Ông Tôi Tạo Phản Ở Địa Phủ

“Thế nhưng nửa năm trước, cậu bỗng tuyên bố mình có thể gọi điện xuống địa phủ, giúp siêu độ vong linh còn oán khí để họ được đầu thai. Tôi đã gặp nhiều gia đình mà cậu từng giúp, và phát hiện… mức độ tin tưởng và biết ơn họ dành cho cậu đã đạt đến mức cực kỳ đáng kinh ngạc.”

“Vì công việc, tôi từng tiếp xúc với nhiều người bị tẩy não bởi mê tín, nhưng tâm trạng của những người này lại rất bình thản, cuộc sống cũng hoàn toàn bình thường. Thêm nữa, ngoài một số ít gia đình chủ động gửi tiền cảm ơn, hầu như cậu không nhận một xu nào, thậm chí còn bỏ tiền túi hỗ trợ họ.”

“Tôi muốn biết: điều gì khiến cậu làm tất cả những việc này?”

Ánh mắt Tạ Trường Hà sâu thẳm và sắc bén, như thể nhìn thấu được lòng người.

Tôi nhìn anh ta vài giây, rồi bất ngờ đưa tay tắt máy ghi âm hình gấu bông đang đặt trước xe — đúng là người của Cục An ninh Quốc gia, vừa gặp là đã âm thầm ghi âm rồi!

Tạ Trường Hà hơi biến sắc, nhưng vẫn dán mắt nhìn tôi, không ngăn cản.

“Anh Tạ, giờ chúng ta có thể nói chuyện thật lòng rồi,” tôi lên tiếng, “tôi hỏi anh một câu nhé — anh còn ông nội không?”

“Ông tôi mất từ bảy năm trước rồi… Khoan đã, chuyện tôi có ông thì liên quan gì?” — anh cau mày.

Tốt. Mất rồi là tốt. Tôi thầm mừng trong lòng như một con ác quỷ.

Tôi xin anh thông tin của ông nội anh ấy, rồi gọi điện cho ông tôi nhờ tìm người. Trong suốt quá trình đó, Tạ Trường Hà dán mắt theo dõi tôi từng cử động, đến mức tôi nghi ngờ anh ta… không chớp mắt luôn.

Một lúc lâu sau, từ điện thoại của tôi vang lên một giọng nói hiền từ:

“A lô? Là Tinh Tinh đó hả?”

Tạ Trường Hà trợn tròn mắt.

“…Ông biết biệt danh hồi nhỏ của tôi?! Anh điều tra tôi rồi đúng không?!” — anh bật thốt, giọng gắt lên.

Ra là tên ở nhà của anh ta là ‘Tinh Tinh’…

Tôi cố nhịn cười, chỉ nhún vai: “Đó là ông nội anh đấy, không tin thì anh tự nói chuyện với ổng đi.”

Tạ Trường Hà nhìn tôi, lại nhìn điện thoại, rồi nghiến răng… mở cửa xe bước xuống.

Ngoài kia ánh nắng mùa xuân rực rỡ, bóng dáng anh mờ đi trong ánh sáng lấp lánh ấy.

9.

Khi Tạ Trường Hà quay lại, trên mặt còn rõ vết nước mắt.

Anh đưa lại điện thoại cho tôi, nhẹ giọng dặn: “Giữ kỹ điện thoại, sau này làm việc nhớ kín đáo hơn chút.”

Tôi cười: “Cảm ơn anh Tạ nhé!”

Anh hít mũi một cái, lắc đầu.

“Không, là tôi phải cảm ơn cậu.” — anh nói.

“Ông tôi khi còn sống là một người rất bình thường — cổ hủ, nhút nhát, sống nội tâm. Tôi biết ông luôn yêu thương con cháu, nhưng bố tôi và chú tôi thì suốt ngày nói sau lưng rằng ông không có chí tiến thủ, ai ăn hiếp cũng không dám phản kháng, sống quá bạc nhược. Nghe mãi rồi… tôi cũng tin là vậy.”

“Nói thật, khi ông tôi bảo ông đang cùng người khác tạo phản ở địa phủ, tôi sốc lắm. Trong lòng tôi, ông vẫn luôn là người đàn ông nhu nhược, chẳng bao giờ dám đứng lên vì bản thân.”

“Nhưng giờ tôi biết, ông ấy có thể không đấu tranh cho chính mình — nhưng ông ấy sẽ đứng lên chiến đấu… vì chúng tôi.”

Tôi nhìn thấy môi Tạ Trường Hà run run, rồi một dòng lệ lặng lẽ lăn xuống từ khóe mắt anh.

“Ông nội vừa nói với tôi rằng, ông có thể chịu khổ cả đời, nhưng tuyệt đối không để chúng tôi phải chịu đựng những đau khổ như ông đã trải qua.”

Tôi lấy khăn giấy trong túi đưa cho anh. Tạ Trường Hà nhận lấy, khẽ cảm ơn, lau khô nước mắt rồi nhìn tôi, ánh mắt nghiêm nghị.

“Cậu là người tốt. Ông nội cậu cũng là người tốt. Nhưng thế giới này… không phải ai cũng là người tốt.”

“Ở nhân gian, vài chục năm quyền lực và tiền bạc cũng chỉ như một giấc mộng. Nhưng chết rồi lại có thể hưởng vinh hoa cả ngàn năm.”

Tôi im lặng.

Tôi hiểu anh đang nói gì.

Nếu chiếc điện thoại của tôi rơi vào tay kẻ có dã tâm, thì Tân địa phủ – nơi mà mọi linh hồn đều bình đẳng – sẽ sụp đổ ngay lập tức.

Chia tay Tạ Trường Hà, tôi cầm điện thoại bước đi giữa phố.

Chiếc điện thoại nhìn qua thì chẳng có gì đặc biệt, nhưng chẳng ai ngờ nó là cầu nối giữa nhân gian và địa phủ.

Tôi chợt nhớ lại đêm cách đây nửa năm, khi nhận được cuộc gọi đầu tiên của ông nội.

Lúc đó tôi đã nghĩ gì nhỉ?

Có lẽ là cảm giác như tìm lại được một điều gì đó cực kỳ quan trọng đã mất từ rất lâu — một sự trọn vẹn len lỏi vào tận tim, như ánh nắng mùa đông xuyên qua cửa sổ chiếu vào nhà, mặc cho gió lạnh ngoài kia gào thét, trong lòng vẫn ấm áp lạ thường.

Nhưng giờ đây, tôi bỗng thấy… mình sắp mất đi sự ấm áp ấy một lần nữa.

Chuông điện thoại reo lên. Tôi bắt máy.

Đầu dây bên kia là giọng cười sảng khoái quen thuộc của ông.

“Cháu ngoan! Báo cho cháu một tin vui: Hôm nay, Tân địa phủ chính thức thành lập rồi! Và nữa—ông sắp đi đầu thai rồi đó!”

“Gì cơ?!” Tôi hét toáng lên, “Ông sắp đầu thai á?!!”

“Ừ đó! Không phải chỉ mình ông, mà cả đám ông già tụi ông đều đi đầu thai.” — ông cười, “Chúng ta cầm cự suốt mười năm rồi, cũng đến lúc để mấy cái xác già này nghỉ ngơi rồi.”

“Nhưng nếu các ông đi hết rồi… Tân địa phủ sẽ ra sao?”

“Tân địa phủ là của nhân dân. Nhân dân sẽ tiếp tục xây dựng nó.”

“Thế… còn cháu thì sao?” — nước mắt tôi không kìm được mà trào ra, giọng nghẹn ngào:

“Ông lại định bỏ cháu đi, như mười năm trước sao?”

Mười năm trước, tôi quỳ bên giường bệnh ông, khóc không thành tiếng.

Mười năm sau, ông lại một lần nữa rời bỏ tôi.

Đầu dây bên kia im lặng.

Một lúc lâu sau, giọng nói hiền từ của ông vang lên lần nữa:

“Cháu ngoan, ông không phải là rời xa cháu, mà là để bảo vệ cháu theo cách tốt hơn.”