Trở Về Đêm Định Mệnh

1

Em họ tôi – Lâm Vy – khóc lóc van nài tôi:

“Anh rể đánh giỏi thế, chị làm ơn bảo anh ấy đến dạy cho Vương Cường một bài học đi!”

Kiếp trước, tôi lập tức dắt chồng – Trần Phong – đến nhà cô ấy, đánh cho gã chồng vũ phu kia một trận nên thân.

Hôm sau, Vương Cường chết bất ngờ, Lâm Vy chỉ đích danh Trần Phong là hung thủ.

Trong phiên tòa, cô ta vừa khóc vừa nói:

“Tôi tận mắt thấy anh rể đánh vào sau đầu anh ấy đến chết!”

Trần Phong bị tuyên án tử hình.

Cha mẹ tôi sau đó lần lượt tự sát.

Còn Lâm Vy thì thừa kế tài sản, ung dung tái giá, còn khoe ảnh hưởng tuần trăng mật ở Maldives trên vòng bạn bè.

Mở mắt ra lần nữa, tôi quay về đêm hôm đó – đêm Lâm Vy cầu cứu.

Điện thoại truyền đến tiếng cô ta khóc nức nở:

“Chị ơi! Anh ta sắp đánh chết em rồi!”

Tôi buông đống quần áo đang xếp, giận dữ nói:

“Em chịu đựng chút đi, chị gọi 120 cho em!”

Vừa dứt lời, tôi bấm nút dừng trên máy ghi âm.

Giọng Lâm Vy đầy sợ hãi và nức nở, từng chữ như đinh gõ vào màng nhĩ, đâm xuyên vào đầu óc tôi.

“Chị ơi! Em xin chị đấy! Mau tới đi! Anh ta lại phát điên rồi! Mau cho anh rể đến đi! Anh rể đánh giỏi lắm! Mau lên chị ơi! Anh ta định đánh chết em!”

Mỗi chữ đều như khoét sâu vào trái tim vừa sống lại của tôi, mang theo cảm giác đau đớn tê dại như bị đóng băng.

Ngón tay tôi cầm điện thoại lập tức lạnh toát, đôi mắt ngập đầy sát khí.

Cuộc gọi này… cảnh tượng này…

Tim tôi đập như trống trận trong lồng ngực, suýt chút nữa phá vỡ lồng xương mà nhảy ra ngoài.

Một cảm giác choáng váng, như bị cả cơn sóng thần lạnh lẽo và vô lý nhấn chìm.

Tôi đã quay lại.

Trở về cái đêm thay đổi vận mệnh của tất cả mọi người.

Đêm mà Lâm Vy lần đầu tiên gọi điện cầu cứu tôi.

Đêm mà tôi không chút do dự dắt Trần Phong – chồng tôi – lao đến cái địa ngục gọi là “nhà cô ấy”, như một đấng cứu thế.

Ký ức tiền kiếp ùa về như nước vỡ đê, mang theo tuyệt vọng, đau khổ và thù hận, điên cuồng cày xới từng tế bào thần kinh của tôi.

“Chính anh ta! Chính anh ta đánh chết người!”

Trên tòa, Lâm Vy mặc đồ trắng giản dị, sắc mặt tái nhợt như giấy, được cảnh sát đỡ đứng dậy.

Nhìn cô ta lúc ấy yếu ớt như gió thổi là ngã.

Cô ta run rẩy chỉ tay về phía bị cáo – Trần Phong, người đàn ông đầu trọc, mặc áo tù, tiều tụy như xác sống – là chồng tôi.

Nước mắt cô ta như chuỗi hạt bị đứt dây, tuôn rơi không ngừng, giọng nói nghẹn ngào mà rõ ràng rành rọt, mang theo lời buộc tội khiến người ta rơi lệ:

“Tôi tận mắt thấy anh rể nổi điên… đè Vương Cường xuống sàn, nắm đấm như búa tạ, từng cú, từng cú nện thẳng vào sau đầu anh ấy… Tôi lao vào can, nhưng bị anh ta hất ra… Anh ta còn hét: ‘Dám đánh em gái tao à! Đánh mày chết luôn, đồ súc sinh!’… Vương Cường… lúc đó đã không còn động đậy… máu chảy rất nhiều… rất nhiều…”

“Không! Tôi không đánh vào đầu hắn! Tôi chỉ đánh hắn ngã thôi! Khi tôi đi hắn vẫn còn chửi bới, định bò dậy!” – Trần Phong gào lên trong phòng xét xử, mắt đỏ rực như dã thú bị dồn đến đường cùng, gân cổ nổi cuồn cuộn.

Nhưng lời bào chữa của anh ấy, so với lời khai “mắt thấy tai nghe” đầy cảm xúc của Lâm Vy, cộng thêm giám định pháp y “tử vong do bị đánh liên tiếp bằng vật cứng vào sau đầu” – tất cả đều trở nên yếu ớt và vô nghĩa.

“Án tử hình! Thi hành ngay lập tức!”

Giọng thẩm phán lạnh như băng tuyết, như tiếng chuông tang, kết thúc mạng sống của Trần Phong, và cũng chôn vùi toàn bộ cuộc đời tôi.

Tiếng phán quyết “Cạch” dội xuống, trở thành cơn ác mộng tôi không thể thoát ra đến hết đời.

Sau tấm kính thăm tù lạnh lẽo, Trần Phong mặc áo tù màu cam chói mắt, đầu trọc lóc, ngồi đối diện tôi.

Anh ấy cười, ánh mắt sáng đến đáng sợ, chứa đầy không nỡ và chia ly:

“Vãn Vãn… hãy chăm sóc tốt cho ba mẹ… và cả bản thân em nữa… đừng tin Lâm Vy… cô ta…”

Câu cuối còn chưa nói hết thì chuông báo kết thúc thăm gặp vang lên chói tai, chặn ngang lời anh.

Bàn tay anh đập mạnh lên lớp kính, để lại dấu tay mờ nhòe – là hình ảnh cuối cùng tôi thấy về anh.

Ba ngày sau khi Trần Phong bị xử tử, mẹ tôi khóa trái cửa phòng tắm, cắt cổ tay tự sát.

Nước trong bồn tắm đỏ như máu.

Bà mặc chiếc áo len mới mà Trần Phong mua năm ngoái – bộ mà bà luôn nâng niu chưa từng mặc.

Nằm trong bồn, mẹ tôi như đang ngủ.

Bên cạnh là mảnh giấy thấm nước, chữ viết run rẩy nhòe nhoẹt:

“Con yêu, mẹ không gắng được nữa… mẹ đi tìm ba con và Tiểu Phong đây…”

Cha tôi – người đàn ông cả đời trầm mặc ít nói, vững chãi như một ngọn núi – đã lặng lẽ đến đập nước ngoài ô vào đúng ngày thất đầu của mẹ.