Thiên Kim Giả Trở Về

Nhưng cô ta lại muốn chết.

Cố tình tranh giành cổ phần với tôi, thậm chí còn giở đủ trò bẩn thỉu hãm hại tôi.

Giờ thì hay rồi — Chân thì tàn, nhà thì mất.

Ngay cả chút hy vọng cuối cùng để sống một cuộc đời yên ổn — Cũng bị chính tay cô ta hủy hoại.

9

Những ngày sau đó, tôi sống rất yên bình.

Thỉnh thoảng nhận vài vụ hợp tác tìm người thân thất lạc, đa số là những gia đình ôn hòa, không quá gấp gáp, hợp tác xong là đôi bên không can thiệp gì thêm.

Cuộc sống giống như chiếc áo sơ mi được phơi ngay ngắn ngoài ban công — phẳng phiu, không chút gợn sóng.

Chớp mắt, lại mấy năm trôi qua.

Đầu mùa hạ năm nọ, tôi mang theo máy ảnh, đến một thị trấn nhỏ ở miền Nam.

Đường lát đá xanh bị mưa thấm đen lại, trong không khí phảng phất mùi nước tương và hành lá.

Tôi thích ngồi nơi góc phố hỏi han những quán ăn ngon, nơi vui chơi thú vị.

Nghe người trong trấn bảo, cuối con hẻm có quán mì mở mấy năm rồi, tiếng tăm rất tốt.

Tôi tìm đến quán.

Vén tấm rèm cửa, từ sau quầy bước ra một người đàn ông đón tôi.

Áo sơ mi nhàu nát, ngả màu xám bẩn, tóc bạc trắng hết cả đầu.

Thế nhưng từng cử chỉ lại ngây ngô như trẻ con.

Là Chu Hạnh Xuyên.

Ông nhìn tôi chằm chằm, trong đôi mắt đục ngầu bỗng lóe lên ánh sáng, rồi cười rạng rỡ:

“Giống lắm! Con là giống nhất!”

Tôi sững người.

Từ trong bếp vang lên tiếng bước chân, một người phụ nữ đeo tạp dề đi ra.

Toàn thân nhuốm mùi khói lửa bếp núc, nếp nhăn nơi khóe mắt cũng sâu hơn rất nhiều so với ký ức của tôi.

Thẩm Dĩnh vừa lầm bầm trách ông đừng phát bệnh dọa khách nữa,

Nhưng khi bà ngẩng đầu nhìn thấy tôi, tay đột ngột khựng lại.

Ngay sau đó — nước mắt rơi xuống, lặng lẽ mà không một tiếng động.

Không gian chợt tĩnh lặng.

Chỉ còn tiếng vo ve của chiếc quạt máy trong quán mì vang lên đều đều.

Thẩm Dĩnh mời tôi ngồi, rồi vào bếp tự tay nấu một bát mì nước trong.

Sau đó bà kéo một chiếc ghế ngồi đối diện, giọng khàn khàn:

“Hôm đó nhà phá sản phải chuyển đi, ông ấy chịu không nổi, đã nhảy từ lầu hai xuống.”

“Không chết, nhưng đầu bị va mạnh, tỉnh dậy thì không còn nhận ra ai, chỉ nhớ cách nấu mì.”

Bà đưa tay quệt nước mắt:

“Còn sống được ngày nào thì sống thôi… thế là dọn về đây mở quán mì, được ngày nào hay ngày nấy.”

Tôi im lặng lắng nghe, cúi đầu húp một ngụm nước mì.

Vị nước trong, đậm đà, giống hệt hương vị trong ký ức.

“Tô mì nước trong của hai người vẫn ngon như xưa.”

Vừa dứt lời, nước mắt Thẩm Dĩnh lại tuôn ra như suối.

Lúc tôi ăn xong tính tiền, tôi tiện tay đưa cho bà một chiếc thẻ:

“Chỗ này đủ để lo chi phí chữa trị cho ông ấy.”

Thẩm Dĩnh định từ chối, nhưng tôi đã đứng dậy rời đi.

Sau lưng vang lên tiếng khóc nghẹn của bà, xen lẫn tiếng Chu Hạnh Xuyên cuống quýt:

“Con gái? Con gái của chúng ta sao lại bỏ đi?!”

Ông ôm hũ dưa chua chạy theo, vấp ngã ngay bậc cửa:

“Bà chẳng phải nói mở quán mì là để chờ con gái quay lại ăn sao? Nó rõ ràng rất thích mì tôi nấu mà!”

Thẩm Dĩnh vội vã kéo ông lại, vừa dỗ vừa nghẹn ngào bật khóc:

“Đừng đi, đừng đi nữa…”

Tôi không quay đầu.

Tôi để tiếng khóc khuất sau lưng.

Gió hè thổi tới, sau lưng tôi thấm một lớp mồ hôi mỏng.

Trong khoảnh khắc mơ hồ ấy, tôi như trở lại nhiều năm về trước.

Lúc tôi vừa phẫu thuật xong được nhà họ Chu đón về, khẩu phần ăn chỉ được dùng đồ thanh đạm.

Chu Hạnh Xuyên đích thân vào bếp nấu mì, nước dùng phải đun mấy lần, lần nào cũng thổi thật nguội, sợ làm tôi bị bỏng.

Thẩm Dĩnh bưng tô mì đến đặt trước mặt tôi.

Tôi ăn mì nóng hổi, có thể là vì quá nóng, cũng có thể vì quá xúc động, nên muốn khóc.

Mồ hôi rịn đầy người, từng lớp mỏng.

Thẩm Dĩnh nhẹ nhàng lau nước mắt cho tôi, nói:

“Đừng khóc, từ giờ chúng ta là người một nhà rồi.”

Đêm đó ánh đèn phòng khách lờ mờ, mùi nước dùng và dầu hành quyện trong không khí ấm áp.

Khi ấy, thực sự từng giống như một gia đình thật sự.

Tôi bước đi trên con đường lát đá xanh bóng nắng kéo cái bóng của tôi dài lê thê.

Tôi cứ thế bước về phía trước, không dừng lại một bước nào.

Ngôi nhà năm xưa — vĩnh viễn không thể quay về nữa.

Có lẽ giữa tôi và họ, định mệnh vốn dĩ đã không phải ruột thịt.

Tô mì nước trong đêm ấy —Hãy cứ để nó mãi nằm trong ký ức của tôi.

Mọi thứ… đều đã đổi thay.

Tôi bước đi, bước thật xa khỏi thị trấn nhỏ ấy.

Từ nay về sau — Không bao giờ quay đầu lại nữa.

(Hoàn)