Chương 32 - Thịt Rồng Và Những Nỗi Kinh Hoàng
Thanh dao rựa cũ cũng nứt toác trong tay tôi.
Lớp bùa chú trên sống dao cứ thế lụi tàn đi từng tấc.
Cuối cùng, ba đường vạch xiên xẹo trên cán dao nhẽ chớp lóe sáng lên, hệt như có ai đó cách xa ngàn trùng dòng nước, khẽ chạm nhẹ vào mái tóc tôi lần cuối.
Sau đó thanh dao vỡ vụn.
Tôi không khóc.
Tôi cẩn thận thu dọn những mảnh vỡ giấu vào ngực áo.
Ánh trăng trắng bệch trên trời cuối cùng cũng biến mất.
Mặt trời chân chính tỏa nắng vàng ươm.
Nước sông ở Bến đò cũ trong vắt trở lại.
Trong đến mức có thể nhìn xuyên thấu những sợi chỉ đỏ đứt gãy chìm sâu dưới đáy nước.
Cũng có thể nhìn thấy viên ngọc vảy nằm im lìm trong rãnh dưới đốt cọc thứ mười tám.
Nó không giống một con mắt nữa.
Mà giống như một giọt nước mắt đóng băng.
Ba ngày sau, rất nhiều người từ trên thị trấn đổ về.
Bọn họ rỉ tai nhau rằng lũ ống đã cuốn trôi hồ chứa, cả làng họ Triệu chìm trong biển nước, Triệu Thanh Hà và bãi khai thác cát của hắn cũng sụp lún trong đêm.
Họ còn xầm xì, số người sống sót trong làng thưa thớt, hầu hết khi tỉnh dậy đều chẳng nhớ nổi đã xảy ra biến cố gì.
Có người kháo nhau nhìn thấy dòng nước đỏ ngòm.
Có người kể nghe thấy tiếng trẻ sơ sinh kêu khóc.
Cũng có kẻ khẳng định, là do trưởng thôn dẫn người bơm cạn hồ chứa vô tình chọc thủng sông ngầm, mới gặp phải quả báo.
Không một ai nhắc đến rồng trắng.
Cũng không ai đoái hoài gì đến những người phụ nữ nọ.
Cô bé con gái ông chủ tiệm cơm vẫn sống sót.
Khi gặp lại tôi, cô bé cứ trân trân nhìn tôi hồi lâu.
Mãi sau mới rụt rè cất giọng hỏi: “Chị ơi, chúng mình từng gặp nhau ở đâu rồi phải không?”
Tôi mỉm cười.
“Chắc là vậy.”
Tôi không nán lại thị trấn.
Cũng chẳng quay gót về làng.
Tôi men theo con đường đi về hướng Đông đi mải miết rất lâu.
Đứng trên đỉnh núi ngoái nhìn lại.
Phía ngôi làng họ Triệu, chỉ còn sót lại một màn sương mờ mịt giăng lối được ánh mặt trời sưởi ấm.
Trong làn sương giăng đó, dường như có hai bóng dáng đang đứng bên gốc hòe già.
Một người mặc áo bông cũ kỹ.
Một người khoác áo hoa nhí.
Họ đưa mắt nhìn tôi.
Ánh mắt chất chứa dịu dàng.
Lại mang chút bâng khuâng xa lạ.
Tôi giơ tay, khẽ vẫy chào họ.
Gió thoảng qua màn sương tan biến.
Tôi tiếp tục bước đi trên con đường của riêng mình.
Kể từ dạo đó, tôi không bao giờ dùng lại cái tên Hứa Hòe nữa.
Nhưng hễ cứ mưa giăng, vết thương cũ trong lòng bàn tay tôi lại âm ỉ nhói đau.
Lúc cơn đau tái phát, tôi lại nhớ đến hồ chứa nước cạn trơ đáy ấy.
Nhớ đến vị Bạch mẫu với đôi mắt đỏ ngầu đầm đìa nước mắt.
Nhớ đến những người phụ nữ bị dòng nước lạnh lẽo nuốt chửng suốt ba mươi năm đằng đẵng.
Và nhớ đến đôi vợ chồng nọ, đã từng liều mạng đánh đổi để gửi gắm một sinh linh vốn dĩ thuộc về nơi đáy nước, được trở lại cõi nhân gian.
Sau này có người từng hỏi tôi.
Điều gì khiến cô khiếp sợ nhất?
Tôi đáp, tôi không sợ ma quỷ.
Thứ tôi sợ là con người đứng bên mép nước, rõ ràng nghe thấy bên dưới có người khóc, lại còn cười nói rằng.
Dưới đáy nước có tiền tài.