Chương 6 - Quà Tặng Đặc Biệt Từ Quê

06

Liên hoan văn nghệ? So tài trực tiếp với Thẩm Lan?

Nghe có vẻ hấp dẫn đấy.

Thẩm Lan từ nhỏ đã được bồi dưỡng như một tiểu thư khuê các, cầm kỳ thư họa cái gì cũng giỏi, là tài nữ nổi tiếng trong đại viện quân khu. Nếu tôi có thể đánh bại cô ta ở chính lĩnh vực cô ta tự tin nhất, thì hiệu quả — tuyệt đối còn đau hơn việc tôi làm bẩn trăm chiếc áo sơ mi trắng của cô ta.

Nhưng vấn đề là, tôi lấy gì để đấu với cô ta?

Mười lăm năm ở quê, tôi luyện được một giọng hát vang dội, hét dân ca có thể làm chim bay chó sủa, nhưng lên sân khấu biểu diễn? Tôi đến bản nhạc còn không biết đọc.

“Em… em chưa từng học qua Tôi hơi chột dạ.

“Chưa học thì học.” Hạ Tiêu rút từ giá sách ra một cuốn tuyển tập bài hát dày cộm. “Từ hôm nay, anh dạy em.”

Tôi nhìn gương mặt nghiêm túc của anh, lòng thầm hoài nghi: “Anh? Anh cũng biết hát á?”

Một chiến thần suốt ngày lăn lộn ngoài thao trường như anh, trông chẳng liên quan gì đến hai chữ “âm nhạc” cả.

Hạ Tiêu không trả lời, chỉ nhẹ ho một tiếng rồi cất giọng ngân nga:

“Một dòng sông rộng sóng vỗ đôi bờ, lúa thơm hương tỏa theo gió bay xa…”

Giọng anh không hào nhoáng như ca sĩ chuyên nghiệp, nhưng trầm ấm, dày và mạnh mẽ, mang theo khí chất đặc trưng của người lính — như ngọn gió lồng lộng thổi qua thảo nguyên, vững chãi và bao la.

Tôi nghe đến ngẩn cả người.

Không ngờ đấy — Hạ Tiêu, cái tên lông mày rậm mắt sáng ấy, hát lại hay đến vậy.

“Thế nào? Tạm được chứ?” Anh hát xong, nhướng mày nhìn tôi.

Tôi gật đầu thật mạnh:

“Không phải tạm được đâu, là quá được luôn ấy!”

Thế là, “lao động cải tạo” của tôi chính thức biến thành khóa huấn luyện thanh nhạc bí mật.

Chiều nào tôi cũng đến ký túc xá của Hạ Tiêu. Anh dạy tôi đọc nốt, luyện phát âm, bắt tôi sửa từng lỗi nhỏ nhất — từng nốt nhạc, từng cách lấy hơi, từng chỗ lên cao.

Anh là một thầy giáo cực kỳ nghiêm khắc, chỉ cần sai một nốt, là bắt tôi hát lại mấy chục lần đến khi đạt yêu cầu mới thôi. Có mấy lần, tôi suýt vứt sách bỏ chạy.

“Khương Nguyệt, tĩnh tâm lại!”

Anh giữ tay tôi đang định quẳng cuốn nhạc, “Hát cũng giống như bắn súng — cần sự tập trung. Em bị phân tâm quá nhiều.”

Tôi nhìn vào đôi mắt sâu hút của anh — trong đó không có một chút bực bội nào, chỉ có sự kiên nhẫn và nghiêm túc đến lạ.

Tim tôi, bỗng chốc bình lặng.

Để bố mẹ và Thẩm Lan không nghi ngờ, ban ngày tôi vẫn đóng vai cô bé “quê mùa vụng về”.

Thẩm Lan dạy tôi đàn cổ tranh, tôi liền cố tình búng loạn dây đàn, phát ra những tiếng “đinh đoảng” khó nghe, giả vờ như hoàn toàn không có thiên phú.

Cô ta dạy tôi vẽ, tôi bôi mực tung tóe, phá hỏng không biết bao nhiêu bức tranh của cô ta.

Dần dần, trong ánh mắt của Thẩm Lan nhìn tôi, sự khinh thường và chán ghét ngày càng rõ ràng. Cô ta chắc hẳn cho rằng tôi chỉ là phế vật không đỡ nổi, vĩnh viễn không đe dọa nổi vị trí của cô ta.

Còn bố mẹ tôi, trước biểu hiện “không cầu tiến” ấy, chỉ biết thở dài, cũng chẳng còn kỳ vọng gì — ngoài việc kêu tôi cố học theo Thẩm Lan.

Tất cả, đúng như tôi mong muốn.

Tôi muốn tất cả mọi người đều xem thường tôi —

Để rồi đến ngày liên hoan, tôi sẽ cho họ một cú sốc lớn nhất đời.

Ngày biểu diễn, cuối cùng cũng đến.

Mẹ tôi đặc biệt chuẩn bị cho Thẩm Lan một bộ váy biểu diễn màu xanh ngọc, dài thướt tha, khiến cô ta trông như một nhành liễu mảnh mai, yêu kiều.

Còn tôi, chỉ mặc một chiếc sơ mi trắng và quần xanh lam cũ kỹ — vẫn là bộ mang từ quê lên.

“Tiểu Nguyệt, con định mặc thế này lên sân khấu sao?”

Mẹ tôi nhìn trang phục của tôi, nhíu mày chặt tịt.

“Mẹ ơi, con chỉ lên cho có, chủ yếu là tham gia thôi mà.”

Tôi cười hờ hững.

Thẩm Lan bước tới, khoác tay tôi, ngọt ngào nói:

“Chị à, đừng căng thẳng, lát nữa cứ coi khán giả là củ cải rau xanh thôi nhé~”

Tôi nhìn gương mặt đầy “quan tâm” của cô ta, suýt bật cười.

Chắc trong bụng, cô ta chỉ mong tôi xấu hổ chết trên sân khấu, để làm nền hoàn hảo cho màn trình diễn tuyệt mỹ của cô ta.

Tới hội trường biểu diễn, hậu trường chật kín các diễn viên văn công ăn mặc lộng lẫy. Thẩm Lan, với tư cách “đại diện gia đình khách mời đặc biệt”, được mọi người vây quanh như ngôi sao sáng.

Tôi tìm một góc kín đáo ngồi xuống, trông chẳng khác nào một con vịt xấu xí lạc giữa bầy thiên nga.

“Ơ kìa, đó chẳng phải là cô con gái nhà tướng quân Khương mới tìm lại từ quê sao? Cũng lên sân khấu biểu diễn à?”

“Biểu diễn gì? Cày ruộng chắc? Há há há…”

Tiếng xì xào, chế giễu vang lên khắp nơi — chẳng thèm che giấu.

Tôi làm như không nghe thấy gì, nhắm mắt lại, trong đầu chỉ còn vang lên những âm thanh, tiết tấu mà Hạ Tiêu dạy tôi — từng nốt một, từng câu một.

Rất nhanh, tới lượt Thẩm Lan lên sân khấu.

Cô ta ôm cổ tranh, tao nhã bước ra giữa sân khấu, ánh đèn chiếu lên người cô ta, đẹp như một bức tranh.

Một bản 《Ngư Chu Xướng Vãn》 (Khúc ca ngư thuyền chiều tà), được cô ta đánh nên thơ như nước chảy mây trôi, tiếng đàn vang lên trong khán phòng, nhẹ nhàng mà cuốn hút.

Khán giả dưới khán đài vỗ tay không ngớt.

Bố mẹ tôi ngồi hàng ghế đầu, mặt đầy kiêu hãnh và tự hào.

Kết thúc phần trình diễn, Thẩm Lan cúi người cảm ơn, ánh mắt như vô tình quét qua phía hậu trường — nơi tôi đang đứng, ánh nhìn đầy đắc ý, chẳng thèm che giấu.

Người dẫn chương trình hô vang:

“Tiếp theo, xin mời đồng chí Khương Nguyệt mang đến ca khúc:

‘Tôi yêu bạn, Trung Quốc’!”

Tôi hít sâu một hơi, bước ra sân khấu.

Ngay khi tôi xuất hiện, bên dưới lập tức vang lên những tiếng xôn xao, bàn tán:

“Đó là con gái ruột của tướng Khương sao? Trời ơi, ăn mặc quê mùa quá đi!”

“Cô ta hát bài ‘Tôi yêu bạn, Trung Quốc’? Bài đó khó lắm đấy! Liệu có hát nổi không?”

Tôi thấy rõ biểu cảm lo lắng và căng thẳng hiện lên mặt bố mẹ.

Tôi đi đến trung tâm sân khấu, không nhìn ai cả, chỉ khẽ gật đầu với chỉ huy dàn nhạc.

Tiếng nhạc dạo vang lên.

Tôi nhắm mắt lại.

Trong đầu hiện lên những ngày tháng suốt mười lăm năm qua — ánh mặt trời lên ở làng quê, những người dân cày ruộng trên bờ đê, ánh mắt kiên cường của Hạ Tiêu khi dạy tôi từng câu hát.

Tất cả cảm xúc, đến thời khắc này — hội tụ hết nơi cổ họng tôi.

“Chim sơn ca bay ngang trời xanh tôi yêu bạn, Trung Quốc…”

Vừa cất giọng, cả khán phòng lập tức lặng như tờ.

Giọng tôi trong trẻo, vang vọng — không mượt mà như ca sĩ chuyên nghiệp, nhưng có một loại sức sống bền bỉ, nguyên sơ, như mạch nước ngầm từ lòng đất, như tiếng gọi từ chính trái tim.

Nó là thứ âm thanh xé toạc tất cả những nghi ngờ và giễu cợt.

Tôi mở mắt ra, nhìn thẳng về phía khán đài:

“Tôi yêu bạn, Trung Quốc — cánh đồng xanh trong mùa xuân tôi yêu bạn, Trung Quốc — những mùa vàng trĩu hạt mùa thu…”

Trong giọng hát ấy, có tình yêu sâu sắc dành cho mảnh đất này.

Có uất ức, có nỗi tủi thân của tôi suốt mười lăm năm, có cả khát vọng, niềm tin về tương lai phía trước.

Kết thúc bài hát, khán phòng vẫn im phăng phắc.

Chỉ vài giây sau — tiếng vỗ tay như sấm nổ, dậy lên như sóng gió.

Tôi nhìn thấy — ở hàng ghế đầu, người bố nghiêm khắc của tôi — vị quân trưởng ấy, đã đứng dậy, vỗ tay như sấm, trong mắt ánh lên tia sáng lấp lánh.

Mẹ tôi thì lấy tay bịt miệng, khóc nức nở.

Còn Thẩm Lan — đứng chết lặng ở lối vào hậu trường, sắc mặt tái nhợt, nhìn tôi — đang toả sáng rực rỡ trên sân khấu — với ánh mắt không thể tin nổi.

Giây phút ấy, tôi cuối cùng đã hiểu lời của Hạ Tiêu:

Chiến thắng thực sự, không đến từ mưu mô thủ đoạn, mà đến từ thực lực tuyệt đối — để khiến tất cả phải vỗ tay vì bạn.