Chương 8 - Tiền Bồi Thường Và Những Toan Tính
“Sống yên ổn?” Tôi nhìn anh ta ngồi xổm dưới đất, mũi cay xè, nhưng không để nước mắt rơi xuống, “Trần Kiến Quốc, tám năm qua anh đã sống với em yên ổn được ngày nào chưa?”
“Sao lại chưa? Tụi mình vẫn đang sống rất tốt mà…”
“Rất tốt?” Giọng tôi cuối cùng cũng vút lên, “Lương anh một tháng tám ngàn, đưa mẹ anh năm ngàn, ba ngàn còn lại anh giữ hút thuốc nhậu nhẹt, chuyện nuôi gia đình toàn dựa vào tiền của em. Tám năm qua em trả cho anh bao nhiêu tiền thuê nhà anh đã tính bao giờ chưa? Tiền học của An An ai đóng? Quần áo của nó ai mua? Nó ốm đau ai đưa đi khám?”
“Thì… thì đó là mẹ anh…”
“Mẹ anh, mẹ anh, mẹ anh! Bao giờ anh mới có thể nói được một câu ‘vợ tôi’ hả?!”
Anh ta khóc to hơn, bờ vai nấc lên từng chặp, trông như một con chó bị giẫm phải đuôi.
An An thò đầu ra khỏi ngực tôi, nhìn người ba đang ngồi xổm dưới đất, miệng mếu máo, cũng khóc theo.
“Mẹ ơi… Mẹ đừng mắng ba nữa…”
Nhìn con gái khóc, tim tôi như bị kim châm.
Tôi bước tới, kéo Trần Kiến Quốc lên: “Đi, em đưa anh đến xem một nơi.”
“Đi đâu?”
“Đến xem nhà mới của anh.”
Gió đêm rất lạnh, trên đường vắng hoe người.
Tôi đi trước, Trần Kiến Quốc đi sau, An An ngồi vắt vẻo trên cổ anh ta.
Đi bộ hai mươi phút, đến đường Hoa Viên phía Bắc.
Tòa số 6, tầng sáu, không thang máy.
Trần Kiến Quốc leo đến tầng ba thì bở hơi tai, thở hồng hộc dựa vào tường: “Nhà cửa rách nát gì thế này, thang máy cũng không có.”
“Chê rách thì đừng ở.”
An An tụt xuống khỏi cổ ba, tự mình bò lên, vừa bò vừa đếm: “Tầng bốn, tầng năm, tầng sáu… Tới nơi rồi!”
Tôi lấy chìa khóa mở cửa.
Đèn sáng lên, diện mạo thực sự của căn hộ 41 mét vuông phơi bày ra —
Phòng khách kê một chiếc ghế sofa giường, chăn nệm in hình thỏ con của An An; phòng ngủ chỉ kê vừa vặn một chiếc giường đơn, trải drap màu xanh nhà bếp chật đến mức chỉ đứng vừa một người, trên kệ bếp để mớ xoong nồi bát đĩa mới mua.
Trần Kiến Quốc đứng giữa phòng khách, xoay một vòng, mặt mày xanh mét.
“Chỉ thế này thôi?”
“Chỉ thế này thôi.”
“3,8 triệu NDT để mua cái căn nhà rách nát này?!”
“Nhà gần trường học, đối diện Tiểu học Thực nghiệm, đi bộ năm phút, khả năng tăng giá tốt.”
“Em mẹ nó bị bệnh rồi phải không?!” Anh ta tung chân đá đổ kệ để giày ở cửa, “3,8 triệu NDT mua một cái chuồng chim?! Mẹ anh nói chẳng sai, em đúng là đồ đàn bà phá hoại!”
An An sợ đến phát khóc, ôm chầm lấy chân tôi run lẩy bẩy.
Tôi kéo An An ra giấu sau lưng, trừng mắt nhìn Trần Kiến Quốc: “Anh giỏi thì đá thêm cái nữa xem?”
“Anh đá thì sao?!” Anh ta đạp mạnh một cước vào tường, “Rầm” một tiếng, vôi vữa rơi lả tả.
“Được.” Tôi lôi điện thoại ra, bấm ba con số, “113.”
“Em gọi đi!” Mắt Trần Kiến Quốc đỏ sọc, “Em gọi đi để cảnh sát đến phân xử xem ai đúng ai sai!”
Điện thoại kết nối, tôi đọc lại địa chỉ một lần, rồi cúp máy.
Chưa đầy năm phút sau, tiếng còi cảnh sát hụ vang dưới lầu.
Hai viên cảnh sát bước lên, liếc nhìn tình trạng trong nhà — kệ giày đổ chỏng chơ, dấu giày in trên tường, An An đang khóc, Trần Kiến Quốc thì thở hổn hển.
“Có chuyện gì vậy?” Một viên cảnh sát trẻ hỏi.
“Bạo hành gia đình.” Tôi đáp.
“Tôi không hề đánh cô ta!” Trần Kiến Quốc quýnh quáng, “Tôi chỉ đá vào tường một cái!”
“Thế kệ để giày kia thì sao?”
“Cái đó cũng là tôi đá!”
Viên cảnh sát nhìn Trần Kiến Quốc, rồi nhìn tôi, lại nhìn An An đang trốn sau lưng tôi, dường như đã hiểu ra bảy tám phần sự việc.
“Chị có muốn lập biên bản không?”
Tôi nghĩ một lát: “Tạm thời không cần, nhưng nhờ các anh ghi chép lại làm bằng chứng giúp tôi.”
Viên cảnh sát gật đầu, lấy sổ ra ghi chép.