Chương 10 - Sống Lại Để Trả Thù

Bà mặc một chiếc áo khoác cũ màu xám, mái tóc buộc hơi lộn xộn, sắc mặt vàng vọt.

Ba ngày này rõ ràng bà không ngủ ngon.

Nhưng trong mắt vẫn còn chút cứng rắn cuối cùng.

Khi ngồi xuống, bà không nhìn tôi.

Chỉ nhìn Thẩm Vệ Quốc và luật sư Hà.

“Nói đi. Điều kiện gì?”

Luật sư Hà đẩy một tập tài liệu tới.

Giống với tài liệu ba ngày trước—nhưng lần này có thêm một trang điều khoản bổ sung viết tay.

“Điều kiện vẫn giống như trước.”

Luật sư Hà nói với tốc độ ổn định:

“Thay đổi quyền nuôi dưỡng, Thẩm Vệ Dương sẽ sống cùng cha. Đồng thời với việc bà Triệu từ bỏ quyền nuôi dưỡng, ông Thẩm sẽ từ bỏ truy cứu trách nhiệm pháp lý liên quan tới hành vi bỏ rơi trước đây của bà, đồng thời không yêu cầu hoàn trả số tiền cấp dưỡng đã thanh toán.”

Ánh mắt Triệu Ngọc Phân lướt trên tờ giấy.

Tầm mắt bà dừng ở một chỗ.

“‘Không được dùng bất kỳ hình thức nào để cản trở việc liên lạc bình thường giữa Thẩm Vệ Dương và gia đình bên nội’—có nghĩa là gì?”

“Ý nghĩa đúng như mặt chữ.”

Luật sư Hà nói:

“Sau này, việc liên lạc giữa ông Thẩm và Vệ Dương, bà không được can thiệp.”

Triệu Ngọc Phân cười lạnh.

“Tôi can thiệp làm gì? Dù sao cũng không còn là con tôi.”

Bà cầm bút lên.

Dừng lại một giây.

Ngón tay siết chặt thân bút.

Sau đó nhìn tôi.

Cuối cùng cũng nhìn tôi.

“Thẩm Vệ Dương.”

Bà gọi đầy đủ tên tôi.

“Mày đã suy nghĩ kỹ chưa? Muốn đi theo ông ta?”

Tôi nhìn vào mắt bà.

Trong đôi mắt ấy không có lưu luyến.

Không có áy náy.

Chỉ có sự lạnh lùng như muốn nói: “Nếu mày lựa chọn rời đi thì đừng hối hận.”

Giống hệt kiếp trước.

Kiếp trước, chẳng phải bà cũng nhìn tôi bằng ánh mắt này sao?

“Lúc tôi bị liệt ngồi trên xe lăn, bà cũng dùng ánh mắt này.”

Tôi nói trong lòng.

Nhưng ngoài miệng chỉ nói hai chữ:

“Đã nghĩ kỹ.”

Triệu Ngọc Phân thu ánh mắt lại.

Ký tên.

m thanh ngòi bút rơi xuống giấy giòn tan như tiếng xương gãy.

“Xoẹt—”

Ký tên xong.

Triệu Ngọc Phân.

Ba chữ.

Nét bút liền mạch.

Không có chút do dự.

Bà đặt bút xuống, đứng dậy, xách túi lên.

Đi tới cửa thì dừng lại một giây.

Quay lưng về phía tất cả chúng tôi.

“Thẩm Vệ Dương.”

“Mày đừng hối hận.”

Sau đó đẩy cửa đi ra.

Cánh cửa khép lại phía sau bà.

Dì Hồ thở phào một hơi dài.

Luật sư Hà thu dọn tài liệu, bỏ vào túi hồ sơ.

Thẩm Vệ Quốc nhìn cánh cửa đã đóng, bờ vai thả lỏng—giống như một sợi dây đã căng suốt ba ngày cuối cùng cũng được buông xuống.

Ông quay sang nhìn tôi.

“Kết thúc rồi.”

Tôi lắc đầu.

“Không, bố.”

“Đây mới chỉ là bắt đầu.”

Tôi nhìn tập tài liệu đã ký tên trên bàn.

Mực trong tên của Triệu Ngọc Phân vẫn chưa khô hẳn.

Kể từ hôm nay.

Về mặt pháp luật, tôi không còn bất kỳ quan hệ nào với bà.

Nhưng việc cắt đứt trên pháp luật chỉ là nền móng.

Thứ tôi muốn không phải khiến bà biến mất khỏi cuộc đời mình.

Thứ tôi muốn là—

Mười năm sau.

Hai mươi năm sau.

Khi bà già đi, nghèo khó, không thể dựa vào Lâm Phong, bà cô độc một mình nhớ lại khoảnh khắc hôm nay.

Nhớ lại nét bút không đổi sắc mặt khi bà ký tên từ bỏ tôi—

Bà sẽ hiểu thứ mình đã vứt bỏ là gì.

Không phải một “đứa con trai vô dụng”.

Mà là một ngọn núi cả đời bà cũng không thể trèo lên.

Tôi cất sổ, đi theo Thẩm Vệ Quốc ra khỏi khu dân cư.

Ánh mặt trời vừa đẹp.

Tôi giẫm lên bóng mình đi phía trước.

Bước chân vững vàng.

Cơ thể mười bốn tuổi, linh hồn ba mươi năm.

Hai chân lành lặn.

Con đường phía trước rõ ràng.

Tiếp theo—

Học hành.

Quan hệ.

Năng lực.

Từng bước một.

Đợi đến khi tôi đủ mạnh.

Triệu Ngọc Phân, bà sẽ tận mắt nhìn thấy.

Khối “sắt vụn” mà bà vứt bỏ—

Là vàng.

【Chương 8】

Việc thay đổi quyền nuôi dưỡng hoàn tất thủ tục pháp lý vào mười ngày sau.

Trong mười ngày này, Thẩm Vệ Quốc đã làm ba việc—

Thứ nhất, trang bị đầy đủ đồ nội thất và thiết bị điện cho căn nhà thuê của tôi trong thành phố, thuê một dì giúp việc mỗi ngày tới hai tiếng để nấu cơm và dọn dẹp. Dì ấy họ Lưu, năm mươi ba tuổi, sạch sẽ nhanh nhẹn, ít lời, không nhiều chuyện. Hoàn hảo.

Thứ hai, giúp tôi làm thủ tục ở trường. Tôi không chuyển trường—vẫn học tại trường cấp hai cũ. Nhưng thông tin người giám hộ đã được thay đổi từ Triệu Ngọc Phân thành Thẩm Vệ Quốc. Khi giáo viên chủ nhiệm xem hồ sơ, ông ấy nhìn tôi mấy lần.

Thứ ba, trước khi rời đi, ông chuyển ba trăm nghìn tệ vào tài khoản ngân hàng mang tên tôi.

“Bố.”

Tôi từng từ chối:

“Không cần nhiều như vậy.”

“Cứ cầm lấy.”

Ông nhét thẻ vào tay tôi:

“Con ở đây một mình, trong tay phải có tiền mới có sự tự tin. Cần tiêu thì cứ tiêu, đừng để bản thân chịu thiệt.”

“Mật khẩu là ngày sinh của con.”

Đến ngày thứ mười một, ông trở về Quảng Châu.

Trước khi đi, ông ngồi dưới lầu rất lâu, hút nửa bao thuốc.

Cuối cùng, ông dập tắt đầu thuốc, đứng lên, vỗ vai tôi—

“Vệ Dương, tối thứ Sáu hằng tuần bố sẽ gọi cho con.”

“Có chuyện gì thì gọi điện thoại cho bố, bất cứ lúc nào cũng được.”

“Bố đi đây.”

Tôi đứng trước cửa tòa nhà, nhìn đèn hậu chiếc Buick GL8 biến mất ở đầu phố.

Sau đó lên lầu.

Đóng cửa.

Ngồi trước bàn học.

Mở cuốn sổ.

Gạch bỏ “giai đoạn thứ hai”.

Viết lên: