Chương 28 - Tiền Bồi Thường Và Những Toan Tính

phải chờ mẹ anh phê chuẩn, thì anh cắt đứt kiểu gì?”

Nước mắt anh ta rơi càng dữ dội: “Lệ Quyên, anh thực sự yêu em, thực sự yêu An An—”

“Yêu?” Tôi ngồi xổm xuống ngang tầm mắt anh ta, “Tình yêu không phải là thứ quỳ xuống là có được. Tình yêu là khi con gái anh sốt, anh luôn ở bên cạnh con bé, chứ không phải mẹ anh xúi ‘không cần quan tâm’ là anh lăn ra ngủ. Tình yêu là khi vợ anh đi làm cả ngày mệt mỏi về nhà, anh đấm lưng cho cô ấy, chứ không phải mẹ anh bảo ‘đó là chuyện hiển nhiên’ rồi anh vắt chân lên ghế xem tivi.”

“Tám năm, Trần Kiến Quốc, anh cho em được cái gì? Anh cho em một thân xác rã rời, một bụng đầy uất ức, và một đám bà con họ hàng phiền phức.”

“Anh hỏi em có từng yêu anh không, em nói là từng. Nhưng tình yêu không phải là một cái hố không đáy, lấp một lần, hai lần, ba lần, rồi bốn lần, năm lần, sáu lần, lấp hoài rồi cũng sẽ đầy.”

“Tình yêu của anh, đến năm thứ tám, đã cạn sạch rồi.”

Anh ta quỳ dưới đất, toàn thân run rẩy.

An An cuối cùng cũng không nhịn được, chạy đến níu tay Trần Kiến Quốc: “Ba, ba đừng khóc nữa, ba đứng lên đi, đất nóng lắm.”

Trần Kiến Quốc ngước đầu lên, nhìn con gái, khóc càng thảm thiết hơn.

An An ngoái nhìn tôi: “Mẹ ơi, đầu gối ba sẽ đau lắm.”

Tôi nhìn vào mắt An An, một đứa trẻ bảy tuổi, trong ánh mắt ấy tràn ngập sự xót xa.

“An An, con nói cho ba biết — con muốn ba làm thế nào?”

An An suy nghĩ một chút, rồi nhìn Trần Kiến Quốc nghiêm túc: “Ba, nếu ba thực sự muốn sống với hai mẹ con, ba đừng nghe lời bà nội nữa. Lần nào bà nội cũng bắt ba làm cái này cái kia, ba đều không vui.”

Trần Kiến Quốc sững sờ.

Một đứa trẻ bảy tuổi, lại nói ra được những lời mà một người đàn ông bốn mươi tuổi cũng chẳng dám thốt lên.

“Ba,” An An nói tiếp, “Ba đừng quỳ nữa, ba đứng lên đi. Mẹ từng bảo, con người nói chuyện không cần phải quỳ.”

Đám đông xung quanh vỗ tay tán thưởng.

Một bà lão gạt nước mắt cảm thán: “Cô bé này hiểu chuyện quá.”

Trần Kiến Quốc từ từ đứng lên, hai đầu gối dính đầy bụi bẩn và những vết hằn đỏ ửng.

Anh ta đứng thẳng dậy, nhìn tôi, đôi môi mấp máy, định nói gì đó nhưng không thốt nên lời.

“Lệ Quyên, anh…”

“Đừng nói nữa.” Tôi dắt tay An An, “Hôm nay anh đến thăm An An, em rất cảm ơn. Nhưng bảo em quay về, thì không thể nào.”

“Tại sao?”

“Bởi vì anh cần một người vợ, chứ không phải một con ngốc để cả nhà anh xúm vào bắt nạt. Mà em bây giờ, không muốn làm kẻ ngốc nữa.”

Tôi quay người định bỏ đi, anh ta gọi vói theo: “Lệ Quyên, em cho anh một cơ hội nữa đi, một lần cuối thôi!”

Tôi không ngoảnh lại.

An An ngoái lại nhìn anh ta một cái, lí nhí: “Ba, ba đừng khóc, cuối tuần con qua thăm ba.”

Tôi dắt An An rời đi.

Phía sau vang lên tiếng khóc của Trần Kiến Quốc, xen lẫn tiếng bàn tán của những người vây quanh.

“Đàn ông gì mà hèn quá…”

“Mẹ bảo quỳ là quỳ?”

“Đàn ông bây giờ chán thật…”

Bàn tay nhỏ xíu của An An siết chặt tay tôi, đi được hai trăm mét, con bé mới lên tiếng: “Mẹ ơi, mẹ có giận không?”

“Không.”

“Thế sao mẹ không tha thứ cho ba?”

Tôi dừng bước, ngồi thụp xuống nhìn An An.

“An An, con có biết ‘tha thứ’ nghĩa là gì không?”

“Con biết, là không giận nữa.”

“Không chỉ vậy đâu.” Tôi lau mồ hôi trên trán con, “Tha thứ là đối phương biết mình sai ở đâu, sau đó đã sửa sai, rồi mình mới tha thứ. Ba con có biết ba sai ở đâu không?”

An An suy nghĩ một lúc, lắc đầu: “Ba không biết. Ba chỉ biết mẹ đang giận thôi.”

“Đúng vậy. Cho nên ba quỳ, không phải vì ba biết mình sai, mà vì ba sợ mẹ không quay về. Thứ ba sợ không phải là mất mẹ, mà là sợ bị bà nội mắng.”

An An gật gù như hiểu lại như không.

“Cho nên mẹ không tha thứ cho ba?”