Chương 13 - Tiền Bồi Thường Và Những Toan Tính
Năm phút sau, anh ta nhắn tiếp: “Em không thể đến thăm mẹ một chút sao?”
Tôi gõ phím, rồi lại xóa đi, gõ lại, lại xóa đi.
Cuối cùng chỉ trả lời đúng hai chữ: “Mai tới.”
An An đã ngủ trên ghế sofa giường, ôm con thỏ bông, khóe miệng vẫn còn vương vụn bánh bao.
Tôi ngồi ngoài ban công, nhìn sân trường Tiểu học Thực nghiệm phía đối diện.
Đèn đường vẫn sáng, nhưng sân trường không một bóng người.
Điện thoại sáng đèn, tin nhắn của sếp công ty: “Lệ Quyên, thứ Hai tuần sau có một buổi báo cáo dự án, em làm cái PowerPoint nhé.”
Tôi nhắn lại chữ “Vâng”, rồi chuyển điện thoại sang chế độ im lặng.
Tiếng mèo hoang dưới lầu vọng lên, tiếng này nối tiếp tiếng kia, nghe như tiếng trẻ con khóc.
Tôi tắt đèn ban công, nằm xuống bên cạnh An An.
Con bé trở mình, vắt bàn tay nhỏ lên mặt tôi, miệng lầm bầm một câu gì đó.
Tôi ôm chặt lấy con.
Gió lùa ngoài cửa sổ, thổi tung rèm cửa bay nhè nhẹ.
Ngày mai còn phải vào bệnh viện.
Trận chiến này, vẫn chưa kết thúc.
Chương 6: “Kế hoạch thuê nhà” cho mẹ chồng
Bệnh viện Nhân dân số 1 của thành phố, tầng ba khoa nội trú, khoa Thần kinh.
Mùi thuốc sát trùng thoang thoảng khắp hành lang, y tá đẩy chiếc xe ngang qua người tôi, bánh xe kêu cọt kẹt cọt kẹt.
Tôi xách một túi táo, đi đến cửa phòng bệnh 306, không vào ngay mà đứng bên ngoài một lát.
Qua ô kính trên cửa, tôi nhìn thấy mẹ chồng đang nằm trên chiếc giường bệnh sát cửa sổ, mặc bộ đồ bệnh nhân sọc xanh trắng, tóc tai xõa xượi, mặt mày vàng vọt. Chị cả Trần Phương ngồi bên mép giường bóc quýt, chị hai Trần Trân thì đang lướt điện thoại.
Mẹ chồng đang trò chuyện với một bà lão nằm giường bên cạnh, giọng không lớn, nhưng đủ để tôi nghe rõ mồn một.
“Đứa con dâu của tôi ấy à, không phải là con người… 8 triệu tiền bồi thường, nó nuốt trọn một mình, chẳng ho he một tiếng nào…”
Bà lão giường bên vẻ mặt đầy đồng tình: “Trời đất, bọn trẻ bây giờ, đúng là chuyện gì cũng dám làm.”
“Chẳng phải vậy sao, con trai tôi hiền lành, bị nó nắm thóp cả rồi…”
“Thế sao bà không bắt nó ói tiền ra?”
“Tôi đòi rồi, nhưng nó không đưa! Còn bảo sẽ thuê cho tôi một phòng trọ ngoại ô, tám trăm một tháng, bà nói xem, thế có phải là chuyện con người làm không?”
Hai bà lão kẻ tung người hứng, trò chuyện rôm rả vô cùng.
Tôi mỉm cười, đẩy cửa bước vào.
“Mẹ, con đến rồi.”
Bầu không khí trong phòng bệnh chợt đông cứng lại.
Giọng mẹ chồng nghẹn lại ở cổ họng, như thể bị ai bóp cổ. Chị cả đánh rơi quả quýt xuống đất, lăn lông lốc vài vòng. Chị hai Trần Trân ngẩng phắt lên, suýt nữa làm rớt cả điện thoại.
Bà lão giường bên săm soi tôi từ đầu đến chân, ánh mắt như tia X.
“Ái chà, đây là cô con dâu của bà à?”
Mẹ chồng không đáp, ngoảnh mặt đi.
Tôi đặt túi táo lên tủ đầu giường, móc từ trong túi xách ra một chiếc phong bì, đặt bên cạnh túi táo.
“Mẹ, đây là 2.000 NDT.”
Mẹ chồng quay đầu lại, liếc nhìn chiếc phong bì, rồi lại nhìn tôi, ánh mắt tràn ngập sự nghi hoặc.
“Cô lại định giở trò gì đây?”
“Tiền thuê nhà ba tháng.” Tôi nói, “Con đã tìm xong phòng trọ ở ngoại ô cho mẹ rồi, tám trăm một tháng, cọc một tháng trả ba tháng, 2.000 NDT này là vừa đủ. Mẹ xuất viện xong lúc nào cũng có thể chuyển qua đó ở.”
Bà lão giường bên xen vào: “Mẹ chồng cô đang nằm viện, mà cô lại nói chuyện này à?”
Tôi quay sang nhìn bà ấy, mỉm cười: “Bác ơi, đây là chuyện riêng của con và mẹ chồng con, bác không rõ ngọn nguồn nên con không giải thích nhiều.”
Bà lão hừ một tiếng, không nói nữa.
Mẹ chồng chằm chằm nhìn chiếc phong bì, đôi môi run rẩy, khóe mắt đỏ hoe — lần này có vẻ không giống diễn kịch.
“Trần Lệ Quyên, cô hận tôi đến thế sao?”
Tôi kéo ghế ngồi xuống, ngang tầm mắt với bà.