Chương 10 - Sự Phản Bội Trong Gia Đình

Trước đây, dù có nhắm mắt lại, tôi cũng mường tượng được rõ mồn một dáng vẻ ông ta khi cười.

Nhưng lúc này đây, tôi bỗng thấy mình cuối cùng đã nhìn rõ được chân tướng của người đàn ông này.

“Chí Minh à.”

Tôi bình thản nói:

“Tôi sẽ luôn nhớ rằng chúng ta đã từng có những ngày tháng hạnh phúc bên nhau.”

“Nhưng điều đó không có nghĩa là tôi phải cắn răng chấp nhận những việc dơ bẩn mà ông làm ngày hôm nay.”

Nói xong, tôi nắm lấy tay con trai, sải bước ra khỏi phòng họp.

Hôm đó trời đổ mưa lất phất.

Bách Hàn đứng dưới mái hiên tòa nhà, bỗng quay sang hỏi tôi:

“Mẹ, bây giờ mẹ có thấy buồn lắm không?”

Tôi nhìn những giọt mưa rơi tí tách từ mép mái hiên xuống nền gạch:

“Buồn chứ con.”

Tôi khẽ mỉm cười cay đắng:

“Ba mươi mốt năm thanh xuân sao có thể bảo không buồn cho được?”

“Vậy mẹ có hối hận không?”

Tôi trầm ngâm suy nghĩ rất lâu:

“Mẹ chỉ hối hận vì mình đã phát hiện ra quá muộn màng.”

“Nhưng mẹ chưa từng hối hận vì quyết định bước chân ra đi ngày hôm nay.”

Bách Hàn gật đầu.

Và rồi, lần đầu tiên sau chuỗi ngày tăm tối, trên môi nó nở một nụ cười nhẹ nhõm:

“Mẹ, con cũng vậy.”

Những tháng ngày sau đó vất vả hơn nhiều so với những gì tôi tưởng tượng.

Ly hôn không phải chỉ là nói một câu buông bỏ là có thể cắt đứt sạch sẽ ba mươi mốt năm chung sống.

Nhà cửa, tiền tiết kiệm, các gói bảo hiểm, chi tiêu chung, và cả những thứ đồ đạc vụn vặt mà trước đây chẳng bao giờ nghĩ đến chuyện phải chia chác, từng món từng món một đều phải ngồi lại giải quyết.

Tôi cũng nhận ra rằng bản thân mình trong quá khứ đã ỷ lại vào gia đình đó biết bao nhiêu.

Không phải vì tôi không có năng lực tự lập để sống một mình.

Mà là vì tôi đã quá quen với việc mỗi sớm mai thức dậy đều chu toàn, lo lắng cho hai người đàn ông.

Sáu giờ sáng thức dậy, chuẩn bị bữa sáng tươm tất.

Xem dự báo thời tiết, nhắc Chí Minh nhớ mang theo ô.

Trong tủ lạnh lúc nào cũng để sẵn loại sữa đậu nành không đường mà ông ta thích uống nhất.

Những ngày đầu mới dọn ra ở riêng, tôi vẫn giữ thói quen vô thức lấy ra hai chiếc cốc uống nước.

Rồi cứ thế đứng ngẩn ngơ chết lặng giữa gian bếp.

Có một lần, tôi rán hai quả trứng ốp la.

Mãi đến khi đặt đĩa thức ăn lên bàn ăn, tôi mới sực nhớ ra bây giờ chỉ còn lại một mình mình ngồi ăn sáng.

Nhìn quả trứng thừa thãi nằm trơ trọi trên đĩa, nước mắt tôi bỗng dưng lã chã rơi.

Không phải vì tôi còn tiếc nuối hay muốn tha thứ cho ông ta.

Mà là thói quen suốt ba mươi mốt năm trời, thật sự không phải nói buông là có thể xóa sạch ngay trong một sớm một chiều.

Bách Hàn khoảng thời gian đó cũng chẳng hề dễ dàng gì.

Nó quay trở lại bệnh viện làm việc, thường xuyên tăng ca mải miết đến tận đêm khuya.

Thỉnh thoảng lúc nửa đêm, nó lại nhắn tin cho tôi:

“Mẹ ơi, mẹ ngủ chưa?”

Chỉ cần còn thức, tôi đều lập tức nhắn lại ngay:

“Mẹ chưa, sao thế con?”

Có khi nó chỉ nhắn vỏn vẹn một câu:

“Dạ không có gì, con chỉ muốn hỏi xem mẹ đã ăn tối chưa thôi ạ.”

Tôi hiểu, thật ra con trai đang muốn xác nhận xem mẹ nó có ổn không, có đang ngồi khóc một mình không.

Và tôi cũng biết, nỗi đau mà nó đang gánh chịu còn lớn hơn tôi tưởng tượng rất nhiều.

Có một hôm, nó tan ca rồi chạy sang chỗ tôi.

Hai mẹ con ngồi ở phòng khách cùng ăn cơm hộp.

Đang ăn dở, nó bỗng ngập ngừng nói:

“Mẹ, hôm nay ở bệnh viện con thấy một người bố dắt con trai đi khám bệnh.”

“Người bố đó cứ lăng xăng xách hết đồ đạc cho con, lại còn lo con bị lạnh, cởi áo khoác mặc cho nó nữa.”

“Con đứng nhìn theo mà tự nhiên nhớ đến hình ảnh của ba ngày xưa…”

Tôi đặt đôi đũa xuống.

Khóe mắt Bách Hàn lại ươn ướt:

“Con thật sự không biết sau này phải đối diện với ông ấy thế nào nữa mẹ ạ.”

Tôi không vội vàng khuyên nhủ con điều gì.