Chương 14 - Thử Thách Lòng Hiếu Thảo

“Chỉ cần chị ấy về, mọi thứ sẽ thuộc về chị ấy. Nhà là của chị ấy, cổ phần là của chị ấy, bố mẹ cũng là của chị ấy.”

“Tôi đã đợi ba năm… Chỉ còn thiếu một tháng nữa…”

Tôi lơ lửng trong góc phòng, nhìn nó.

Hóa ra là vậy.

Nó không phải không biết tôi bị bệnh.

Cũng không phải không nhìn thấy bức ảnh ấy.

Mà là nó mong tôi không thể trở về.

Đến chạng vạng, Hứa Dữu được cho về, chờ lần triệu tập tiếp theo.

Vừa bước vào nhà, nó đã thấy phòng khách chất đầy thùng giấy.

Người của ngân hàng đã đến, đang kiểm kê tài sản trong biệt thự.

Cây đàn piano bị dán niêm phong.

Phòng chứa quần áo của nó cũng bị niêm phong.

Cả tủ túi xách đều được đăng ký từng chiếc.

Hứa Dữu phát điên lao tới xé niêm phong nhưng bị nhân viên ngăn cản.

Nó quay người xông vào phòng làm việc.

Bố mẹ đều ở đó.

“Bây giờ bố mẹ hài lòng chưa?”

Giọng nó khản đặc vì khóc, đôi mắt đỏ ngầu, tóc tai rối bù.

“Cảnh sát đến, bố mẹ không nói giúp con một câu! Nhà sắp bị tịch thu, bố mẹ cũng không quan tâm!”

Nó chộp lấy đồ vật trên bàn làm việc ném xuống đất.

Đèn bàn.

Ống đựng bút.

Khung ảnh.

Khung ảnh vỡ tan.

Đó là bức ảnh gia đình chụp năm tôi mười tám tuổi.

Trong ảnh, tôi đứng ngoài cùng, trên tay cầm giấy báo trúng tuyển Đại học Kinh Hoa vừa được gửi đến.

“Bây giờ bố mẹ giả vờ đau lòng cái gì?”

Hứa Dữu hét lên.

“Chính bố mẹ đã nuôi dạy con thành như thế này!”

“Trò thử thách lòng hiếu thảo là bố mẹ nghĩ ra! Bảng chấm điểm là bố mẹ làm! Ngày nào cũng cười nhạo chị ấy trên bàn ăn, người cười to nhất cũng là bố mẹ!”

“Con chẳng qua chỉ học theo bố mẹ thôi!”

“Chỉ là con học giỏi hơn bố mẹ mà thôi!”

Hét xong, nó thở hổn hển, đứng chờ.

Chờ bố bước đến ôm mình như trước kia, nói một câu:

“Con bé ngốc, nói linh tinh gì thế?”

Nhưng bố không làm vậy.

Ông cúi xuống, nhặt bức ảnh gia đình giữa những mảnh kính vỡ, chậm rãi phủi từng mảnh thủy tinh bám trên đó.

Ông nhìn tôi đang đứng ở mép ngoài cùng bức ảnh, nhìn rất lâu.

“Con nói đúng.”

Cuối cùng ông lên tiếng, giọng khàn đặc.

“Là bố mẹ đã dạy con.”

“Vì vậy, bố không còn mặt mũi nào để bảo vệ con.”

“Cũng chẳng còn mặt mũi nào để bảo vệ chính mình.”

Hứa Dữu sững sờ.

Nó nhìn bố, rồi lại nhìn mẹ.

Mẹ ngồi bên cửa sổ, nắm chặt chiếc điện thoại cũ của tôi, từ đầu đến cuối không nhìn nó lấy một lần.

Hứa Dữu đột nhiên bật cười, vừa cười vừa khóc, nước mắt nước mũi chảy đầy mặt.

“Được, được lắm.”

“Vậy bố mẹ cứ ở bên chị ta đi! Cứ ôm lấy một người chết mà sống hết đời đi!”

Nó đóng sầm cửa bỏ đi.

Tối hôm ấy không trở về.

Sau này tôi mới biết nó đến nhà một người bạn học.

Ngày hôm sau, bố mẹ người bạn ấy lịch sự mời nó ra khỏi nhà.

Sau đó nữa, nó chuyển đến khách sạn, dùng thẻ phụ của bố để thanh toán.

Ngày thứ ba, chiếc thẻ ấy bị đóng băng.

Không phải bố đóng băng.

Mà là ngân hàng.

Nhà họ Hứa đã đến mức không duy trì nổi một chiếc thẻ phụ.

Tôi lơ lửng trong căn biệt thự sắp bị dọn sạch, nhìn ba người trong gia đình sống ở ba nơi khác nhau.

Chẳng ai còn muốn nhìn mặt ai.

Gia đình này cuối cùng cũng thật sự phá sản.

Màn kịch ba năm trước, rốt cuộc đã trở thành sự thật.

Biệt thự bị bán vào cuối tháng.

Tiền bán chỉ đủ trả một nửa khoản vay.

Phần còn lại, tòa án bắt đầu lần lượt đưa những tài sản đứng tên nhà họ Hứa ra đấu giá.

Xe hơi.

Đồng hồ.

Tranh chữ.

Cổ phần.

Và cả căn nhà trong chiếc hộp gỗ hồng mộc.

Nằm ngay đối diện cổng phía đông Đại học Kinh Hoa.

Diện tích chín mươi tám mét vuông, thông thoáng hai hướng nam bắc.

Ngày đấu giá, mẹ có đến.

Bà ngồi ở hàng ghế cuối cùng, nhìn hình ảnh căn nhà xuất hiện trên màn hình lớn.

Nhìn từng người lần lượt giơ bảng.

Một lần.

Hai lần.

Ba lần.

Tiếng búa gõ chốt giá vang lên rất lớn.

Mẹ nắm chặt cuốn giấy chứng nhận quyền sở hữu nhà đã mất hiệu lực, không khóc.

Bà chỉ nhớ đến hôm ấy, khi vuốt ve bìa giấy, bà từng nói:

“Nếu con bé vẫn muốn đi học thì có thể đến bất cứ lúc nào.”

Nhưng tôi chưa từng đến đó dù chỉ một ngày.

Ra khỏi phòng đấu giá, lão Trần lái một chiếc xe cũ mượn được đến chờ trước cửa.

Ông ấy là người cuối cùng chưa rời khỏi nhà họ Hứa.

“Thưa bà, chúng ta đi đâu?”

Mẹ đọc một địa chỉ.

Tòa nhà cũ trong khu phố cổ.

Chính là căn nhà mà ba năm trước họ cố ý thuê để diễn màn kịch phá sản.

Chủ nhà vẫn nhận ra bà, có chút ngạc nhiên.

“Bà Hứa? Chẳng phải mọi người đã không ở đây từ lâu rồi sao?”

“Tôi muốn thuê thêm một thời gian.”

Mẹ nói.

“Chỉ thuê căn này thôi.”

Căn nhà rất nhỏ, hai phòng ngủ, một phòng khách.

Tường bong tróc nhiều mảng.

Hệ thống sưởi lúc hoạt động lúc không.

Ba năm trước, mẹ chỉ ở đây một đêm đã chê ẩm thấp.

Ngày hôm sau, bà lén chuyển về biệt thự.

Chỉ để lại địa chỉ này để nhận những thứ tôi gửi về.

Bây giờ, bà chuyển đến sống một mình.

Bố không đi theo.

Ông bị tòa án hạn chế chi tiêu xa xỉ, chuyển vào căn ký túc xá nhân viên cuối cùng mà tập đoàn phân cho ông.

Nghe nói ngày nào ông cũng ngồi cạnh cửa sổ, chẳng làm gì cả.

Mẹ lấy chiếc túi chuyển phát ra.

Chính là chiếc túi hôm ấy lão Trần mang từ đây về biệt thự.