Chương 13 - Tiền Đền Bù Và Những Lời Thì Thầm

Chị ta khẽ gật đầu, ánh mắt chuyển sang bóng lưng anh tôi.

Trong ánh mắt ấy không còn oán hận hay bất cam, chỉ còn sự hối hận vô tận và một chút giải thoát.

“Kiến Quân…” chị ta nói bằng giọng yếu như hơi thở.

Anh tôi quay lại.

“Xin… xin lỗi…”

“Và… cảm ơn anh…”

Nói xong mấy lời đó, chị ta như đã cạn kiệt sức lực cuối cùng, chậm rãi nhắm mắt.

Trên màn hình máy theo dõi tim, đường biểu thị nhịp sống dần dần trở thành một đường thẳng, phát ra tiếng cảnh báo chói tai.

Bác sĩ và y tá lập tức chạy vào.

Tôi và anh tôi lui ra ngoài hành lang.

Hành lang người qua lại tấp nập, ồn ào náo động.

Nhưng trong thế giới của anh tôi, mọi thứ lặng ngắt.

Anh dựa vào tường, chậm rãi trượt xuống ngồi dưới đất, vùi mặt sâu vào hai bàn tay.

Tôi không đến an ủi anh.

Tôi biết lúc này anh cần ở một mình.

Người phụ nữ ấy, anh từng yêu, cũng từng hận.

Cô ta là kiếp nạn nửa đời trước của anh, cũng là mẹ của con trai anh.

Giờ đây, khi cô ta ra đi, mọi ân oán tình thù cuối cùng cũng khép lại.

12

Hậu sự của chị dâu là do anh tôi lo liệu.

Anh dùng chút tiền tiết kiệm chị ta để lại mua cho chị ta một phần mộ nhỏ.

Người bên nhà mẹ đẻ của chị ta từ đầu đến cuối đều không xuất hiện.

Ngày chôn cất, bầu trời âm u.

Chỉ có tôi và anh tôi đứng trước bia mộ, cầm ô đen.

Trên bia mộ là một tấm ảnh của chị ta lúc còn rất trẻ.

Trong ảnh, chị ta cười rất ngọt, trong mắt đầy mong chờ đối với cuộc sống tương lai.

Ai có thể ngờ rằng cuộc đời chị ta lại kết thúc theo cách như vậy.

“Đi thôi anh.” Tôi khẽ nói.

Anh tôi gật đầu, nhìn tấm ảnh thêm một lần cuối rồi quay người rời đi.

Mưa rơi ngày càng nặng hạt, rửa trôi những dòng chữ khắc trên bia mộ, cũng như đang gột sạch những quá khứ không thể chịu nổi.

Cuộc sống cuối cùng vẫn phải tiếp tục.

Anh tôi rất nhanh đã bước ra khỏi những cảm xúc phức tạp ấy.

Anh dành nhiều thời gian hơn để ở bên Tư Nguyên và chăm sóc khu vườn nhỏ.

Cái sân nhỏ ấy trở thành nơi ấm áp nhất của ba chúng tôi.

Cuối cùng Tư Nguyên vẫn biết tin mẹ mình qua đời.

Là chính anh tôi nói với nó.

Đứa trẻ im lặng rất lâu, không khóc, cũng không làm loạn, chỉ ở một mình trong phòng suốt cả buổi chiều.

Đến bữa tối, nó như một người lớn nhỏ tuổi nói với anh tôi:

“Ba, sau này con sẽ ngoan hơn.”

Khoảnh khắc ấy tôi biết đứa trẻ này đã trưởng thành rồi.

Vài năm sau nữa, công ty của tôi chính thức niêm yết.

Ngày gõ chuông, anh tôi và Tư Nguyên — khi ấy đã là một cậu thiếu niên cao lớn — đứng bên cạnh tôi.

Dưới ánh đèn flash, nhìn nụ cười trên gương mặt họ, tôi cảm thấy mình là người hạnh phúc nhất thế giới.

Ba triệu rơi từ trên trời xuống ấy giống như một cơn bão bất ngờ, suýt phá hủy gia đình chúng tôi.

Nhưng sau cơn mưa, nó cũng mang đến sự tái sinh.

Nó khiến anh tôi nhìn rõ lòng tham của con người và sự quý giá của tình thân, khiến anh từ một người làm ăn thất bại trở thành một người cha biết trân trọng cuộc sống.

Nó khiến tôi từ một cô gái nhỏ bé, lặng lẽ chịu đựng, trưởng thành thành người có thể tự mình gánh vác và che chở cho gia đình.

Nó cũng khiến Tư Nguyên, dù trải qua một vài khúc quanh, cuối cùng vẫn có một môi trường trưởng thành trong trẻo và ấm áp hơn.

Trong một buổi chiều cuối tuần bình thường.

Ba chúng tôi ngồi dưới giàn nho trong sân.

Tư Nguyên đang làm bài tập, anh tôi đang cắt tỉa cây cỏ, còn tôi pha một ấm trà.

Ánh hoàng hôn xuyên qua kẽ lá nho, rơi xuống người chúng tôi, ấm áp và yên bình.

“Anh.” Tôi chợt lên tiếng.

“Ừ?”

“Anh từng hối hận chưa?” tôi hỏi, “Về ba triệu đó.”

Anh tôi dừng kéo lại, ngẩng đầu nhìn bầu trời xa xa.

Ráng chiều rực rỡ như tranh vẽ.

Anh cười, nụ cười nhẹ nhõm vô cùng.

“Không hối hận.”

“Đó là một kỳ thi rất đắt giá. Tuy suýt nữa đã trượt, nhưng may là…”

Anh quay đầu nhìn tôi và Tư Nguyên, trong mắt tràn đầy dịu dàng.

“Đáp án cuối cùng… là đúng.”

Tôi nhìn anh, cũng mỉm cười.

HẾT