Chương 12 - Sự Tính Toán Của Trái Tim

Lâm Vãn Ngưng mỉm cười, cầm lấy cây bút màu, vẽ thêm một cái cây bên cạnh ngôi nhà: “Vậy mẹ trồng thêm cho ngôi nhà một cái cây nhé, để che bóng mát.”

Trình Quả Quả vui sướng reo lên: “Thế bố cũng vẽ một cái đi!”

Trình Nghiễn Thư bưng cốc sữa tươi đi tới, nhìn qua một lượt, rồi vẽ một chiếc chuông nhỏ ngay trước cửa.

“Cái này là chuông cửa.” Anh nói.

Trình Quả Quả cười khúc khích: “Ai đến cũng không được tự ý vào thẳng, phải bấm chuông trước!”

Cả gia đình ba người quây quần bên bức tranh, không ai nói thêm điều gì khác.

Nhưng có những điều, thực ra đều đã nằm trọn trong bức tranh ấy rồi.

Nhà vẫn là ngôi nhà ấy, đồ đạc bàn ghế chẳng đổi thay, ngay cả mùi trứng ốp la thơm lừng trong bếp cũng vẫn như xưa. Điều duy nhất thay đổi, là cuối cùng đã có người biết khép cánh cửa lại, biết vẽ ra những ranh giới rõ ràng, và biết dành trọn vị trí vốn có cho những người thân yêu thực sự của mình.

Lâm Vãn Ngưng nhìn bức tranh, bỗng cất giọng thật khẽ: “Nghiễn Thư.”

“Ơi?”

“Chào mừng anh đã trở về.”

Trình Nghiễn Thư khựng lại một chút, rồi mỉm cười: “Anh vẫn luôn ở đây mà.”

Khóe mắt cô nóng lên, vội cúi đầu giấu đi giọt nước mắt xúc động.

Phải rồi, anh vẫn luôn ở đây.

Chỉ là cô đã đi một vòng quá xa, quá lâu, mới tìm được đường quay trở về với mái ấm này.

***

Đêm hôm đó, sau khi Quả Quả đã ngủ say, Lâm Vãn Ngưng dọn dẹp bàn trà ngoài phòng khách và lật lại cuốn tập tô màu.

Trang cuối cùng vẫn là dòng chữ nắn nót ấy: *“Bố ơi, con không muốn nhường phòng cho người khác đâu.”*

Cô nhìn dòng chữ ấy rất lâu, rồi cầm bút lên, nắn nót viết thêm một câu ngay phía dưới:

*“Mẹ biết rồi. Sau này phòng của con, sẽ do con tự mình quyết định.”*

Viết xong, cô gấp cuốn sổ lại, đặt nó lên vị trí dễ thấy nhất trên giá sách của con gái.

Trình Nghiễn Thư từ phòng đọc sách bước ra, thấy cô đứng thẫn thờ trước cửa phòng con gái, liền bước tới hỏi: “Sao thế em?”

“Không có gì đâu anh.” Lâm Vãn Ngưng quay đầu nhìn anh, mỉm cười, “Chỉ là em cảm thấy, trước đây cứ mải mê nghĩ cách làm sao để làm hài lòng tất cả mọi người, cuối cùng chẳng ai hài lòng cả. Bây giờ nói rõ ràng mọi chuyện ra rồi, trái lại thấy nhẹ nhõm hẳn.”

Trình Nghiễn Thư ừ một tiếng: “Vốn dĩ là thế mà. Cánh cửa có khép lại thì bên trong nhà mới ấm áp được.”

Lâm Vãn Ngưng dựa sát vào anh, tựa đầu lên bờ vai vững chãi ấy: “Nghiễn Thư, sau này việc trong cái nhà này, em sẽ hỏi ý kiến anh trước, rồi đến Quả Quả, sau đó mới đến những người khác.”

“Ghi nhớ trong lòng là được rồi.” Trình Nghiễn Thư vỗ nhẹ vào vai cô, “Không cần ngày nào cũng phải tuyên bố đâu.”

Cô bật cười: “Vậy sau này em không nói nữa, em sẽ làm luôn.”

“Được.”

Đèn phòng ngủ đã tắt. Trong phòng khách chỉ còn lại ngọn đèn nhỏ ở huyền quan tỏa ra ánh sáng ấm áp, chiếu xuống cạnh tủ giày — đôi xăng-đan màu hồng nhỏ xíu kia từ lâu đã được cất đi, thay vào đó là đôi dép lê nhỏ xinh của chính Quả Quả, được xếp ngay ngắn, chỉnh tề.

Sáng hôm sau, chuông cửa không hề reo lên một tiếng nào.

Trình Quả Quả ngồi trước bàn ăn cắn một miếng trứng, bỗng nhiên nói: “Bố mẹ ơi, nhà mình bây giờ giống như một ngôi nhà thực sự rồi ấy.”

Tay Lâm Vãn Ngưng khựng lại: “Trước đây không giống sao con?”

“Trước đây giống như cái nhà ga ấy ạ.” Cô bé nhai trứng, vẻ mặt vô cùng nghiêm túc, “Lúc nào cũng có người đến, rồi lúc nào cũng có người đi.”

Trình Nghiễn Thư và Lâm Vãn Ngưng nhìn nhau.

Cả hai đều không nói gì, nhưng trong lòng ai nấy đều hiểu rõ — câu nói ngây thơ này của con gái còn có sức nặng hơn bất kỳ cuộc cãi vã nào mà họ từng trải qua.

Lâm Vãn Ngưng cúi người lau miệng cho con gái, dịu dàng nói: “Sau này sẽ không như thế nữa đâu con.”

“Thật không mẹ?”

“Thật mà. Nhà là nhà, không phải là nhà ga.”