Chương 2 - Thử Thách Lòng Hiếu Thảo

“Một người giở trò như vậy, dựa vào đâu mà được nhận năm phần trăm cổ phần?”

Câu nói này vừa vặn chạm đúng nỗi bực bội trong lòng bố.

Ông im lặng một lúc, rút bản hợp đồng chuyển nhượng ra, mở nắp bút máy, gạch bỏ tên “Hứa Niệm”, rồi viết “Hứa Dữu” ngay bên cạnh.

“Con cả quen chịu khổ rồi, cho nó một căn nhà là đủ.”

Mẹ hé miệng định nói gì đó, nhưng cuối cùng vẫn im lặng.

Nét gạch ấy còn đau hơn cả một nhát dao.

Không cần nữa.

Căn nhà cũng không cần cho tôi nữa.

Ngay cả chiếc giường sắt lạnh ngắt trong phòng trọ, tôi cũng sắp không thể nằm được nữa rồi.

Hứa Dữu lập tức nín khóc, bật cười, ôm cánh tay bố làm nũng.

Đúng lúc ấy, tài xế lão Trần xách một túi bưu kiện bước vào.

“Thưa ông, bên quản lý tòa nhà nói có một số thư từ tích lại ở căn nhà cũ trong khu phố cổ, nhờ tôi tiện đường mang về.”

Căn nhà cũ ấy chính là nơi bố mẹ thuê khi diễn màn kịch “phá sản”.

Mọi thứ tôi gửi về nhà đều được gửi đến địa chỉ đó.

“Còn có một bưu kiện gửi cho cô hai nữa.”

Hứa Dữu nhận lấy, nhìn tên người gửi thì lập tức sa sầm mặt.

Mở ra là một chiếc khăn quàng cổ bằng len màu xám.

Đường đan xiêu vẹo, ở góc khăn có thêu một chữ “Dữu” bằng chỉ đỏ.

Đó là chiếc khăn tôi thức trắng bảy đêm trong ký túc xá để đan.

Hôm từ phòng khám trở về, đi ngang qua điểm gửi hàng, nghĩ đến việc sắp tới sinh nhật em gái, tôi nghiến răng bỏ ra mười tệ để gửi đi.

Trong túi tôi chỉ còn lại bảy mươi ba tệ.

“Cái gì thế này? Quê mùa chết đi được.”

Hứa Dữu dùng hai ngón tay nhấc chiếc khăn lên rồi ném thẳng vào thùng rác.

“Bây giờ đến một chiếc khăn quàng cổ cũng mang ra để đánh vào tình cảm.”

Mẹ liếc nhìn, cuối cùng không nhịn được, cúi xuống nhặt chiếc khăn lên.

Một tờ giấy gấp nhiều lần trượt ra từ bên trong.

Tôi không có tiền mua giấy gói quà nên đã dùng nó để lót trong khăn.

Mẹ mở tờ giấy ra.

Lông mày bà nhíu lại.

Trên giấy có con dấu đỏ của phòng khám, cùng mấy dòng chữ rõ ràng:

Chẩn đoán: Viêm phổi nặng.

Đề nghị nhập viện ngay.

Tiền đặt cọc: 2.000 tệ.

Tình trạng: Chưa thanh toán.

Ngày ghi trên đó là mười hai ngày trước.

Mẹ chép miệng thương xót.

Hứa Dữu ghé đầu nhìn qua rồi bĩu môi:

“Viêm phổi thôi mà, truyền nước mấy ngày là khỏi.”

Mẹ không để ý đến nó.

Bà vuốt phẳng tờ giấy, quay sang bố.

“Ông Hứa, Niệm Niệm bị bệnh cũng không nói với gia đình. Đứa trẻ này thật bướng bỉnh.”

Bố liếc ngày tháng rồi hừ lạnh.

“Chuyện từ mười hai ngày trước rồi, chắc đã khỏi từ lâu. Nếu bệnh thật sự nặng, sao nó vẫn chuyển tiền đúng giờ được?”

Miệng nói vậy, nhưng ông vẫn đặt tách trà xuống.

“Sáng mai đến nhà máy đón nó.”

“Công bố sự thật sớm, tránh để nó tiếp tục gây chuyện.”

—

Trên đường đến khu nhà máy, bố đã luyện tập lời thoại công bố sự thật đến ba lần.

Đoàn xe có tổng cộng năm chiếc.

Hai chiếc phía sau chở đầy nhân viên phòng truyền thông của tập đoàn, mang theo máy quay và đèn chiếu sáng.

“Lát nữa khi đẩy cửa vào, đừng lên tiếng ngay.”

Bố quay đầu dặn người quay phim.

“Chờ nó bật khóc rồi hãy quay cận cảnh.”

“Càng khóc thảm càng tốt. Tiêu đề tôi cũng nghĩ xong rồi, gọi là ‘Cô Con Gái Hiếu Thảo Xuất Thân Nghèo Khó’.”

Trưởng phòng truyền thông liên tục gật đầu.

“Chủ tịch Hứa cứ yên tâm. Đây là video quảng bá đầu tiên sau khi tập đoàn niêm yết, chắc chắn sẽ gây sốt.”

Mẹ ôm chiếc hộp gỗ hồng mộc ngồi ở ghế sau.

Trên đầu gối bà còn đặt một chiếc áo phao mới mua.

“Con bé mặc ít quần áo. Công bố xong thì đưa nó đến bệnh viện kiểm tra một chút.”

“Được, kiểm tra xong quay thêm một đoạn nữa.”

Bố cười.

“Công bố sự thật ngay bên giường bệnh, lên hình sẽ càng đẹp.”

Hứa Dữu đeo chiếc túi xách mới mua, tựa vào vai mẹ lướt điện thoại, đầu cũng chẳng buồn ngẩng lên.

“Mẹ đúng là mềm lòng. Chị chỉ cần làm nũng một chút là mẹ chẳng còn cách nào.”

Chiếc túi ấy có giá bằng ba tháng tiền làm ca đêm của tôi.

Tôi lơ lửng trên nóc xe, nhìn những tòa nhà xưởng ngoài cửa sổ ngày càng quen thuộc.

Đoàn xe dừng trước cổng nhà máy điện tử.

Một nhóm công nhân bám vào cổng sắt tò mò nhìn ra ngoài.

Quản đốc phân xưởng vội vàng chạy đến.

Nghe nói họ đến tìm Hứa Niệm, ông ấy sững người.

“Hứa Niệm à? Cô ấy đã nhiều ngày không đi làm rồi, chúng tôi còn tưởng cô ấy nghỉ việc.”

Mẹ ngẩn ra, có chút không vui.

“Đứa trẻ này, công việc nói bỏ là bỏ ngay được sao?”

Bố bật cười.

“Thấy chưa? Tôi đã nói nó đang diễn kịch mà. Đến công việc cũng bỏ, trốn trong phòng trọ, chỉ chờ chúng ta tìm đến tận cửa.”

Ông vỗ cửa xe.

“Quay đầu, đến chỗ nó ở.”

Hứa Dữu cúi đầu, khóe miệng không giấu nổi nụ cười đắc ý.

Phòng trọ của tôi nằm sâu nhất trong một khu nhà cũ giữa thành phố.

Tòa nhà năm tầng, không có thang máy.

Cả đoàn người khiêng thiết bị chen chúc trong cầu thang.

Một nửa số đèn cảm ứng âm thanh đã hỏng.

Trên cửa phòng tôi dán một tờ thông báo cắt điện, một góc giấy bị gió thổi tung lên.

Chủ nhà đã chờ sẵn trước cửa từ sớm.

Nhìn thấy bố, sắc mặt ông ấy có chút mất tự nhiên, nắm chặt chùm chìa khóa trong tay.

“Chuyện này… hay là hôm khác hãy đến?”

“Đổi ngày gì chứ?”

Hứa Dữu tranh bước lên trước.