Trăm Ngày Của Đứa Trẻ Không Thuộc Về Tôi

Tôi chậm rãi vuốt lại mái tóc bị gió thổi rối, giọng điềm tĩnh nhưng lạnh lẽo.

“Chu Diễn, anh quên mất rồi à?”

“Theo Luật Hôn nhân, trong vòng một năm sau khi người vợ sinh con, người chồng không được phép đơn phương yêu cầu ly hôn.”

Tôi nhìn gương mặt anh ta cứng đờ, khóe môi khẽ cong lên.

“Tất nhiên, mọi thứ đều có ngoại lệ.”

“Ví dụ như khi tòa án cho rằng có lý do chính đáng để thụ lý yêu cầu ly hôn của người chồng.”

“Nhưng anh nghĩ xem — trong mắt tòa, một người mẹ ‘bị trầm cảm sau sinh, bị chồng bức bách, nhiều lần tìm đến cái chết’ thì con sẽ được giao cho ai nuôi?”

Tôi tiến lại gần, giọng nói thấp xuống, như một nhát dao rạch vào không khí:

“Trừ khi…”

“Trừ khi tôi thật sự bị tâm thần.”

“Nhưng nếu tôi thật sự bị tâm thần, bị xác định là người hạn chế năng lực hành vi dân sự, anh đoán xem — tòa còn có cho ly hôn không?”

Đồng tử Chu Diễn co rút lại dữ dội.

Tôi cười, nụ cười như băng giá:

“Không những anh không thể ly hôn, mà còn phải trở thành người giám hộ hợp pháp của tôi, chăm sóc tôi cả đời.”

“Lúc đó, căn nhà này, công ty này, tất cả mọi thứ của anh…”

“…đều sẽ là của tôi.”

“Cô… cô…”

Chu Diễn run lẩy bẩy, chỉ tay vào tôi, giận đến mức không thốt nên lời.

Ánh mắt anh ta nhìn tôi không còn là căm hận, mà là sợ hãi.

“Cút.”

Tôi chỉ nói một chữ.

Chu Diễn trừng tôi, như muốn nuốt sống tôi tại chỗ.

Vài giây sau, anh ta như quả bóng xì hơi, đập mạnh cửa rồi bỏ đi.

Hai chân tôi mềm nhũn, suýt ngã quỵ, may mà mẹ kịp đỡ lấy.

“Mộc Mộc…”

Giọng mẹ tôi run rẩy, nghẹn ngào.

“Rốt cuộc con sao vậy…?”

Tôi nắm chặt lấy tay bà, lập tức khóa cửa lại.

“Mẹ.”

Tôi nhìn bà, nước mắt cuối cùng cũng vỡ òa.

“Đứa bé đó… không phải con của con.”

“Cái… gì?”

Mẹ tôi như bị sét đánh, ngây người nhìn tôi.

“Con… con nói linh tinh cái gì thế này?”

“Con không nói linh tinh!”

Tôi nắm chặt vai bà, lắc mạnh, giọng nghẹn lại:

“Đứa bé trong buổi tiệc trăm ngày đó — không phải con trai con! Không phải đứa con mà con mang nặng mười tháng sinh ra!”

Mặt mẹ tôi tái nhợt như tờ giấy, hai tay run lên khi nắm lấy tôi.

“Vậy… vậy nó là ai? Còn Tiểu Bảo thật của chúng ta đâu? Nó đi đâu rồi?”

Móng tay tôi siết chặt đến mức cắm sâu vào lòng bàn tay, máu rịn ra trong im lặng.

“Đó là con trai của Chu Diễn và Lâm Phi.”

Mẹ tôi lảo đảo lùi hai bước, ánh mắt đầy hoảng hốt không tin nổi.

“Lâm Phi? Là chị họ của con sao? Sao… sao có thể chứ! Nó… nó sinh con từ bao giờ?”

“Con không biết.”

Tôi lắc đầu, nước mắt chảy ướt cả gương mặt.

“Con chỉ biết, đứa nghiệt chủng đó bị tim bẩm sinh.”

“Nó cần thay tim.”

Mẹ tôi trừng mắt nhìn tôi, môi run rẩy.

Tôi nhìn thẳng vào bà, từng chữ như dao cứa:

“Còn con trai thật sự của con…”

“Trái tim của nó — lại hoàn toàn tương thích với đứa nghiệt chủng kia.”

“Không!”

Mẹ tôi kêu lên, cả người đổ ngược ra sau.

Tôi vội vàng đỡ lấy bà, kéo bà lên giường.

“Mẹ! Mẹ tỉnh lại đi!”

Tôi bóp mạnh huyệt nhân trung, vừa khóc vừa gọi.

Mẹ tôi chậm rãi mở mắt, nước mắt từng giọt lớn rơi xuống.

“Cầm thú… lũ cầm thú!”

“Chúng dám làm thế sao! Sao chúng dám làm như vậy!”

Bà đột nhiên túm chặt lấy tôi.

“Mộc Mộc! Chúng ta báo cảnh sát! Ngay bây giờ! Phải bắt hai con súc sinh đó vào tù!”

“Không được!”

Tôi lập tức cắt lời.

“Không thể báo cảnh sát.”

“Tại sao!” — mẹ tôi gần như gào lên, tuyệt vọng, “Chẳng lẽ con muốn để chúng nhởn nhơ ngoài vòng pháp luật? Còn cháu ngoại của mẹ…”

Bà nghẹn lại, không thể nói tiếp.

“Mẹ, nghe con nói.”

Tôi lau nước mắt, cố gắng bình tĩnh.

“Con biết chuyện này… là do con vô tình nghe thấy.”

“Chu Diễn và Lâm Phi nói chuyện trong thư phòng. Hắn nói đã tìm được bác sĩ phẫu thuật tim hàng đầu, chỉ chờ đứa trẻ tròn một tuổi, cơ thể đủ khỏe, là sẽ tiến hành cấy ghép.”

“Còn hắn nói…”

Giọng tôi run lên, chứa đầy căm hận.

“Hắn nói nếu con phát hiện sự thật, dám tiết lộ ra ngoài, thì cả đời này con sẽ không bao giờ được gặp lại con mình.”

“Hắn sẽ tung tin ra ngoài rằng đứa bé bị bảo mẫu làm mất, hoặc…”

“…hoặc nói nó đã chết.”

“Hắn có quyền lực, có quan hệ, có tiền — có thể che đậy mọi thứ hoàn hảo không kẽ hở.”

“Mẹ, con không dám đánh cược.”

“Con không có tư cách để cược.”

Mẹ tôi sững người, nhìn tôi trân trân.

Cuối cùng, bà hiểu.

Hiểu hết mọi hành động điên rồ, độc ác, vô lý của tôi suốt thời gian qua.

Tất cả không phải là bệnh.

Mà là tuyệt vọng.

Là một người mẹ đang giả điên, chỉ để giành lại đứa con bị cướp.

Bà ôm chầm lấy tôi, bật khóc nức nở.

“Con gái của mẹ… con gái đáng thương của mẹ ơi…”

Tôi cũng òa khóc, trút hết những uất ức, sợ hãi và hận thù chất chứa bấy lâu.

Chúng tôi khóc rất lâu, cho đến khi cả hai khản đặc giọng, nước mắt cũng cạn khô.

Rồi mẹ tôi lau đi hàng nước mắt cuối cùng, ánh mắt trở nên kiên định.

“Mộc Mộc.”