà mình nghèo, nhưng tuyệt đối không chịu nhục!”

Tôi yên lặng lắng nghe.

Sau một hồi khen con gái có cốt khí, ông ta đột nhiên đổi giọng, ngọt ngào, thân quen, còn cố tình hạ thấp âm lượng như muốn gửi tín hiệu kín đáo:

“Cái đó… cô Giang này, con bé Khả Hân ấy mà, nó sĩ diện thôi, trên sân khấu toàn là lời nói cho đẹp mặt.

Cô là người làm việc lớn, chắc chắn sẽ không chấp mấy lời của đứa con gái nhỏ, đúng không?

Nó chỉ muốn cho cô thấy, nhà mình là có chí khí, không phải loại ‘gà què không đứng dậy nổi’ thôi!”

“Cô xem, bài phát biểu cũng xong rồi, tức cũng xả rồi.

Còn cái khoản chi phí phẫu thuật hai trăm ngàn cô từng nhắc đến ấy… không biết cô tiện chuyển khoản lúc nào?

Bệnh viện bên này đang chờ tin đấy.”

Tôi im lặng.

Giây phút đó, tôi không còn cảm xúc gì nữa.

Không giận.

Chỉ thấy ghê tởm tới tê dại bởi cái sự trơ tráo và tham lam đến cùng cực ấy.

Trên sân khấu, một bên dõng dạc mắng chửi người đã cứu giúp mình, tuyên bố không chịu nhục.

Dưới sân khấu, một bên thản nhiên ngửa tay xin tiền cứu mạng.

Họ chia cắt danh dự và lợi ích rõ ràng đến vậy, rồi lại dung hòa chúng hoàn hảo đến đáng sợ.

Thì ra, “danh dự” là công cụ để trình diễn và đổi lấy tiếng khen.

Còn “lợi ích” mới là thứ thực sự phải nắm trong tay.

Chửi người.

Rồi xin tiền người đó.

Hoàn toàn không mâu thuẫn.

Tôi hiểu ra tất cả.

Tôi cúp máy, quay về văn phòng, bước đến trước ô cửa kính lớn.

Chưa bao giờ tôi cảm thấy mỏi mệt đến thế.

Tôi từng cũng là một cô gái như vậy, ngẩng đầu nhìn bầu trời sao trong mảnh đất nghèo nàn.

Người thay đổi vận mệnh tôi, là một thầy giáo ẩn danh từng lặng lẽ nhét vào cặp tôi mấy cuốn sách và một tấm vé tàu lên tỉnh.

Vì thế, tôi đã muốn “nâng cấp” lòng tốt ấy, dùng hết khả năng mình có, để dọn sẵn con đường phía trước cho một cô gái khác — để cô ấy không phải khổ sở, không phải lạc lối như tôi từng trải qua.

Tôi cứ ngỡ, mình có thể tạo nên một thế giới hoàn hảo, không gió không mưa, cho cô ấy.

Tôi kéo ngăn tủ, lấy ra một phong bì đã ố vàng theo thời gian.

Đó là bức thư cảm ơn đầu tiên của Trần Khả Hân, viết mười năm về trước.

Nét chữ xiêu vẹo nguệch ngoạc, còn vẽ một mặt trời và hai người đang nắm tay nhau.

Cuối thư viết:

“Cô Giang ơi, cảm ơn cô, cô giống như mặt trời trên trời vậy đó!”

Ngón tay tôi khẽ miết lên hình vẽ, run nhẹ.

Mười năm dốc sức, đổi lại một màn livestream bêu riếu khắp cả nước.

Tôi nhắm mắt lại.

Đến khi mở ra, chút ấm áp cuối cùng trong đáy mắt cũng đã tắt hẳn.

“Chính là cô đấy — người đã tự tay giết chết cô bé từng vẽ mặt trời ấy.”

Cũng là người đã giết chết cái phiên bản từng muốn làm mặt trời — là tôi.

Tôi lẩm bẩm, rồi từ tốn xé vụn tờ thư, thả vào thùng rác.

Sau đó, tôi bình tĩnh bấm số gọi cho trợ lý.

“Lisa, có hai việc, làm ngay.”

“Thứ nhất, dự án quỹ học bổng đặc biệt mang tên ‘Trần Khả Hân Minh Tinh’ vốn định quyên tặng cho Đại học Thanh Bắc — hủy vĩnh viễn.

Mọi công tác chuẩn bị, dừng hết.”

“Thứ hai, liên hệ bác sĩ Lưu ở bệnh viện.

Số đặt lịch mổ chuyên gia dành cho bệnh nhân tên Trần Đại Hữu, cùng toàn bộ chi phí viện phí do công ty bảo lãnh — hủy hết.”

Đầu dây bên kia, Lisa khựng lại một chút, nhưng cô ấy chưa bao giờ hỏi thêm điều gì, chỉ dứt khoát đáp:

“Vâng, Giám đốc Giang.”

Tôi đặt điện thoại xuống, ngẩng đầu nhìn lên bầu trời xanh phía ngoài hội trường.

Trời, vẫn là bầu trời ấy.

Nhưng thế giới của một vài người, từ giây phút này, sẽ thay đổi hoàn toàn.