Chương 6 - Ván Cờ Cuộc Đời
“Được.”
Ngày đại hôn, không có mười dặm hồng trang, không có mũ phượng khăn quàng.
Bọn trẻ trong kỳ viện rải một nắm hoa dại, hàng xóm láng giềng mang rượu gạo tự ủ đến.
Cố Diễn Chi nắm tay ta, dưới gốc hòe bái thiên địa.
Đêm xuống, tân khách tan hết, hắn tháo trâm cho ta, bỗng lấy từ trong tay áo ra quân đen kia, buộc một sợi dây đỏ, đeo lên cổ tay ta.
“Quân cờ này theo ta mười năm, về sau theo nàng.”
Ta cúi đầu nhìn quân cờ nơi cổ tay, hốc mắt nóng lên.
“Cố Diễn Chi, ván cờ này, ta nguyện cùng chàng đánh cả đời.”
Hắn cúi người hôn xuống, trong ánh nến lay động, giọng khàn thấp.
“Một đời không đủ.”
“Vậy thì đời đời kiếp kiếp.”
Ngoài cửa sổ, hoa hòe như tuyết, rơi đầy bàn cờ.
Ván cờ chưa đánh xong ấy, cuối cùng cũng có nơi trở về.
Xuân qua thu lại, trước kỳ viện dựng một tấm bia đá, bên trên chỉ khắc hai dòng chữ:
“Trong cờ có trời đất, nhân gian có Diễn Chi.”
17
Lần nữa nghe được tin của Bùi Thuật, là một ngày mưa ba năm sau.
Trần Ngọc Diên gửi đến một phong thư, nét chữ nguệch ngoạc.
“Thẩm tỷ tỷ, điện hạ băng hà rồi.”
Ta cầm thư đứng dưới hiên, mưa thấm ướt tay áo.
“Trước lúc lâm chung, hắn đứng trước bàn cờ, bày một ván cờ, không cho người thu dọn.”
“Thái y nói, thân thể điện hạ đã sớm suy sụp, từ sau khi trở về từ Thanh Châu liền luôn ho ra máu.”
“Hắn không cho người nói với tỷ.”
Ta rũ mắt, gấp phong thư lại, cất vào tay áo.
Cố Diễn Chi đi tới, không hỏi gì, thay ta chắn cơn mưa hắt vào dưới mái hiên.
“Đi xem đi.”
Ta lắc đầu.
“Không cần.”
Có những chuyện, muộn một đời, chính là muộn đời đời kiếp kiếp.
Về sau ta nghe nói, ngày linh cữu Bùi Thuật nhập lăng, đồ tùy táng chỉ có một bộ bàn cờ.
Quân trắng quân đen, bày đúng ván tàn cục năm ấy dưới trăng ở Thanh Châu, ván ta đã thắng hắn.
Hắn không còn cơ hội làm lại nữa.
Mà đời này của ta, không còn tiếc nuối.
18
Danh tiếng kỳ viện ngày càng vang xa, ngay cả thế gia Giang Nam cũng đưa con cháu đến học cờ.
Ta nhận mười hai nữ đệ tử, nhỏ nhất mới sáu tuổi, lớn nhất cũng chỉ mười bốn.
Khi mới đến, các nàng ngay cả bàn cờ cũng không dám chạm, nay đã có thể ngồi đối diện nhau đánh cờ, hạ tử có tiếng.
Thứ ta dạy các nàng, trước nay không chỉ là cờ.
“Bước cờ này, con hoàn toàn có thể đi ác hơn một chút.”
Nữ đệ tử rụt rè ngẩng đầu:
“Nhưng tiên sinh nói, nữ tử phải hiền thục nhún nhường…”
Ta lắc đầu:
“Trên bàn cờ, không phân nam nữ, chỉ phân mạnh yếu.”
“Các con phải nhớ, quân cờ trong tay chính là lời của các con. Một khi hạ xuống, không được hối hận.”
Ba năm sau, triều đình mở khoa thi cờ dành cho nữ tử.
Ta dẫn mười hai đệ tử vào kinh ứng thí, cả thành xôn xao.
Quan viên Lễ bộ nhíu mày:
“Nữ tử thi cờ, xưa nay chưa từng nghe thấy.”
Ta dâng kỳ phổ lên, giọng điệu không kiêu không nhún:
“Quy củ là do người định ra, tự nhiên cũng có thể sửa.”
Chủ khảo lật xem kỳ phổ, càng xem càng kinh ngạc.
Mười hai phần kỳ phổ, mười hai lối cờ, mỗi một ván đều tinh diệu tuyệt luân.
“Những thứ này… đều là ngươi dạy?”
“Là các nàng tự học được.” Ta cười cười. “Ta chỉ nói với các nàng rằng, nữ tử cũng có thể đánh cờ, cũng có thể thắng.”
Từ đó, khoa thi cờ dành cho nữ tử được lập.
Năm ấy điện thí, đại đệ tử của ta đoạt thủ khoa, trở thành nữ kỳ sĩ đầu tiên của triều này.
Thái hậu thân bút đề biển:
“Kỳ Trung Mộc Lan.”
Tin truyền về Thanh Châu, Cố Diễn Chi bày rượu trong sân.
“Thẩm tiên sinh, nay danh mãn thiên hạ, còn nhớ tại hạ không?”
Ta cười cười:
“Sao có thể quên phu quân?”
Ta cúi đầu nhìn quân đen nơi cổ tay, dây đỏ đã cũ, quân cờ vẫn là dáng vẻ năm xưa.
Ngoài cửa sổ, hoa hòe lại rơi, hương thơm đầy sân.
Đời này, ta thua ván cờ chọn phi, lại thắng cả cuộc đời.
Trên bàn cờ, thắng thua chẳng qua chỉ nhất thời.
Ngoài bàn cờ, có thể sống một lần theo ý mình, mới là người thắng thật sự.
Sự dịu dàng đến muộn một đời, không bằng hơi ấm trong lòng bàn tay người trước mắt.
“Diễn Chi, lại đánh một ván?”
Hắn cười bày bàn cờ:
“Phụng bồi đến cùng.”
Chính văn hoàn.
Ngoại truyện kiếp trước của Cố Diễn Chi
1
Ta ở Thanh Châu đợi nàng mười năm.
Mưa Thanh Châu rơi rồi lại tạnh, tạnh rồi lại rơi.
Ta dạy học mười năm, bia thiếp lật đến rách nát, thước dạy học dùng đến gãy, học trò đến rồi lại đi.
Ta vẫn luôn đợi một người.
Năm ấy ta mười hai, nàng sáu tuổi.
Nàng đuổi đến cổng thành, nhét vào tay ta một quân đen, đỏ mắt bắt ta đợi nàng.
Ta nắm chặt quân cờ ấy, đáp ứng nàng.
Về sau phụ thân nói, Thẩm gia gửi thư đến, nói Chiêu Ninh rơi xuống nước, mất đi ký ức thuở nhỏ.
Thẩm gia không nhắc lại chuyện hôn ước nữa, đại khái là cảm thấy trèo cao không nổi.
Ta không nói gì, chỉ cất quân đen kia vào tay áo.
Mười năm ở Thanh Châu, ta dạy học mưu sinh.
Mỗi năm mùa xuân ta đều đến cổng thành đứng một lát.
Học trò hỏi:
“Tiên sinh đợi ai?”
Ta lắc đầu, không nói.
Đợi ai ư?
Đợi một người không còn nhớ ta, đợi một lời hứa có lẽ đã sớm bị lãng quên.
2
Năm ấy, ta vào kinh báo chức.
Vừa đến kinh thành, đã nghe nói đích nữ Thẩm gia tham tuyển Thái tử phi, kỳ nghệ khiến bá quan văn võ kinh động.