Chương 7 - Sự Thật Ẩn Giấu Trong Hào Môn

Điện thoại đổ chuông.

“Xin hỏi có phải anh Chu Nghiên không?”

“Phải.”

“Lâm Vãn, chiều nay, do bạo bệnh cấp cứu không qua khỏi.”

“Biết rồi.”

“Người nhà cần đến một chuyến.”

“Tôi sẽ cho người đến.”

“Được.”

Tôi cúp điện thoại.

Mẹ tôi hỏi: “Ai gọi vậy?”

“Nhà tù.”

“Ồ.”

Bà tiếp tục cán vỏ bánh.

“Chết rồi?”

“Vâng.”

“Đứa nào?”

“Lâm Vãn.”

Bà khựng lại một chút.

Sau đó tiếp tục cán.

“Sủi cảo phải ăn lúc còn nóng.”

“Vâng.”

Chúng tôi ăn hết hai đĩa sủi cảo.

Không ai nhắc đến nữa.

Ngày hôm sau.

Mẹ Lâm Vãn đến.

Bà ấy già đi rất nhiều.

Tóc bạc trắng cả đầu.

“Sếp Chu.”

“Chào bác.”

“Tôi đến đón nó về nhà.”

“Cháu đã sắp xếp rồi.”

“Không cần đâu.”

“Để tôi tự làm.”

“Vâng.”

Bà ấy nhìn tôi.

“Cậu có hận nó không?”

“Không hận.”

“Vậy tại sao cậu không đi thăm nó?”

“Thăm rồi, cũng chẳng thay đổi được gì.”

“Đến lúc chết nó vẫn đang đợi cậu.”

“Cháu biết.”

“Vậy cậu ——”

“Bác ạ.”

Tôi ngắt lời bà ấy.

“Cháu không cho được thứ cô ta muốn.”

“Thứ cô ta muốn, chưa bao giờ là cháu.”

“Vậy là gì?”

“Là tất cả mọi người đều phải xoay quanh cô ta.”

“Là muốn gì được nấy.”

“Là có phạm sai lầm, cũng không cần phải chịu trách nhiệm.”

“Cháu không cho được.”

“Mẹ cháu cũng không cho được.”

“Trần Dữ lại càng không cho được.”

“Nên cô ta mới đi đến bước đường này.”

Mẹ cô ta cúi đầu.

“Là do tôi không dạy dỗ tốt.”

“Không trách bác.”

“Trách chính bản thân cô ta.”

Bà ấy đi.

Ôm một hũ tro cốt.

Rất nhỏ.

Tôi không đi tiễn.

Đứng bên cửa sổ.

Nhìn bà ấy lên một chiếc taxi.

Xe chạy khuất bóng.

Tôi gọi cho mẹ tôi một cuộc điện thoại.

“Lâm Vãn đi rồi.”

“Ừ.”

“Mẹ cô ấy đón đi rồi.”

“Ừ.”

“Mẹ.”

“Hử?”

“Mẹ nói xem, cuối cùng cô ta đã nghĩ thông suốt chưa?”

“Nghĩ thông suốt chuyện gì?”

“Nghĩ thông suốt rằng, không ai có thể cứ mãi gánh vác hậu quả cho cô ta.”

“Nghĩ thông suốt rồi.”

“Sao mẹ biết?”

“Nếu nó không thông suốt, thì nó đã chẳng viết mười mấy bức thư kia.”

“Nó viết những bức thư đó, là muốn làm con mềm lòng.”

“Không phải là nghĩ thông suốt.”

“Mà là muốn sống.”

“Con người đến nước đó, nghĩ đến chỉ là chuyện sống.”

“Không phải là đạo lý.”

“Vậy đạo lý có ích gì?”

“Đạo lý là dành cho người đang sống dùng.”

“Nó hết cơ hội rồi.”

8

Vài năm sau.

Chu thị đã hồi phục.

Gói thầu của Hằng Thái bị hủy bỏ, dự án đấu thầu lại.

Dự án cải tạo khu Đông đã lấy lại được.

Văn hóa Vãn Tinh đã bị bán đi.

Vài trăm nhân viên, toàn bộ được bố trí ổn thỏa.

Mẹ tôi già rồi.

Bà trồng hoa hồng trong sân.

Hồng đỏ, hồng trắng, hồng vàng.

Mỗi ngày bà tưới nước, tỉa cành.

Trên tay toàn là bùn đất.

“Mẹ.”

“Ừ.”

“Chuyện công ty, con xử lý xong rồi.”

“Biết rồi.”

“Con định nhường lại vị trí Chủ tịch.”

“Nhường cho ai?”

“Giám đốc điều hành chuyên nghiệp.”

“Con định làm gì?”

“Ở bên mẹ.”

Bà ngẩng đầu lên.

“Mẹ không cần con ở bên.”

“Mẹ có hoa rồi.”

“Lúc nào rảnh, thì về ăn cơm.”

“Vâng.”

Nắng rất đẹp.

Bà cắt một bông hồng, cắm vào lọ.

“Bông này đẹp đấy.”

“Vâng.”

Bà đặt bình hoa lên bệ cửa sổ.

“Con người không thể quá tham lam.”

“Tham quá nhiều, thì sẽ phải trả lại.”

Bà nhìn tôi.

“Còn con thì sao?”

“Con muốn gì?”

“Con muốn ăn sủi cảo mẹ gói.”

Bà cười.

“Được.”

“Tối mẹ gói.”

Tối hôm đó.

Tôi dọn dẹp phòng làm việc.

Tìm thấy một thùng các tông.

Bên trong là đồ của Lâm Vãn.

Một cuốn nhật ký.

Một chiếc điện thoại cũ.

Một tấm ảnh cưới.

Tôi lật mở cuốn nhật ký.

Phần đầu viết toàn về đồ hiệu, tiệc tùng, thảm đỏ.

Phần sau viết toàn về Trần Dữ.

“Anh ấy hiểu tôi.”

“Anh ấy yêu tôi.”

“Anh ấy không giống chồng tôi.”

“Lúc anh ấy nhìn tôi, trong mắt có ánh sáng.”

Trang cuối cùng.

“Chu Nghiên không đến thăm tôi một lần nào.”

“Tôi tưởng anh ấy sẽ đến.”

“Hóa ra anh ấy thực sự không yêu tôi.”

“Cũng tốt.”

“Không yêu, thì không nợ nần.”

Tôi gập cuốn nhật ký lại.

Cầm ra ngoài sân.

Châm một mồi lửa.

Lửa rất nhỏ.

Trang giấy cuộn lại.

Từng chữ từng chữ tan biến.

Mẹ tôi đứng ngoài cửa.

“Đốt gì đấy?”

“Đồ cũ thôi ạ.”

“Đốt sạch một chút.”

“Vâng.”

Tôi nhìn ngọn lửa.

Nhớ lại ngày tổ chức hôn lễ.

Cô ta mặc chiếc váy cưới trắng.

Tôi mặc bộ lễ phục đen.

Khi đó, tôi tưởng rằng, chúng tôi có thể sống tốt bên nhau.

Sau này tôi mới biết.

Có một số cuộc hôn nhân, ngay từ lúc bắt đầu đã là một cuộc đổi chác.

Có một số sai lầm, đã bắt đầu ngay từ lần nhẫn nhịn đầu tiên.

Lửa tắt.

Tro tàn bị gió thổi bay.

Tôi đứng dậy.

Phủi phủi tay.

Trong nhà, mẹ tôi đang gọi tôi vào ăn cơm.

“Con vào đây.”

Tôi đáp một tiếng.

Bước vào nhà.

Trên bàn bày hai đĩa sủi cảo.

Một đĩa nhân hẹ trứng gà.

Một đĩa nhân thịt heo cải thảo.

Bà rót cho tôi một đĩa giấm nhỏ.

“Ăn đi.”

Tôi cầm đũa lên.

Ngoài cửa sổ, trời đã tối.

Những đóa hoa hồng ngoài sân, đang khẽ đung đưa trong gió.

Năm xưa cô ta chọn cách vượt quá giới hạn, đó là quyền tự do của cô ta.

Tôi chọn cách thanh toán sòng phẳng, đó là quyền lợi của tôi.

Tất cả mọi kết quả, đều bắt nguồn từ lựa chọn của lúc đó.

Không ai có thể vì lòng tham của người khác, mà phải đền bù cả một đời.