Chương 9 - Tình Yêu Qua Mạng Và Bí Mật Gia Đình
Sau khi hết thời hạn hai năm, cần phải đàm phán lại với bà Thẩm.”
Bên dưới đóng dấu mộc đỏ của Thịnh Nguyên Đường.
Người ký tên — Cố Viễn Sơn.
Đây là bản thỏa thuận gốc.
Bản thỏa thuận gốc chưa từng bị chỉnh sửa giả mạo.
Theo bản thỏa thuận này, thành quả nghiên cứu của bà ngoại chưa bao giờ thuộc về nhà họ Cố.
“Cái này…”
Tay tôi run rẩy, “Sao bà lại—” “Con trai bà luôn tưởng rằng mọi hồ sơ cũ đã bị nó tiêu hủy sạch sẽ rồi.”
Bà cụ nhạt giọng đáp, “Nhưng nó quên mất, bà có một chiếc két sắt của riêng bà.”
“Vậy tại sao— bây giờ bà mới lấy nó ra?”
Bà nhìn tôi, bỗng nhiên mỉm cười.
“Vì bà đang chờ.”
“Chờ cái gì ạ?”
“Chờ một người sống có bản lĩnh cốt khí.
Chờ một người không thể bị mua chuộc bằng năm mươi triệu.
Chờ một người mà cháu trai của bà sẵn sàng vì cô ấy mà đắc tội với cả gia đình.”
Bà vỗ nhẹ lên mu bàn tay tôi.
“Đứa trẻ à, cháu đã cho bà nhìn thấy điều đó.”
Tôi nắm chặt tờ thỏa thuận, tay run bần bật không kiểm soát được.
“Cháu cảm ơn bà.”
“Đừng cảm ơn bà.
Đi giành lại những gì thuộc về bà ngoại cháu đi.”
“Còn nữa—” Ánh mắt bà trở nên hiền từ.
“Thằng bé Cố Diễn, từ nhỏ tính tình đã rất cứng đầu.
Người mà nó chọn, con đường mà nó đi, chưa bao giờ sai cả.”
Tôi không biết câu này của bà có ý gì.
Nhưng hai tai tôi đã nóng bừng lên.
Lúc bước ra khỏi nhà họ Cố, xe của Cố Diễn đang đỗ trước cổng.
Thầy tựa người vào hông xe, hai tay đút trong túi áo.
Thấy tôi đi ra, ánh mắt thầy đảo qua nét mặt tôi một lượt — xác nhận tôi không sao rồi mới lên tiếng.
“Thế nào rồi?”
Tôi đưa phong thư cho thầy.
Thầy mở ra liếc nhìn.
Rồi sau đó— Thầy cười.
Đây là lần đầu tiên tôi thấy Cố Diễn cười như vậy.
Không phải cười mỉa mai, không phải cười tự trào, cũng không phải cười xã giao.
Mà là thực sự — vui vẻ.
“Lên xe.”
Thầy cất phong thư đi, kéo cửa ghế phụ ra.
“Đi đâu ạ?”
“Đến Cục Sở hữu Trí tuệ.
Rèn sắt phải rèn khi còn nóng.”
Tôi ngồi vào trong xe.
Ngay khoảnh khắc chiếc xe nổ máy, thầy bỗng thốt ra một câu.
“Lâm Chi.”
“Dạ?”
“Nếu bà ngoại em vẫn còn sống, bà ấy nhất định sẽ rất tự hào về em.”
Tôi chớp chớp mắt.
Chết tiệt.
Nước mắt lại sắp rơi ra rồi.
“Thầy đừng nói mấy câu như thế chứ.”
“Tại sao?”
“Bởi vì em mà khóc là thầy lại mắng em.”
“Tôi mắng em khóc lúc nào?”
“Lần bảo vệ khóa luận trước—” “Đó là vì em khóc làm ướt nhòe hết định dạng danh mục tài liệu tham khảo.”
“…”
Thôi được rồi.
Là do tôi tự chuốc lấy.
Có bản thỏa thuận gốc của lão phu nhân, cục diện hoàn toàn lật ngược.
Cục Sở hữu Trí tuệ chính thức thụ lý đơn yêu cầu tuyên bố vô hiệu hóa bằng sáng chế.
Cuộc điều tra đạo đức của Hiệp hội Đông y cũng có những bước tiến thực chất — ba vị chuyên gia độc lập nhất trí nhận định bằng sáng chế của Cố Thị có “dấu hiệu đạo văn rõ rệt”.
Cổ phiếu của Cố Thị rớt thê thảm 23%.
Trong nội bộ hội đồng quản trị bắt đầu có những tiếng nói chia rẽ.
Một tháng sau — Cục Sở hữu Trí tuệ Quốc gia chính thức ban hành phán quyết: “Bằng sáng chế số XXX do Dược phẩm Cố Thị nắm giữ, vì tình nghi vi phạm thành quả nghiên cứu trước đó của người khác, và có hành vi giả mạo nguồn gốc dữ liệu trong quá trình nộp đơn, nay chính thức tuyên bố bằng sáng chế trên là vô hiệu.”
Tin tức này leo thẳng lên trang nhất của báo chí chuyên ngành.
Ngay chiều hôm đó, Dược phẩm Cố Thị phát thông cáo: Chủ tịch Cố Viễn Sơn nhận lỗi từ chức.
Cố Cảnh Thần bị bãi nhiệm toàn bộ các chức vụ quản lý.
Còn tôi— Tôi nhận được điện thoại từ Cục Quản lý Y Dược Cổ truyền Quốc gia.
“Cô Lâm Chi, liên quan đến thành quả nghiên cứu của bà ngoại cô là bà Thẩm Thanh Vân, chúng tôi qua quá trình xét duyệt, quyết định truy nhận bà Thẩm là người truyền thừa chính thức của hạng mục ‘Di sản văn hóa phi vật thể cấp quốc gia· Nghệ thuật Bào chế Dược liệu cổ truyền (Quy trình giảm độc Phụ tử)’.”
“Đồng thời, với tư cách là hậu duệ duy nhất của bà Thẩm, cô sẽ chính thức nhận được tư cách truyền thừa hợp pháp của dự án này.”
Tôi cúp điện thoại.
Ngồi thẫn thờ trên ghế trong phòng thí nghiệm, nhìn chằm chằm vào bóng đèn huỳnh quang trên trần nhà rất lâu.
Bà ngoại ơi.
Hai mươi năm rồi.
Cháu đã lấy lại cho bà rồi.
Ngày Cố Cảnh Thần đến tìm tôi, trời đang mưa rả rích.
Hắn đứng trước cửa tòa nhà phòng thí nghiệm, không che ô.
Bộ vest ướt sũng, trông vô cùng thảm hại.
Hoàn toàn khác biệt với dáng vẻ ngạo mạn cao ngạo ở trang viên mấy tháng trước.
“Lâm Chi.”
“Có chuyện gì?”
“Anh…
muốn nói chuyện với em.”
“Về chuyện gì?”
Hắn ngập ngừng.
“Anh sai rồi.”
Tôi nhìn hắn.
Nước mưa rỏ xuống từ trán hắn.
Trong mắt hắn là sự nhếch nhác và hối hận chân thực.
“Lúc chia tay, là do anh khốn nạn.
Em trúng độc nhập viện mà anh không biết, là anh càng khốn nạn hơn.
Chuyện của Tống Dao—” “Đủ rồi.”
Tôi ngắt lời hắn.
Hắn cắn chặt môi, không nói tiếp nữa.
Tôi lấy điện thoại từ trong túi ra, mở khóa màn hình.
“Đoạn tin nhắn WeChat giữa chúng ta, tin nhắn cuối cùng anh nhìn thấy em gửi cho anh là gì?”
Hắn cúi đầu xem.
Đó là tin nhắn tôi gửi trước khi trúng độc— “Em sắc thuốc xong sẽ xuống núi tìm anh, đợi em nhé.”
“Anh đã không đợi.”
Tôi cất điện thoại đi, “Nhưng không sao cả.
Cô gái chờ đợi anh ở đó cũng đã không còn nữa rồi.”
“Lâm Chi—” “Cố Cảnh Thần, tôi không hận anh.”
Tôi nói, “Nhưng tôi cũng không cần lời xin lỗi của anh.
Lời xin lỗi của anh đối với tôi không có bất cứ ý nghĩa gì.”
“Tôi chỉ nghĩ rằng, anh nên dành tâm trí đó vào việc khác.
Ví dụ như — suy nghĩ xem sau này anh sẽ phải sống thế nào.”
Hắn đứng trong mưa, miệng há ra rồi lại khép vào, không thốt nên được lời nào.
Tôi xoay người bước vào tòa nhà.
Không ngoảnh đầu lại.
Khi cánh cửa thang máy đóng lại, tôi tựa lưng vào vách cabin.
Không có cảm giác hả hê.
Cũng không thấy nuối tiếc.
Chỉ cảm thấy— Thanh thản.
Ba tháng sau.
Tôi xuất bản bài báo cốt lõi trên Tạp chí Đông y Trung Quốc với tư cách là tác giả chính.
Hệ thống công nghệ giảm độc của bà ngoại chính thức được giới học thuật công nhận.
Dược phẩm Hằng An đã ký hợp đồng hợp tác công nghệ với tôi — không phải mua đứt, mà là chia hoa hồng.
Ngày nhận được khoản chia hoa hồng đầu tiên, tôi nhìn số dư tài khoản ngân hàng, im lặng chừng ba mươi giây.
Trước đây lúc có nhiều tiền nhất là khi nhận được sáu nghìn tệ (khoảng hơn 20 triệu VNĐ) tiền học bổng.
Bây giờ — đằng sau đã thêm một mớ số 0.
Tôi gọi điện thoại cho mẹ.
“Mẹ, chuyện của bà ngoại giải quyết xong xuôi cả rồi.”
Đầu dây bên kia im lặng rất lâu.
Rồi mẹ tôi bật khóc.
Lúc mẹ khóc, tôi cũng khóc theo.
Hai mẹ con chúng tôi cứ cách nhau cái màn hình điện thoại mà khóc hết năm phút, chẳng ai nói với ai câu nào.
Cuối cùng mẹ sụt sịt mũi hỏi: “Thế con đã ăn cơm chưa?”
“Con ăn rồi ạ.”
“Ăn nhiều vào.
Đừng suốt ngày ngâm mình trong phòng thí nghiệm nữa.”
“Vâng ạ.”
Cúp máy, tôi gục đầu xuống bàn một lúc để bình tĩnh lại.