Tình yêu giữa hai danh phận

“Đợi ta diệt giặc, lập công lớn, đến lúc đó nàng sẽ không còn chê ta thô lỗ nữa, đúng không?”

Ngăn cách giữa ta và chàng chỉ là một cánh cửa, vậy mà ta sợ hãi lời nói ngông cuồng ấy, chỉ cảm thấy hắn quá tục tằn.

Ta ra lệnh cho thị vệ đuổi hắn đi.

Thiếu niên vừa mắng vừa ấm ức:

“A Lê, nàng thật nhẫn tâm. Ta đi năm năm, nàng cũng chẳng ra tiễn.”

Ta không nhịn nổi, mở cửa quát:

“Triệu Vân, đừng làm bẩn thanh danh của ta!”

Chàng cười khờ khạo như đứa trẻ:

“Vậy nàng chỉ có thể gả cho ta thôi.”

Ai thèm gả cho hắn chứ!

Một kẻ không biết lấy một chữ, cục mịch và ồn ào.

Người ta ta mến chính là Thái tử — nho nhã, điềm đạm, ôn hòa và thông tuệ.

“Triệu tướng quân,” ta nói, cố gắng dịu giọng, “quân cha ngươi sắp khởi hành, mau về đi, lên đường bình an.”

Chàng nghe xong, rạng rỡ rời đi.

Và đó là lần cuối cùng ta thấy chàng — năm năm dài, thế cuộc thay đổi, Tướng phủ chao đảo giữa triều phong hiểm, còn ta đã là vợ người khác.

Không ai ngờ, ngày Triệu Vân vào kinh báo công, lại đúng lúc gặp ta rơi xuống hồ.

7.

Khi ta tỉnh lại, đã nằm trong phủ Triệu tướng quân.

Đôi mắt chàng đỏ hoe, vết sẹo trên mặt càng khiến gương mặt vừa dữ vừa tội.

“Người đàn ông đó là ai?”

“Ở hắn có gì tốt hơn ta?”

“Ta có thể ít chữ, nhưng đâu đến nỗi kém đến vậy — sao nàng thà làm thiếp người ta, còn hơn chờ ta trở về?”

Ta im lặng, thật lâu sau mới nói:

“Triệu Vân, cảm ơn chàng… nhưng ta phải đi rồi.”

Ở lại đây quá lâu, chỉ khiến chàng mang tội phản nghịch — vì chàng từng là bạn cũ của Lý Triệt.

Triệu Vân đỏ mắt:

“Năm năm không gặp, nàng chỉ nói với ta một câu bình an thôi sao?”

Ta nhìn ra ngoài hiên — cây lê trước sân đang nở trắng.

Năm năm không ai chăm, vậy mà nó vẫn cao lớn, vươn ngọn sang tận tường Tướng phủ bên cạnh.

Phủ Tướng và phủ Tướng quân vốn kề nhau.

Ta và Triệu Vân quen từ thuở nhỏ.

Năm xưa, hắn thường trèo lên cây lê ấy để trộm ngó vào sân ta.

Lý Triệt từng trêu hắn dưới gốc cây:

“Nếu thích, sao không đường đường chính chính mà cưới?”

Thiếu niên chỉ gãi đầu cười:

“Nhưng nàng hình như không thích ta.”

Rồi có một lần, cha ta cố tình đứng trong viện, bắt gặp hắn trèo cây, liền sai người chém ngọn lê chỉ còn đến đầu gối.

Kể từ đó, hắn theo cha ra trận — một đi năm năm.

Cây lê ấy nay đã mọc cao trở lại, bóng vươn ngang tường.

Tướng phủ đã vững vàng, không còn cần ta — một Thái tử phi thất sủng — để giữ ổn thế gia.

Hai năm qua cha ta âm thầm tính toán, khiến Tướng phủ căn cơ bền chắc, ngay cả Hoàng đế cũng khó động tới.

“Ta phải về,” ta nói.

Triệu Vân nhìn ta, ấm ức:

“Tiểu Lê, nàng hôn mê ba ngày, phu quân nàng chẳng thèm đến tìm.

Hắn lại sai người thu thập cao dưỡng da, thuốc trị sẹo, gửi đến phủ Tiêu Thượng thư.”

“Hắn còn chẳng biết nàng đang ở đâu.”

Ngày ấy, nghe những lời như vậy, chắc ta đã đau đến chết lặng.

Nhưng giờ, lòng ta bình yên lạ lùng.

Từ khi rơi xuống nước, ta đã nhìn rõ Lý Triệt — giữa ta và hắn, vĩnh viễn không còn đường quay lại.

Triệu Vân nhìn ta, giọng nghẹn:

“Tiểu Lê, nàng dù có hủy hoại bản thân, cũng thương ta một chút được không? Nàng bị họ Lý chà đạp, còn đau hơn giết ta.”

Chàng vẫn là chàng thiếu niên năm xưa, dù trải bao binh đao vẫn giữ trái tim thuần khiết.

Chỉ là, năm ấy ta ngu muội, cứ một mực si mê Lý Triệt, chẳng bao giờ ngoái lại nhìn chàng.

Ta mỉm cười:

“Ta sẽ không quay về Đông cung nữa. Cứ xem như chàng chưa từng cứu ta.

Tô Lê, Thái tử phi, đã chết chìm trong hồ rồi.”

Ấy là kết cục ta chọn cho chính mình.

Rời phủ Triệu, ta trở về nhà, thu dọn ít bạc và tư trang, quỳ lạy cha mẹ.

Cha ta nghẹn ngào:

“Chuyện con muốn giả chết, ta sẽ giấu giúp. Nhưng con thật sự muốn đi sao?”

Ta cúi đầu thật sâu:

“Con đã quyết.”

Cha mẹ không biết ta chịu đựng những gì, chỉ lặng lẽ đưa hành trang, còn ta chỉ mang theo một chiếc hộp gỗ nhỏ — nơi cất những quyển sách ta yêu thích thuở nhỏ.

Trong đó, ta còn tìm thấy mười tám bức thư, giấy đã ngả vàng — từng là báu vật ta cất giữ.

Chữ viết mạnh mẽ, nét bút dứt khoát:

“Cô gia không cho nàng nói chuyện với Triệu Vân, không cho nàng cười với hắn. Nếu còn, cô gia sẽ mặc kệ nàng.”

Là thư của Lý Triệt — bảy tám năm về trước, khi hắn vẫn còn thất thường, nắng mưa khó đoán.

Ta gói lại, định gửi trả về Đông cung.

Đó là vật thuộc về hắn, nên trả lại.

Ngày ta rời đi, tuyết rơi dày đặc, đường trơn trượt.

Ta ngoảnh lại nhìn kinh thành — nơi ta sinh ra và lớn lên.

Nói với nha hoàn:

“Đi thôi. Sẽ không bao giờ quay lại nữa.”

Nhưng đi chưa xa, ta lại thấy… Triệu Vân.

8.

Ấy là trận tuyết hiếm có trong mười năm, rơi liền ba ngày ba đêm.

Lý Triệt khoác áo hồ cừu dày, trở về từ điện Nghị Chính, nhưng lại không xuống xe.

Bọn thái giám run rẩy vì lạnh, lấy hết can đảm:

“Điện hạ, đã đến Đông cung, ngài không vào sao?”