Chương 4 - Trở Về Ngày Định Mệnh
Cố Thành chửi thề một tiếng, đá mạnh vào chiếc xe tải. “Đi! Cái đồ không biết xấu hổ! Đi thì đi! Sau này có ngày mày phải quỳ xuống xin về nhé!”
Bọn họ leo lên xe. Xe nổ máy, mẹ tôi quay cửa kính xuống ném lại câu cuối cùng.
“Mày nhớ kỹ cho tao — mày cứng cáp rồi chứ gì? Được! Sau này đừng có gọi tao là mẹ!”
“Được thôi.” Tôi đáp.
Xe chạy đi. Bụi tan hết. Chỉ còn lại Cố Tịch vẫn đứng tại chỗ.
“Chị…”
Tôi nhìn nó. “Là mày dẫn bọn họ đến?”
“Em, em không có… tự họ đòi đến đấy chứ…”
“Bọn họ đến trường tao học tên gì còn chẳng biết.”
Mặt Cố Tịch trắng bệch. “Em chỉ nói với mẹ là chị ở trên này…”
“Mày đã nói tên trường cho bà ấy. Mày nói cho họ biết tao ở đây.”
“Chị, em không cố ý đâu—”
“Lần nào mày cũng không cố ý.”
Tôi và nó nhìn nhau.
“Lần trước mày nhét miếng sườn vào miệng tao cũng không cố ý. Mày đăng bài lên mạng cũng không cố ý—”
Tôi chợt im bặt. Suýt chút nữa thì lỡ lời. Đó là chuyện kiếp trước. Kiếp này còn chưa xảy ra.
Cố Tịch ngơ ngác: “Đăng bài gì cơ?”
“Không có gì.” Tôi quay lưng bỏ đi. “Mày tự về đi.”
“Chị! Em không có tiền—”
“Bà chị bán bánh xèo ở cổng trường đang tuyển người đấy, mày làm tạm hai ngày, kiếm đủ tiền xe rồi về.”
“Cố Vãn!” Nó lại gọi cả họ lẫn tên tôi.
Tôi đi thẳng không ngoảnh đầu. Khoảnh khắc bước qua cổng trường, tôi nghe thấy tiếng nó khóc thút thít phía sau.
Cố Vãn của kiếp trước sẽ quay đầu lại.
Cố Vãn của kiếp này — không bao giờ.
11
Trong khuôn viên trường, đèn đường vừa bật sáng. Tôi bước đến một góc vắng người, ngồi xổm xuống, ôm lấy đầu gối, thở hắt ra mấy hơi thật sâu.
Không phải vì sợ. Mà là vì may mắn.
Chỉ thiếu chút nữa. Một chút nữa thôi, bi kịch kiếp trước lại lặp lại.
Về đến phòng, Tống Dao thấy sắc mặt tôi không ổn. “Có chuyện gì thế?”
“Người nhà mình đến làm loạn một trận.”
“Lại đòi tiền?”
“Ừ.”
“Nhà cậu cũng quá đáng thật đấy…” Tống Dao cau mày, “Có cần báo cáo với giáo viên hướng dẫn không?”
“Không cần đâu. Họ đi rồi.”
Tôi ngồi trên giường, lấy điện thoại kiểm tra số dư trong thẻ mới.
23.970.000 tệ. Nằm ngoan ngoãn ở đó.
Tôi thở hắt ra một hơi dài. Tiền phải dùng ở đúng chỗ. Nhưng “chỗ” đó là gì, tôi vẫn đang suy tính.
Kiếp trước tôi chưa kịp xài đồng nào đã chết. Kiếp này tôi có thừa thời gian. Tôi có thể học quản lý tài chính, có thể đầu tư, có thể mua nhà.
Nhưng việc quan trọng nhất hiện tại — là phải tự bảo vệ bản thân.
Tôi lên mạng tìm kiếm một văn phòng luật sư.
Chiều hôm sau, tại một tòa nhà văn phòng ở trung tâm thành phố, tôi gặp một nữ luật sư. Tóc ngắn ngang tai, nói chuyện tốc độ rất nhanh, cô họ Trần.
“Chào em, Cố Vãn. Em muốn tư vấn pháp luật đúng không?”
“Luật sư Trần, em muốn hỏi, nếu gia đình ruột thịt có hành vi bạo hành, con cái sau khi thành niên có thể xin lệnh bảo vệ an toàn cá nhân không?”
Luật sư Trần nhìn tôi. “Có thể. Nhưng cần phải có bằng chứng.”
“Sẹo có được tính không?”
Tôi xắn tay áo lên. Mặt trong cánh tay là những vết sẹo trắng chằng chịt. Tích tụ từ suốt hơn chục năm qua.
Sắc mặt Luật sư Trần thay đổi. “Những vết này…”
“Bố em đánh đấy. Bằng thắt lưng.”
Luật sư Trần im lặng hai giây, sau đó rút bút ghi âm ra. “Em hãy kể chi tiết tình hình cho chị nghe.”
Chiều hôm đó, tôi ngồi trong văn phòng luật sư suốt ba tiếng đồng hồ. Kể lại toàn bộ chuyện từ nhỏ đến lớn bị đánh, bị chửi, bị ép đi kiếm tiền nuôi cả nhà.
Luật sư Trần giúp tôi sắp xếp lại hồ sơ.
“Chị khuyên em nên báo cảnh sát lập hồ sơ lưu trước. Có ghi chép rồi, sau này xin lệnh bảo vệ sẽ dễ dàng hơn.”
“Vâng.”
“Về phần chi phí—”
“Chị không cần lo về tiền.” Tôi chuyển thẳng 10.000 tệ cho cô ấy làm tiền đặt cọc. Luật sư Trần nhìn lướt qua số tiền, không hỏi thêm lời nào.
“Em còn một yêu cầu nữa,” tôi nói.
“Em nói đi.”
“Giúp em soạn thảo một bộ hồ sơ. Nếu sau này có người dùng danh nghĩa người thân để quấy rối em, chiếm đoạt tài sản của em, em cần một phương án bảo vệ pháp lý hoàn chỉnh nhất.”
Luật sư Trần đẩy gọng kính. “Em năm nay bao nhiêu tuổi?”
“Mười chín.”
“Em làm đúng lắm.” Cô ấy nói câu đó, với một ngữ điệu mà tôi chưa từng quen thuộc.
Sau này tôi mới biết, ngữ điệu đó gọi là — Sự tôn trọng.
12
Từ văn phòng luật sư đi ra, trời đã tối. Tôi đứng dưới chân tòa nhà, nhìn ngắm phố xá lên đèn. Thành phố này thật lớn. Lớn đến mức có thể che giấu toàn bộ quá khứ.
Điện thoại đổ chuông, số lạ. Tôi do dự một lúc rồi bắt máy.
“Chị, em đây.” Giọng Cố Tịch.
“Mày đổi số à?”
“Sao mày có số mới của tao?”
“Em xin của Tống Dao. Em bảo em không tìm thấy chị, khóc lóc om sòm lên, thế là chị ấy cho.”
Huyệt thái dương của tôi giật bưng bưng. Tống Dao. Cô ấy không biết nội tình, chỉ vì mềm lòng.
“Rốt cuộc mày muốn gì?”
“Chị, em muốn nói với chị một chuyện.”
“Nói đi.”
“Bố mẹ về nhà tức lắm, bảo phải cắt đứt đường sống của chị. Mẹ bảo sẽ liên lạc với nhà trường, nói chị đạo đức tồi tệ, bắt trường đuổi học chị.”
“Bà ấy không có bản lĩnh đó.”
“Nhưng bố nói…” Cố Tịch khựng lại. “Bố nói bố có quen một người trên Sở Giáo dục tỉnh.”